Музыка жизни

Сентябрь 1986

* * *

Вроде ссоры не было, заминки,недовольства, склоки иль обиды.Потихоньку разошлись тропинки, —сам собою скрылся ты из вида.Жили в одном доме по соседству,каждый вечер вместе гужевались,а потом переменил ты место,и дорожки наши разбежались.Я-то думал, сведены мы дружбою.Оказалось – это география…Так друг дружке стали мы ненужнымив нашей разобщенной биографии.

Сентябрь 1986

Больничные частушки

Хорошо тому живется,

у кого одна нога:

и порточина не рвется,

и не надо сапога.

ФольклорТот, конечно, перебьется,у кого одна рука, —ведь один рукав не шьется,и перчатка не нужна.*Хорошо тому живется,у кого стеклянный глаз:капли капать не придется,а сияет, как алмаз.*Если глухо одно ухо,ты, подруга, не зуди:стерео не надо звука,и наушник лишь один.Хорошо тому живется,если нет обеих ног —шортами он обойдется,брюк не надо и сапог.*Хорошо живется в мире,у кого одна губа.У него улыбка шире,весела к нему судьба.*Замечательно живется,если нет обеих рук —он жилеткой обойдется,Экономия вокруг!*Хорошо тому живется,у кого один лишь зуб:он без мяса обойдется,будет есть протертый суп.*А вот как тому живется,у кого одно яйцо?Он без женщин обойдется…А без женщин жизнь – дрянцо!

Сентябрь 1986

* * *

О, эта неуверенность в глазах,приниженность, готовность к нездоровью,запрятанный в зрачках привычный страх,что всякий раз судьба ответит болью.Какая цепь несчастий, неудач,болезней, слабоволий, невезенийсоздала лики, где запрятан плач?..В них – стыд и горесть самоунижений.Просительны фигуры, голоса,бездонны годы тихого страданья…Я взгляды отвожу, а их глазаучастья просят, словно подаянья.А после долго чувствую спиной,что здесь постыдна самооборона.И я иду, подстреленный виной,и тщусь забыть… Как муторно, как скорбно!

Сентябрь 1986

* * *

Сто различных настроенийу подружки дорогой.Словно кружит день осенниймежду летом и зимой.Рядом быть с тобой не скучно,не дано предугадать:вдруг лицо покроют тучи,то оно – как благодать.Вот летит из туч луч света,светится в ответ душа.Ты прекрасна в бабье лето,невозможно хороша.Ты щедра и бескорыстна,будто неба синева.Загрустила… Словно листья,тихо падают слова.Вспышка! Ссора! Нету мира!Ветер вспыльчивый задул,закачалась вся квартира,я из дома сиганул.Предугадывать нелепо,что нахлынет на тебя,просто надо верить слепои терпеть, терпеть, любя.Ведь предвидеть нереально:вдруг навалится циклон,или с нежностью печальнойты приходишь на поклон.Я задел тебя не очень —пролился слезами дождь…Просто потому что осеньи ты сильно устаешь.Я, конечно, на попятный,стал вокруг тебя кружить.Ты нежданна и внезапна,как природа и как жизнь.P. S. Дом напоминает кратериль затишье пред грозой…Потому что мой характертоже, скажем, не простой.Как столкнутся две стихии —вихри, смерчи и шторма!…Лучше напишу стихи я,чтобы не сойти с ума.

Октябрь 1986

* * *

Вроде, и друзей довольно,вроде, многими любим.Только, как мне стало больно,оказался я один.Все куда-то подевались,разбежались кто куда.Мы с тобой вдвоем остались,значит, горе – не беда.Очутился в лазаретена больничной простыне,и в лицо дохнуло смертью,вроде, я уже извне.Коль пора поставить точку,ставь без злобы, не ропща.Умираем в одиночку,веселились сообща.

Сентябрь 1986

Мои вещи. Триптих

Мои ботинки

Нет ничего милей и прощепротертых, сношенных одежд.Теперь во мне намного большевоспоминаний, чем надежд.Мои растоптанные туфли,мои родные башмаки!В вас ноги никогда не пухли,вы были быстры и легки.В вас бегал я довольно бойко,быть в ногу с веком поспевал.Сапожник обновлял набойки,и снова я бежал, бежал.В моем круговороте прошломвы мне служили как могли:сгорали об асфальт подошвы,крошились в лужах и в пыли.На вас давил я тяжким весом,вы шли дорогою потерь.И мне знакома жизнь под прессом,знакома прежде и теперь.Потом замедлилась походка —брели мы, шаркали, плелись…Теперь нам не догнать молодку,сошла на нет вся наша жизнь.Вы ныне жалкие ошметки,и ваш хозяин подустал.Он раньше на ходу подметки,но не чужие, правда, рвал.Вы скособочены и кривы,и безобразны, и жутки,но, как и я, покамест живы,хоть стерлись напрочь каблуки.Жаль, человека на колодкунельзя напялить, как башмак,сменить набойку иль подметку,или подклеить кое-как.Нет ничего милей и прощепотертых, сношенных вещей,и, словно старенький старьевщик,смотрю вперед я без затей.