Какие еще могут быть варианты? А черт его знает. Но вот если опираться на немногочисленные имеющиеся у меня факты, настоящие или мнимые, то получается следующая картина.
Есть некий симпатичный молодой человек по фамилии Старицкий, умудрившийся за неполный год пребывания в столице обрести определенную известность. Свет шепчется о его происхождении из опального и казалось давно угасшего рода, ему благоволят глава Особой канцелярии и секретарь государева кабинета, что в свою очередь можно трактовать как покровительство самого государя и, соответственно, эдакое молчаливое подтверждение бродящим слухам, на что, кстати, и купились Бисмарк сотоварищи. Но при этом, о возрождении княжеского рода Старицких речь и не идет. Своей наградой монарх четко дал понять всем и вся, что принимает молодого человека как НОВОГО дворянина. Вот такой вот казус. То есть, получив дворянство, фактически, согласно геральдическому своду Русской Правды, я окажусь родоначальником ДРУГОГО рода и не смогу претендовать на любые звания, титулы, вотчины или имущество, когда-то принадлежавшие "моим" предкам. Хм. Но ведь я и не собирался этого делать, так? Более того, если бы не тот же Рейн-Виленский с компанией, я бы и знать не знал о своем нечаянном "родстве"... М-да уж. Чем дальше в лес, тем толще партизаны...
В общем, на данный момент, четко ясно лишь одно. Учитывая разговор с Бисмарком и маркизой Штауфен, пытаться доказать, что я не верблюд, бесполезно. Свет, и не только хольмградский, стараниями известных личностей, уже уверен в том, что я являюсь прямым потомком некогда восставшего против Государя княжеского рода, и поделать с этим я ничего не могу. Остается только внимательно смотреть по сторонам и постараться не вляпаться в иные интриги, кроме тех, что заготовил Рейн-Виленский, ну и само собой, постараться выжить в его собственной шахматной партии, а еще лучше выйти из нее. Иных вариантов пока нет.
За размышлениями о творящемся вокруг моей персоны непотребстве, я и не заметил, как наступила полночь. Мерно тикают в темной спальне часы. В кровати тихонько посапывает во сне Лада, а мне не до сна... Поднявшись с кресла, я подхожу к окну и застываю. Безоблачное небо перемигивается светом ярких звезд, неправдоподобно огромная луна отбрасывает отблеск на черных волнах Варяжского моря, высвечивает силуэты кораблей в порту и накрывает призрачным светом спускающийся террасами к воде город. Не самая лучшая ночь для тайных визитов, но... я не хочу терять время, а значит, придется рискнуть.
Отхожу от окна и, уверившись, что жена крепко спит, пробираюсь в свою комнату. Костюм, который я сегодня так и не удосужился ни разу сменить, летит на пол. Нахожу в шкафу аккуратно сложенный "спортивный костюм" - черные свободные штаны и такую же рубаху. Вместо туфель или тренировочных тапок, высокие шнурованные ботинки. Немного посомневавшись, все-таки натягиваю "сбрую", креплю к ремню плоский пенал собственноручно собранной аптечки, и вкладываю в кобуры привычные "Барринсы". Я не такой уж мастер стрельбы по-македонски, но бывают ситуации, когда перезарядить пистолет просто не хватает времени, а уж револьвер и подавно. Хотя, честно говоря, надеюсь, что сегодня обойдется без стрельбы и резни. Кстати о последней! Один нож отправляется в ножны на бедре, а его засапожный родственник удобно устраивается в полном соответствии со своим названием. Накрываю свою "артиллерию" бушлатом, купленным в одном из магазинчиков из чистой ностальгии. В подобном, я когда-то рассекал по улочкам одного очень северного и очень закрытого городка, на зависть сослуживцам... Вот и пригодился, как и фуражка. Тьфу, черт. Забыл! Надо ж с нее нордвикского "краба" скрутить... а то, может совсем нехорошо получиться.
Вроде собрался... Осталось определиться с поисками нужных мне адресов... Впрочем, есть один вариант.
Из гостиницы я уходил, что называется, огородами. Убедившись, что в коридоре никого нет, я погасил свет в холле и, спустившись на один лестничный пролет, тихонько отворил окно. Здесь, от лунного света меня прикрывает тень здания, так что можно сказать, что я сейчас невидимка. Выбираюсь на карниз и, аккуратно вернув створку окна в прежнее положение, прыгаю в темноту. А теперь, ходу!
Доктор Бровин. Один из трех практикующих врачей Брега. Не самый лучший, но определенно самый опытный в... житейских коллизиях, так сказать. Почти официальная скорая помощь на всех хольмгангах, и совсем неофициальный врачеватель участников поножовщин, как поведал мне Лейф. Собственно, именно из-за столь неоднозначной репутации врача, младший Белов и был столь негативно настроен по отношению к нему. Думаю, уважаемого эскулапа, как и возможно наблюдающих за ним соседей, совсем не удивит визит человека "без лица". В самом-то деле! Ведь медицинская помощь бывает нужна не только законопослушным обывателям, работники ножа и топора тоже жить хотят, правда?
Эх, мне бы вместо шарфа, платок ковбойский на морду нацепить, вот была бы картинка. Прямо-таки грабитель дилижансов... ага, морской! С бушлатом и фуражкой, то еще зрелище, на самом деле. А доктор, молодец. И ухом не повел. Словно к нему каждый день такие вот колоритные "гости" наведываются... с замотанными шарфами физиономиями и золотыми червонцами наизготовку.
Мой поздний визит явно не стал для Бровина чем-то удивительным. А выслушав историю о подрезанном друге, отдающем концы в одной из портовых ночлежек, доктор не стал терять времени и тут же принялся собираться в дорогу. Вот только... А зачем нам куда-то идти? Я-то думал, у него домочадцы имеются, потому и собирался провести допрос где-нибудь в подворотне, а оказалось, что Бровин даже прислугу не держит... Ну и замечательно.
Стоило доктору повернуться ко мне спиной, чтобы снять с вешалки пальто, как я аккуратно придавил ему шею и эскулап почти тут же обмяк. Не дав Бровину рухнуть на пол, я подхватил его бесчувственное тело и оттащил в гостиную. Квартирка, кстати, у доктора, вопреки моему представлению, оказалась не такой уж большой. М-да, это вам не клиника на дому, как у профессора Преображенского из известного произведения. Впрочем, и сам Бровин тянет разве что на Борменталя...
Дождавшись, пока врач придет в себя и осознает в каком положении он оказался, я довольно кивнул. Все-таки, что ни говори, а правильная фиксация несказанно облегчает взаимопонимание.
- Ч-что х-хвам нужно? - Откашливаясь после довольно болезненного удара в солнечное сплетение, проговорил Бровин, убедившись, что ремни, которыми я привязал его к стулу, достаточно крепки, и ему не удастся освободиться. Так, а теперь, тон пониже, акцент пожестче, примерно, как у Бисмарка. Точно, пусть с господин Бровиным общается выходец из Венда, или может быть даже из рейха... А то вдруг у него память на голоса идеальная, кто знает?
- О! Сущие пустяки, любезный доктор. - Я опустил ствол барабанника, один вид которого мгновенно удержал эскулапа от глупой попытки закричать и, изъяв еще один стул из-за обеденного стола, уселся напротив своего собеседника. - Адрес.
- Ч-хто? - Прохрипел пересохшим горлом Бровин. - Кха... кхакой адрес?
- На который вас вызывали сегодня днем. Ну же, доктор, вы не могли забыть такой прибыльный вызов! Целых три пациента сразу, полагаю, нечастое событие даже в вашей богатой практике...
- Н-не... - Начал говорить Бровин и тут же заперхал.
- Не помните... не скажете? - Полюбопытствовал я, одновременно поднимая барабанник. Срез ствола уперся эскулапу в переносицу и, очевидно, прикосновение холодного металла к коже вернуло Бровину способность говорить.
- Я ск-кажу. - Выдохнул доктор. - Станционный городок, первая линия, третий дом, второе парадное. Угловая квартира на втором этаже.
- Вот видите, оказывается, ничего сложного в этом нет. Правда? - Я хмыкнул, поднимаясь со стула и, поймав на себе затравленный взгляд собеседника, вздохнул. Кажется, он решил, что я его сейчас грохну. Идиот.