V
Сибирь! Сибирь! Сибирь!
За Человека — бой.
Корчуй, корчуй и строй —
Сибирь! Сибирь! Сибирь!
В бой
лапою ковша,
В бой
молнией резца,
Индустрия? —
Душа!
Сердцá! Сердцá! Сердцá!
«Была я смоляночка-а…»
Сибирь!
VI
Третий Лунник летит, как милый!
Но медвежьи храпят углы.
В них еще существуют рыла
Суеверья, злословья, мглы.
Рыла! Церкви стоят застенками
Рыла! Рынок рычит в окно.
Рыла, потные и застенчивые,
Чей-то лифчик жуют в кино!
Ну, а если душа раскрыта,
Ну, а если душа больна,
Забираются, как в корыто,
И вылизывают до дна.
Это лето! Ох, это лето…
Не пожалую и врагу.
И будь ты проклято, это лето —
Мой побег от Тебя в тайгу!
Жил я в Братске. Дышал кислородом.
Но один регулярный гад
Мне шипел по междугороднему,
Что в Москве про тебя шипят.
Ах, Наташа… Как дышишь тяжко,
С кем на танцах была вчера.
Моя маленькая Наташка,
Как берут тебя на-ура!
Как ты таешь, святая, хрупкая,
Между сплетен, ручищ, вина…
Телефонная трубка хрюкала.
Рылом, рылом плыла луна!
Но я сбился… Причем девчонка?
Я не с этим пришел сюда…
Мальчик маленький мой, волчонок,
Моя повесть, вина, судьба!
Ты как льдинка, лежал ледящая.
Чаща чавкала. Хвоя жгла.
И слезинка
твоя
летящая
Полпланеты спалить могла!
Верю, верю: теперь ты дома,
Ты тепло у людей возьмешь,
Разогнешь
стебелек
надломленный,
В очи синие
расцветешь…
«Бип — Бип…»
С и б и р ь!
Эпилог
Рыла, круглые, как кадушки!
Бой окончен? Да будет бой!
Чтобы первым забросить в души
Вымпел
времени
огневой!
Бой за книгой, за чайной чашкой.
Бой в обнимку с самим собой.
О, как боязно в чаще чавкающей —
Бой, бой!
Это логовище Иеговы? —
Бой, бой!
Мальчик, голенький, как иголочка —
Бой, бой!
Чтобы эта слеза — последняя,
Бой, бой!
Чтобы больше ни лжи, ни сплетни —
Бой!
Альфа времени и омега —
Бой.
Против зверя — за Человека.
Бой.
И поэту в ночах не спится…
Его сердце трубит трубой.
Не патрицием,
а партийцем —
В бой, в бой!
Это быль моя или боль?..
Бой окончен. Да будет бой!
Мастера (Поэма)
Поэма из семи глав с эпилогом и посвящениями
Первое посвящение
Колокола, гудошники…
Звон. Звон…
Вам,
Художники,
Всех времен!
Вам, —
Микеланджело,
Барма, Дант!
Вас молниею заживо
Испепелял талант.
Ваш молот, не колонны
И статуи тесал —
Сбивал со лбов короны
И троны сотрясал
Художник первородный —
Всегда трибун.
В нем дух переворота
И вечно — бунт.
Вас в стены муровали.
Сжигали на кострах.
Монахи муравьями
Плясала на костях.
Искусство воскресало
Из казней и из пыток
И било, как кресало,
О камни Маобитов.
Кровавые мозоли.
Зола и пот.
И Музу, точно Зою,
Вели на эшафот.
Но нет противоядия
Ее святым словам —
Воители,
ваятели.
Слава вам!
Второе посвящение
Москва бурлит, как варево,
Под колокольный звон…