3
Кристофер
А вот и очередной день утра после пьянки... Еле как открываю глаза и чувствую, что все тело ломит. Не видно, где я. Передо мной силуэт какого-то человека.
-Хана, это ты? – Хрипло говорю сначала по-русски, а потом перехожу на английский. Называю имя девушки, с которой последний раз проводил время. – Принеси таблетку.
Чувствую, что это не хана. Мне прилетает удар по ноге.
-М-м-м-м. – Простонал от боли и продолжил говорить по-английски. – Ты кто?
-Конь в пальто. – Слышу мужской голос, похоже на отца. Отца! Черт!
Вскакиваю с кровати. В это время получаю пинок в зад. Окончательно прихожу в себя и запуганно смотрю на него.
-Ты что прилетел сюда? – Спрашиваю у отца, который подкатал рукава и гневно смотрел на меня. – Я тут это... Заболел.
-Я заметил. – Закатывает глаза. - Совсем я тебя разбаловал.
-Кстати, где я? – Смотрю по сторонам и понимаю, что это не мой дом.
-У меня дома, в своей комнате. – Отец садится на стул. – Забыл свою детскую комнату?
-Не смеши меня. – Протираю глаза, кажется, я до сих пор не пришел в себя. – Я не мог уже быть в другой стране. Я же был в Лондоне...
-Балбес. – Вздыхает отец. – Совсем свои мозги пропил. Я тебя оставил учиться, а не пить.
-Ой, да что я напиваюсь? – Сажусь на кровать. – Я с пацанами чуть-чуть выпиваю.
-Чуть-чуть? Чуть-чуть? – Повысил он голос. – Я тебе дам чуть-чуть. – Встает со стула, подходит ко мне, но я в целях безопасности отлетаю в сторону. – Подожди сорванец, ты у меня получишь.
Я бегал от отца по всей комнате. Я понял, что бегать от него по комнате бессмысленно, я подбежал к двери. Пытался открыть дверь, но она была на щеколде. Пока пытался открыть, отец меня схватил за руку и толкнул на диван. Я полетел на кровать, как мяч.