О, Боже! Эта неделя… Она, конечно, не была самой лучшей в моей жизни, но легко может претендовать на одну из них. Секс! Много секса! ОЧЕНЬ МНОГО СЕКСА! Самый долгий перерыв – семь часов. Мы просто вырубались от усталости в объятиях друг друга.
Эта девушка. О, она свела меня с ума. Она такая своеобразная, такая… Она такая… Как я! Мы так похожи. Я будто в зеркало смотрюсь… Она тоже фанат кофе, секса, барабанов, рока, байков, больших внедорожников и низеньких спортивных машин. Любит и совершает всякие странные поступки. И я готов целую вечность делить с ней эмоции от безумств, которыми мы занимаемся вместе.
Она лежит сверху, обнимает меня, я ещё в ней, тяжело дышу. Трётся носом о мою ключицу. Напевает что-то. Явно не на английском.
– Что за песня? – закрываю глаза, растворяюсь на жёсткой столешнице письменного стола. – Ирландская песня пьяниц, – улыбается она. – The Rumjacks – An Irish Pub Song. – Что? Я это даже не повторю! – смеюсь. – А перевод? – Ну… – тянет она. На моей груди складывает ладони друг на друга, опускает на них подбородок. – Я постараюсь поприличней: «Избитые люди, мясо, масло и пиво. Клянусь, на святой библии, что единственный кайф,
который ты здесь получишь – это удар в ухо. Избитые люди, мясо, масло и пиво. Я встану и разобью твою мерзкую рожу, если ты нарисуешь еще хоть один клевер на моем пиве»! – смущается она. – Как-то так. Поверь, это я очень смягчила перевод.
– Ужасная песня! Ужасный язык! – морщусь я. Перекатываюсь, и опускаю её на стол. – Эй! Это язык моей мамы! – сжимает моё плечо. – Я кстати и русский считаю ужасным! – растягиваю губы. – Ты это специально говоришь, чтобы завести меня? – щурит глаз. – Пфф! – прыскаю. – Больно надо! – делаю безразличный вид, закрываю глаза. Она повторяет за мной. Молчит. Ну? Где же дикие вопли? Где рык пантеры? Где хотя бы недовольный выдох?
Открываю глаза. Её лицо напротив моего. Опущенные ресницы тихонько подрагивают. Лицо умиротворённое, спокойное. – Только не говори, что заснула, – шепчу ей, проводя пальцами по переносице. – Холи! – чуть громче. Неужели и вправду заснула? – Эй, Хол, ты голая! – пытаюсь проверить спит ли она. Никакой реакции. – Холи, хочешь заняться сексом? – хватаю её за грудь. Ни одна мышца на её лице не дрогнула. – Эй, Хол, твой муж здесь, – уже шепчу я.
– Кстати о нём, – бормочет она. – Прилетает завтра. Сказал, что у него для меня сюрприз, – глаза по-прежнему закрыты. – Отличная новость! То, что нужно на сон грядущий, – рычу. Она открывает глаза. Улыбается. – Ты зол? – хлопает ресницами. – Я счастлив, мать твою! – поднимаюсь с кровати. – Где мои трусы? – Похоже, что я их ношу? – хмыкает. – Это ты сняла их с меня. Куда дела? – я в бешенстве. – Иди так, Шеннон. Тебе идёт быть голым! – улыбается. – Да, к чёрту! – рявкаю я, прикрываю пах её маечкой и выхожу из кабинета. Слышу её заливистый смех. Натягиваю тренировочные штаны. Выхожу на улицу, сажусь на ступеньки, закуриваю.
Вот и закончилась наша неделя. А я дурак размечтался, что она продлится годы! Что за мечты вообще? Эй, очнись! Тебе сколько лет? Докури свою сигарету, смети за собой песок, который только что ссыпался с тебя и иди спать. Если получится.
К чёрту! К дьяволу всё! Забуду и вернусь к своей разгульной жизни! Как же я по ней соскучился! Вечеринки до утра, алкоголь, шлюхи. Море шлюх! Выбирай любую, и не одну.
А то с этой Холи уже в каких-то непонятных отношениях состою! Мы не живём вместе, а за эту неделю она как будто приросла ко мне. К моему дому, к моей постели. Пусть валит к чертям. К своему обожаемому мужу, который даже оттрахать её как следует не может! Фу! Даже думать противно! Вот прямо сейчас пойду к ней и скажу чтобы убиралась к себе. В свой идеальный дом. Только докурю.
– Я нашла твои боксеры, – тёплые ладони скользят по моим плечам, и спускаются вниз, к груди, животу. Она садится позади меня, обнимает руками и ногами. – Они были на мне, – жарко шепчет на ухо, проводит языком по маленькой триаде, и кладёт мою ладонь себе между ног. Чувствую мягкую ткань моих Calvin Klein, а под ней жар кожи моего кексика. Ну как я могу выгнать её? Как отпустить? Она мой сладкий наркотик. Чёрт её побери!
Тяжело выдыхаю, опускаю голову на её плечо. Она целует меня в правый висок. Это так успокаивает, умиротворяет.
– Прости меня, – сдавленно шепчет она. Кажется, что эти слова даются ей с таким трудом, такой болью. – За что? – чуть поворачиваю лицо на неё. – За мой чёртов характер, – пальчики проходят по моему плечу и она переплетает пальцы наших правых рук. – Я всегда такая. Всегда говорю, что думаю. Всегда эмоции. Постарайся не обращать на это внимание, – ласково шепчет мне. – Именно за твой чёртов характер, я тебя и… – запинаюсь.
ПОЛЮБИЛ!!!
ЗАТКНИСЬ! Заткнись, Шеннон! Не слова больше! Думай, что говоришь, мать твою! Идиот! Кого ты полюбил? Её? Ту от которой тебе только секс нужен? Ты в своём уме? Старый придурок!
– Именно из-за него ты что? – зацепилась за мои слова. – Продолжай, Шеннон! – уставилась на меня. – Ничего! Именно из-за него я и злюсь на тебя! – выкручиваюсь. – А… – как-то разочарованно звучит. – Пойдём, – встаёт, тянет меня в дом. – Я не хочу уезжать завтра. Хочу напоследок насладиться тобой, – целует в щёку. Неохотно плетусь за ней. Не хочу, чтобы это была наша последняя ночь. Я знаю, как только я закрою глаза – наступит утро, и туманная оболочка, её образ, она – растворится.
====== Часть 22. Почему я люблю женщин, которые не соглашаются со мной?! ======
Утром тянусь за пультом. Ставни ползут вверх. Рассвет только занимается. Ещё темно. Поворачиваю голову. Никого. Я в постели совсем один.
– Ведьма чёртова! – хриплю я. Смеюсь, вспоминая её демонический танец передо мной этой ночью. Она нашла в моей гардеробной индейский орлиный роуч, обвязалась двумя полотенцами, и исполнила для меня танец вызова паучьего дождя.
Забыл, когда я в последний раз так смеялся. Она была такой артистичной, вжилась в роль. Кажется, мы надорвали животы. Дьявол, Джаред был прав. Я действительно запал на неё!
Смотрю на часы. 5:20 a.m. О! У меня ещё куча времени! Переворачиваюсь на живот, раскидываю руки и ноги в разные стороны.
Я морская звезда!
И тут верхним своим «щупальцем» нащупываю что-то бумажное. Приподнимаюсь, осматриваюсь. Мой блокнот для записей. Подношу к лицу. О, боже, ужасный почерк. В тысячу раз хуже, чем у меня.
«Даг прилетает уже через четыре часа. Я должна была уехать. Надеюсь, дождь из пауков не залил твою кровать. Х.»
Улыбаюсь. Мой кексик! С улыбкой засыпаю.
– Малыш, просыпайся! – мамин голос. И тёплый поцелуй в щёку. – Сбрей уже этот частокол, – ворчит она. – Вон, твои проститутки сбегают от тебя. – Что? – зеваю я. – Мам, я тысячу лет не пользовался услугами проституток, – разворачиваюсь. – Только шлюхи? – она открывает окна, пуская калифорнийский ветер в мою спальню. – Только шлюхи, – киваю. В этот момент понимаю, о чём говорила мама. Замечаю надпись красной помадой на зеркале шкафа-купе. Закатываю глаза. Классика! Хол, ты знаешь, как меня порадовать.
«Я позвоню сама. Секс был великолепным. Как всегда.
Обожаю твой член! Х.»
– Мам, это не то о чём ты подумала! – качаю головой. На лице сияет счастливая улыбка. – Да ну? А о чём я подумала? – Констанс крутит в руках тряпку и стеклоочиститель. Она еле сдерживает улыбку. – Просто почисть зеркало, – заворачиваюсь в простыню, шагаю в ванную. – Я в душ. – Иди – иди, великолепный мой! – шлёпает меня по заднице.
Встаю в душ, закрываю лицо ладонями. Дьявол. Мне сорок два года, а стыдно перед мамой, будто мне шестнадцать.