Мошенники [дилогия]

- Леди во втором ряду. Пять миллионов. Кто больше?

- Одиннадцать миллионов, - степенно произнесла женщина в традиционном японском наряде.

- Уважаемая госпожа Наканиси дает одиннадцать миллионов. Кто больше? Никто? Одиннадцать миллионов раз. Одиннадцать миллионов два. Одиннадцать миллионов три. Продано госпоже Наканиси. Не расходитесь дамы и господа. Следующий лот. Статуэтка из нефрита, Китай, эпоха Хань. Стартовая цена четыреста тысяч долларов.

Частный дом в престижном районе. Окрестности Токио.

01:12

- Ну что, Маркус? За успех? – улыбнулась Лара, подняв хрустальный бокал, наполненный вином.

- За успех, милая. Одиннадцать миллионов. Японцы чокнутые! А ты не хотела ехать. Говорил же, что сокровища страны лучше продавать в той стране, откуда они родом, - мягко ответил мужчина, закинув ноги на низкий столик.

- Не умничай, Маркус. Ты таких деньжищ сроду в руках не держал.

- Зато очень хочется, - хмыкнул он, поглаживая девушку по плечу.

- И что теперь?

- Как планировали. Едем смотреть виллу во Франции.

- Темнишь, блядь, чипиздик!

- Хватит называть меня чипиздиком! – взорвался тот, чуть не расплескав вино на белую кожу дивана. – Ты моя жена, Лара. Жены не называют мужей чипиздиками. И что ты там про темноту говорила?

- Говорю, что ты темнишь, - улыбнулась она. – Ты час назад с кем по телефону разговаривал?

- С кем? – прикинулся дурачком Маркус.

- Даже не знаю, - хмыкнула Лара. – Но ты часто повторял «Blyad».

- Ну ладно. От жен же никаких секретов, так? – сдался он.

- Так.

- Есть тут одно дельце. Олег говорит, что вариант выигрышный. Короче. Ты слышала о «Хищной кошке»?

- Гонишь? – присвистнула Лара. – Подарок Эдуарда Восьмого Уоллис Симпсон?

- Он самый. Видишь ли, милая. Я неожиданно стал патриотом Англии, да и Сирил просил помочь.

- У кого она и сколько стоит? – жарко спросила Лара, вцепившись Маркусу в руку.

- Какой-то мексиканский бандит. Он выкупил ее за восемь миллионов, а правительство старушки Англии не хочет вести торги с бандитами. Вот я и подумал, что неплохо бы помочь брату.

- А знаешь, Маркус, - улыбнулась девушка. – Едем в Мексику.

- Едем, милая, - ответил он, набирая телефонный номер старшего инспектора Сирила Вилара.

Конец.

© Гектор Шульц

Гектор Шульц Мошенники 2.

Пролог.

В тюремной камере было тихо. Из зарешеченного окна бил слабый лунный свет, отбрасывая не слишком радостные тени на гладкий серый пол. Мерно посапывали двое заключенных, отвернувшись лицами к стене. Изредка, за тяжелой металлической дверью раздавались приглушенные шаги охраны, даже в ночной час патрулировавшей коридоры старой английской тюрьмы.

Большинство заключенных тоже спали. Им снились яркие сны из прошлого, которые потом сменяли серые и безнадежные из настоящего. В этих снах они любили красивых женщин, наслаждались теплым солнцем или прохладным ветерком, ласково овевающим лицо. Пили дорогие вина, закусывая элитным сыром. Небрежно перебирали пачки денег различных валют мира. Фасовали белые порошки и с оптимизмом смотрели в будущее. А будущее приходило под утро, когда они просыпались и, тупо уставившись в серый потолок, забранное решеткой окошко, тяжело вздыхали и вновь закрывали глаза, надеясь, что яркие сны вновь посетят их мысли. Но их не было. Была лишь тьма. И так день за днем, и год за годом.

Тюрьма спала, готовясь к следующему безрадостному дню. Спали конвоиры, заключенные, даже начальник тюрьмы спал, крепко сжимая упругую грудь проститутки. Спали все, кроме двух людей. Один из них, старик с хищным лицом, читал книгу. Размещенный над головой небольшой фонарик давал достаточно света, чтобы не ломать и так уставшие глаза и не мешать остальным заключенным видеть сны. Впрочем, на мнение остальных заключенных старику было плевать.

Он уже давно не видел снов. Ни ярких, ни серых, никаких. Только черное безмолвие, которое укрывало душу темной пеленой и отступающее утром, когда лязгал замок, и приходило время завтрака. Иногда в этих снах старик видел людей. Давно уже ушедших. Они молча смотрели на него, слабо улыбаясь обескровленными губами. А он молча смотрел на них, и в его глазах не было и грамма сожаления. Вот и сейчас старик просто читал. Старую, как мир историю о таинственном графе Монте-Кристо, который отомстил врагам. И отомстил с издевкой. Старик знал эту книгу почти наизусть, но раз за разом брал её в тюремной библиотеке. Она была его стимулом и не давала сойти с ума.