Ma pensée papillonne, retourne à Aïcha et à sa mother. Elles ont bien failli y passer, et ce de manière peu banale. Pour un rien ; parce que m’selle Aïcha est une fille aimante. Tu voudrais savoir, mais je te raconterai plus loin, si Dieu me prête vie jusque-là.
Chaque rose en son champ ; chaque chose en son temps, disait le bon François Mitterrand au temps qu’il était président de la République[9].
La porte brutalement déponnée va écailler le mur de son loquet de laiton.
Véra se tient dans l’encadrement, tragique. Tu croirais une petite louve enragée. Elle a plus de lèvres : juste des chailles pointues, carnassières en plein. Ses pommettes, franchement, sont comme celles d’un loup. Et son regard ferait glaglater le petit Chaperon Rouge, sa grande vioque et le garde forestier. Du feu ! Deux traits de feu. Telle, je m’attends à un hurlement. Et puis qu’elle se précipite sur moi pour me dévorer en commençant par les bas morcifs, comme le font la plupart des fauves…
— Vous le saviez ? elle murmure dans un souffle.
Il est des situasses où le mieux affranchi des mecs, le plus dégagé, n’a pas la force de bonnir des vannes.
— Oui, fais-je, je le savais.
— Salaud, sale salaud, et tu m’as enfilée au lieu de me le dire ?
— C’est vous qui m’avez sauté dessus, rappelez-vous.
— Tu y étais ?
A cet instant, je lis sur sa frite que foin du fameux reporter et des articles littéraires. Interviews, mes deux chéries ! Journaliste, mon cul ! Elle est parfaitement au parfum de ce que goupillait son dabe. Peut-être qu’il lui racontait des salades auxquelles elle feignait de croire, mais elle savait.
— C’est en essayant de me liquider qu’il s’est fait allonger, Véra. J’aimerais vous dire que ça me navre, mais si ça s’était passé autrement, je ne serais plus là pour en parler ; malgré votre peine, je vous assure qu’il avait mieux que moi l’âge de faire un mort. Ce sont les risques de son dur métier.
Mon cynisme n’accroît pas sa rage froide. Un paroxysme, tu peux plus le gonfler puisqu’il est par définition « à bout ».
— Qui l’a tué ?
— Un tueur.
— Mais encore ?
T’as entendu parler de Machiavel (1469–1527) ? Pour cézigue, le but à atteindre primait la morale. C’est sa pensée tortueuse qui me souffle une bizarre bizarre réponse.
— Un gros type, les cheveux grisonnants, avec des lunettes cerclées d’écaille et une forte moustache. Il se tenait au volant d’une voiture et a tiré sur votre cher papa. Je me suis jeté à terre.
Et voilà le turf, mon gentil mec. J’ai semé mon grain, faut laisser germer la récolte. A moins que ça ne donne rien…
Ce que je viens de déclarer à la louvette, de mon ton le plus spontané, le plus con vingt camps, paraît lui entrer dans le cigare en faisant le grand tour. Elle marque un break, hoche la tête, murmure :
— Mais non, non, c’est impossible.
— Qu’est-ce qui est impossible, petite ? Vous y croyez encore, vous, à l’impossible ?
— Mais ce serait… illogique.
— Vous y croyez encore, vous, à la logique ? Vous trouvez que les hommes et leurs actes concordent, qu’ils alignent leur vie sur leurs paroles ? Bref, qu’ils sont ce qu’ils prétendent être ?
— Mais… mais pourquoi l’avoir fait venir ici, pourquoi ?
Je place, innocemment, ma botte secrète (et tu sais que la botte, ça me connaît !).
— Les desseins de l’I.S. ont de commun avec ceux de la Providence d’être impénétrables, Véra. Dans un certain milieu, les limites n’existent plus et nous devenons tous des daltoniens aveugles, comme l’a écrit votre grand Shakespeare.
— Comment se fait-il que vous ayez vu cet homme ? questionne la miss Hélice en objection suprême.
— Quand un gus sort à demi d’une portière de bagnole avec un canon de pistolet sur son bras replié et qu’il ajuste une cible, on a tendance à le regarder, non ?
— Vous avez parlé de l’I.S., vous connaissiez donc cet homme ?
Moralement, je me mords les lèvres, et même les dents, ce qui est autrement plus délicat. Tu causes, tu causes, mon Antoine. Trop ! Le verbe s’est fait cher.
Prompto je retourne le jeu :
— Dites, mignonne, depuis le meurtre, je ne suis pas resté les deux pieds dans le même sabot. Si les services britanniques ne sont pas manchots, les services français ne sont pas culs-de-jatte. J’ai virgulé quelques coups de téléphone qui valaient le prix de la communication.
La petite louve émet une sorte d’étrange plainte. Elle passe dans sa chambre, va prendre un sac du style bandoulière, s’en harnache.
— Venez !
— Où ça, mon cœur ?
Elle soulève le rabat de son sac et me montre un flingue tout bizarre, plat et gris, avec une espèce de cellule érotico-poldève encastrée.
— Regarde, charogne ! me dit-elle.
Elle braque l’espèce de chose sur un abat-jour. Une vilaine odeur se répand et l’abat-jour devient gros comme deux chips calcinés.
— Tu as compris, si tu bouges, charogne ?
— Ma chère petite, balbutié-je, un peu pâle de la gargue, j’admire cette technique de pointe, mais puis-je vous faire observer que dans toute cette histoire je ne suis qu’une victime miraculée ? Vous me peinez outrancièrement en me traitant de charogne.
Le regard de braise qu’elle me place plein cadre est presque aussi crameur que sa pétoire à ondes blèches.
— Avance, charogne ! Tu resteras toujours deux pas en avant. Et inutile d’essayer une feinte de cinéma, comme par exemple de vouloir me flanquer une chaise ou autre chose à travers la figure : je crois t’avoir donné un aperçu de ma souplesse.
— Il était féerique, je lui dis-je.
ENTRE SEUL
DANS L’ENTRESOL
Contre toute ta tante (la grosse, celle qui a des varices et qui vend du poisson au marché) nous n’allons point loin.
Tu vois le jardin de l’hôtel, avec ses palmiers et ses massifs de surétrons à mouches ? Sur la gauche, il y a un délicat chemin bordé d’infarctus cramoisis à fleurs persistantes. Nous le prenons. Le romantique sentier conduit à une petite série de bungalows de style mauresque. Une demi-douzaine environ, en essaim autour d’une pièce d’eau glougloutante. Des petits spots astucieusement répartis ajoutent à la qualité du décor. On se croit dans quelque superproduction du vieil Hollywood.
— Le 4 ! m’annonce ma suiveuse.
Chaque petite construction comporte un numéro sur une plaque émaillée, écrit avec des fleurs enlacées.
— Sonnez !
J’obtenchose.
— Eh bien, on peut dire que vous prenez votre temps ! bougonne une voix, tandis que l’une des mains appartenant au détenteur de cette voix, comme l’écriraient des guignolos de plume que je sais, délourde.
Le faux docteur O’Meil est là, massif dans le contre-jour. Il a beau être anglais, agent secret, et tout le bataclan, son imperturbabilité fait relâche quand il m’avise sur son seuil.
— Entrons ! ordonne la friponne.
Et de ponctuer son ordre en me poussant aux reins avec son engin.
Dominé par la situasse, le gros décarre pour nous laisser investir. Il entrave ballepeau, le chérubin. Véra ferme la porte, s’y adosse.
— Allez vous asseoir dans ces deux fauteuils ! nous enjoint (de culasse)-t-elle.
Le bungalow se compose d’un mini-salon et d’une chambre avec salle d’eau. Deux fauteuils de cuir encadrent une table basse sur laquelle un flacon de Chivas Regal et un verre (le premier à moitié vide, le second à demi plein) racontent le désarroi moral du presque veuf.
9
Il arrive à San-Antonio d’opérer des projections dans le futur et, conscient qu’il est de la relativité du temps, de parler du présent au passé, ce qui, tu le constateras, n’est qu’un gag très fugace.