Béru a eu moins de tracas avec son client car il est déjà là, armé de la mitraillette du zig.
Nous courons jusqu’à la brèche.
On déboule dans un vaste salon admirablement meublé. C’est plein de bois polychromes et de tapisseries du 13e (arrondissement des Gobelins).
Comme j’y déboule, un des investisseurs se ramène d’une pièce voisine qu’il a dû trouver vide. On se trouve nez à nez. Il me braque. Ce réflexe ! Mais il prend un monstre coup de crosse sur l’occiput ! Ce réflexe ! Bérurier pour toujours ! Admirablement présent. Il vient de coucher son homme par-dessus mon épaule.
« Bon, me dis-je in petto, afin de n’être compris que de moi-même, ils ne sont plus que trois et ils se sont dispersés pour fouiller la maison. Très bon cela. Deviser pour Rainier, comme disait la princesse Grâce. »
Je fais signe à Gradu de visiter le rez-de-chaussée. Pour ma part, l’instinct jouant à outrance, je m’élance vers l’escadrin. Bien m’en prend. Au détour de l’escalier, j’avise deux loustics dans le couloir du premier. Ils ouvrent les portes alternativement, font un pas prudent dans chacune des pièces, puis se retirent. Et tout à coup, celui qui se trouve le plus proche de moi appelle son compagnon d’un imperceptible sifflement. Le loquet qu’il est en train d’actionner n’ouvre pas la porte car celle-ci est close de l’intérieur au verrou, probablement. Le pote du gars en question se rapproche. Il essaie à son tour. En vain. Alors il fait un signe à son coéquipier de s’écarter. Il pose sa mitraillette sur le sol et prend de l’élan. Blaoum ! La lourde vibre, résonne, craque un peu mais ne cède pas.
« Et si t’intervenais, San-A. ? » me suggéré-je, ça ne serait pas plus connard que de percer des spaghetti avec un vilebrequin pour en faire des macaroni, mon chou.
Je chope le revolver trouvé dans la pompe par le canon.
Ma parole, j’ai dû avoir un léopard dans mes ascendants, les aminches ! D’ailleurs j’étais tacheté, dans ma petite enfance. Félicie croyait qu’il s’agissait de la rubéole, mais je pense qu’il s’agissait d’autre chose. Ma crosse s’abat sur la tempe du premier mec. Il lâche une salve qui grésille comme une crécelle. Un éparpillement de pralines amoche le couloir, brise un vase en vieux Rouen, troue un tableau représentant une fileuse flamande en train de filer à l’anglaise, ébrèche une bonnetière et traverse la main du défonceur.
Néanmoins, mon type s’écroule. Je lui place le gnon de sûreté pour le mettre out. Toujours dans la foulée, je braque mon aboyeur sur le blessé.
— On ne bronche plus, enjoins-je !
Et mentalement je fais le compte de nos victimes : les deux du dehors, celui du bas, les deux d’ici, soit cinq bonshommes neutralisés sur huit.
— Ça se passe comment t’est-ce que ? lance Béru, depuis le bas.
— Au poil, Gros ! Pas d’ennuis, de ton côté ?
— Moi, non, mais y’en a eu pour le chauffeur du camion dont j’ai rencontré à l’entrée de la cave et qu’a pris mon panard dans le buffet, si tant et si bien qu’il a redescendu les marches sur le dos et me paraît un tantisoit confusionné des endosses.
En souriant, Pépère surgit.
Il accroche la bretelle de sa seringue au pommeau de la rampe et demande en s’essuyant le front :
— De ton côté ?
— Je me suis assuré de la situation. Von Chichmann est je pense planquousé dans cette pièce. Il ne nous reste plus qu’à lui annoncer la fin de l’alerte.
Un peu hâtif, San-Antonio, mes belles ravissantes que je serre toutes dans mes bras vigoureux. À peine que je viens de prétendre, une brutale galopade fait trembler les marches. Les deux Israéliens restant en piste déboulent en une ruée superbe et généreuse. Ils arrosent à tout va. Ça, c’est de l’action ! Du terminisme ! Tant pis pour la casse ! Ils font la percée ! Pas de chichi ! Pas de cha-cha-cha ! Pas de quartier ! La dernière garde peut pas se permettre de finasser, d’œuvrer dans le subtil. Le panache blanc ? Au prose, comme chez les autruches ! Hardi, petit ! Tac tac tac tactactac…
Ce qui est passé par l’esprit à Béru ? Je me le demanderai à vie. Pourquoi, dès le premier bruit de grolle a-t-il plongé à l’abri du mur ? Mystère et réaction animale.
Le plafond fond sur nos tronches. La rampe vole en éclats. Je me sens taquiné par les balles, seulement mézigue aussi a pratiqué l’opération « gaffe-à-tes-osselets ». Derrière les deux autres copains je m’ai blotti.
Ça crache éperdument. Notez que ça ne dure pas aussi longtemps qu’il m’y paraît. Quelques secondes !
Au plus !
Le temps semble long dans ces cas-là. Comment qu’il suspend son vol au portemanteau de l’entrée, le frère !
On va de coups de théâtres en renversées, mes braves lecteurs. La chance sait pas dans quel camp se fixer. Elle butine de-ci, de-là. On y a droit alternativement. Un coup pour vous, un coup pour nous.
Sitôt que les derniers assaillants nous ont lâché leurs vilains pets, du remue-ménage se produit au-dessous.
Des voix glapissent, et, à leur solide accent de terroir, je me dis qu’on devrait définitivement tenir le bon bout.
— Jetez vos armes, crénom ! Les mains z’en l’air, tout le monde ! Jouez pas z’aux cons, sinon qu’on vous tire comme des garennes !
La gendarmerie !
Ah, les braves pandores chéris ! Alertés par le teigneux Chemoldu qui a couru porter le suif, dès que nous avons eu tourné les talons, quelle heureuse initiative ! Il valait le coup de Cid, notre campéador !
Un brigadier essoufflé, rougeaud, furax, surgit dans l’escalier.
L’ai-je bien descendu ? demandait Cécile Sorel. Ici, c’est la question inverse qu’on peut se poser :
« L’ai-je bien monté ? »
Deux autres matuches se pointent, revolver au poing. Il y a un bref instant d’indécision. Le brigadier regarde tout le monde.
— Tout le monde le long du mur avec les pattes levées ! ordonne-t-il d’un ton solennel.
On obéit. Sauf le type qui m’a servi de pare-balles et qui a les cannes en charpie. Et sauf également deux autres gus, lesquels ne doivent pas jacter la délicate langue de Rabelais.
Devant leur inertie, le brigadoche explose.
— Eh ben alors ! Vous comprenez pas le français !
— C’est très possible qu’ils ne le comprennent pas, brigadier, déclare une voix tranquille, car ces messieurs viennent de loin.
On se retourne. La porte de la chambre s’est enfin ouverte. Et le Vieux se tient dans l’encadrement.
CHAPITRE XVI
ET PROVIDENTIELLEMENT DERNIER
J’ai vu bien des trucs impensables au cours de ma garce de vie.
Tenez, j’ai vu une fille, vous lui flanquiez deux doigts dans la tirelire, elle vous sifflait la Brabançonne avec la chlaglata (elle était Belge). J’ai vu des veaux à deux têtes (pas de panique : leur mère avait quatre pis). J’ai vu (à la T.V.) la messe de Requiem pour le général de Gaulle, avec les altesses et présidents qui poireautaient à la sortie, sur le parvis, et qui discutaient le bout de gras comme on le fait après la messe du dimanche, à Pont-de-Poite ou à Villeneuve-lès-Avignon. Moi qui, toute ma vie, m’étais fait une certaine idée de de Gaulle, il m’a confirmé mon optique du monde, ce jour-là, entièrement. Le monde, en vérité, je vais vous dire… C’est rien d’autre qu’une sous-préfecture. Même pas : un village. Avec ses notables, ses commères et sa marmaille ; avec le garde-champêtre, le boulanger, la crémière, le marchand de charbon, m’sieur le curé ; avec ses pompes (à merde) et ses (hautes) œuvres.