Он, нервно потягивая затяжку за затяжкой, явно ждал ответа, и ввиду того, что других "дядей", как впрочем и тётей, рядом не наблюдалось, ответ, видимо, предстояло дать Грегу.
- Э... - протянул он, не зная, что сказать. - А должно быть?
- То есть, я тебе не нравлюсь? - уточнил тот.
- Нравишься... - поправил его Вашингтон. - А где связь? - и неожиданно сам для себя, добавил невпопад: - Ты красивый.
- Да ну? Расскажи мне что-то новое! - буркнул блондин и, затушив недокуренную сигарету прямо о подоконник, подошёл к Грегу впритык, буквально вжимая его в край раковины, и прошипел: - Какого хрена вы все считаете, что верх моих мечтаний это быстрый перепих в вонючем сортире? "Ты красивый", - передразнил он, глядя сверху вниз, и до Грега немного запоздало дошло, что этот психующий паренёк сантиметров на пять выше него самого. - И что? Я теперь должен растечься лужей у твоих ног, папаша?
- Я не то имел в виду, - начал он оправдываться на автомате, по выработанной за годы жизни со Стэнли привычке. Сначала извинись - потом разбирайся за что.
- Конечно, не то, - как-то чересчур ласково согласился парень, и, склонившись внезапно к самому уху Грега, хрипло прошептал, вызывая целый табун мурашек бегать туда-сюда, как заведённые, по шее: - А хочешь забить болт, дядя?
- Что? - он наверняка что-то не так понял...
- Трахнуться хочешь? - убил тот последнюю надежду на недопонимание. - По глазам вижу, что хочешь... Как же вы меня достали!
- Послушай! - не выдержал Грег. - Чего я там хочу или не хочу, это моё и только моё дело, ясно? Я к тебе приставал? Чего-то требовал? Я тебе, щенок, хоть что-то предлагал?..
- А я тебе дам! - огорошил в который раз блондин. - Если ты, дядя, подсуетишься и устроишь мне лучшее свидание в моей жизни. Прямо сейчас. Решай - да или нет! Я буду ждать у выхода ровно десять минут. Время пошло!
И под ошарашенным взглядом Грега вышел вон.
- Забить болт? - придя в себя через пару минут, пробормотал он. - Господи, это на каком языке вообще? И что здесь только что произошло? - плеснув себе в лицо ледяной водой из-под крана, он уставился на собственное прифигевшее отражение. - Грег, тебя, кажется, только что склеил молодой, экзотичный, жутко сексуальный парень... И какого хрена ты всё ещё здесь?! Пиджак! - вспомнил он, вылетев в зал. - Надо забрать у Мэтта пиджак... Забить болт... С ума сойти!
- 3 -
Найти Мэтта в этой толпе оказалось чуть ли не квестом. На том месте, где Грег оставил его, парня, естественно, уже не было, а на телефон он не отвечал, что и не удивительно, учитывая громкость музыки и уровень присущих всем дискотекам сопровождающих шумов. Отведённое время неумолимо истекало, а канувший в воду приятель находиться не собирался. В конце концов, обнаружив его, увлечённо любезничающего с какой-то девицей на одном из диванчиков в задней части клуба, Грег только бросил: "Я ушёл. Не один!" и, схватив несчастный пиджак, пулей бросился к выходу.
- Только бы не ушёл! Только бы не ушёл! – молился он на ходу, проталкиваясь сквозь шумную и потную толпу на танцполе. - Вот чёрт! Уже двадцать пять минут! Да что ж мне не везёт-то так?!
Однако, несмотря на его опасения и давным-давно вышедшие сроки, парень спокойно курил прямо напротив входа, что-то увлечённо обсуждая с невысокой девушкой, отвечающей за фейс-контроль.
- Я опоздал, - повинился Грег.
- Я заметил, - едва взглянув в его сторону, бросил тот и вернулся к девушке.
- Э… - проглотив пару минут полного игнорирования с его стороны, Вашингтон всё же вклинился в их беседу. - Мы идём?
- Не, я просто так тут торчу! – мгновенно отреагировал юнец и, наконец, соизволил обратить своё внимание на запыхавшегося Грега. - Ты что, бегать ходил?
- Да, бегать, - огрызнулся тот.
- А почему футболка сухая и совсем не пахнет? – хохотнул блондин, а вслед за ним и девушка.
- Чего? – опешил Вашингтон, принюхиваясь к себе. - Какая футболка? Чем пахнет?
- Оставь, - скривился парень. - Ты не поймёшь… Ладно, давай с начала, что ли? Алекс, - протянул он руку, унизанную разномастными браслетами. - Алекс Немирофф.
При нормальном освещении, не искажённый вспышками лазера в клубе или едва тлеющей лампочкой в сортире, создающей какой-то интимный полумрак (и зачем он там-то?), парень оказался ещё лучше. Высокий, подтянутый, с широкими мускулистыми плечами, узкими бёдрами и удивительно правильными чертами породистого лица. Абсолютно не слащавый, да и не красивый в каноническом смысле этого слова, а именно породистый. Широкие скулы, чуть тронутые щетиной, прямой, не знавший переломов нос, тёмные брови вразлёт и ярко-голубые, просто невероятные, глаза. Если бы не драные джинсы, растянутая застиранная футболка да обилие всевозможных браслетов и фенечек на обеих руках, его спокойно можно было бы принять за наследника какого-то древнего титулованного рода.
- Грегори Вашингтон, - пожал он протянутую руку. - Можно просто Грег.
- И чем же мы, просто Грег, займёмся?
- А что бы ты хотел? – прибегнул он к знакомому назубок сценарию со Стэнли. Сюрпризы для лохов - спрашиваешь, получаешь подробный ответ, исполняешь. Тютелька в тютельку. Иначе обеспечены надутые губы и обида на неделю - я же хотел синюю, а ты купил зелёную…