- Тебе? - с едва заметной издевкой уточнил Костя и покачал головой. - Он был напуган, когда я сказал, что отвезу его домой. К тебе домой. Он так и сказал - к отцу. Не к нам, не к себе, не просто домой. Кстати, у тебя там ничего, симпатично.
- Поговори еще, - огрызнулся Стас, но как-то вяло, без особого запала. - Дьявол... Он же там один, а тут мать. Не могу ее оставить, пока в сознание не пришла.
- Она спит, - поправил его Костя и, помолчав, предложил:
- Давай, я к нему съезжу. У меня сегодня выходной, вообще-то.
Это было слишком. Стас так тщательно оберегал свое личное пространство, никогда не смешивая семью, работу и любовные связи, строго разграничивая эти части своей жизни. Ему бы и в голову не пришло познакомить с матерью хоть одну из своих пассий, а уж тем более доверить им сына. У него не было друзей - ни на работе, ни в жизни - ни с кем он не сходился настолько близко. Костя опасно приблизился к тому, чтобы стать исключением из правил. Это пугало, заставляло напрягаться, но в то же время нравилось Стасу. Он снова переходил некую невидимую границу, то ли наступая, то ли сдавая позиции. Согласиться сейчас на предложение Кости означало пустить его еще глубже в свою жизнь, и это было почти физически болезненным решением. Стас порылся в карманах и протянул ему документы на машину.
- Езжай домой. По дороге купи что-нибудь пожрать - побольше. Деньги нужны?
- Запишу на твой счет, - улыбнулся Костя и спрятал документы. - Увидимся.
От этого обещания натянулся каждый нерв. Стас на мгновение прикрыл глаза и коротко кивнул, соглашаясь. Увидимся.
В глазах у Кости мелькнули игривые смешинки, и он, подмигнув в на прощанье, отправился к выходу.
Домой Стас попал через несколько часов. Поколебавшись, бесшумно открыл дверь своими ключами, и вошел, собираясь застать Костю, если он все еще находился здесь, врасплох. Дома вкусно пахло жареным мясом и еще чем-то, не менее аппетитным. У Стаса, не евшего уже бог знает сколько времени, подвело живот.
- А это что? - донесся до него звонкий мальчишеский голос. - А горько не будет? Папа не очень любит острое...
- Значит, положим немного, - весело отозвался Костя. - А что любит твой папа?
- Не знаю... - в голосе Антона послышалась грусть. - Я больше знаю, что он не любит. Танцы вот, например. А мне они нравятся.
- А что еще?
- Когда с ним спорят, - уверенно заявил мальчишка. - Особенно, когда он не прав.
- Сплетничаете? - нарочито сурово осведомился Стас, встав у них за спиной. Оба кулинара, застигнутые врасплох, синхронно подпрыгнули на месте и обернулись. С лица Антона моментально испарилось все веселье, мальчик насупился и опустил глаза.
Это больно кольнуло сердце. Его сын только что непринужденно общался с совершенно посторонним человеком, а стоило появиться ему - моментально закрылся. Почему? Неужели все настолько плохо?
Костя ненавязчиво подтолкнул Антона в спину, и мальчишка неохотно сделал шаг вперед. Стас поморщился. Все это походило на дурной спектакль, а участвовать в низкосортном представлении желания не было. Он шагнул вперед, легонько толкнув Костю в плечо, и приподнял крышку на сковороде. Отбивные внушали оптимизм.
- Мы есть будем?
- Будем, - подтвердил Костя. - Тох, покажи, что мы тут сделали.
Сокращение резануло слух, но Антон, казалось, был в восторге. Он снова заулыбался и пододвинул к отцу огромную миску с салатом.
- Я еще пирог хотел, яблочный, - неуверенно сказал он, глядя на Стаса с плохо скрываемым испугом, - но дядя Костя сказал, что не умеет. А бабушка скоро поправится?
- Скоро, - заверил его Стас, а затем, поколебавшись, протянул руку и потрепал Антона по волосам. - А ты пока здесь побудешь. Хорошо?
- Ладно, - понуро кивнул погрустневший мальчишка. - Только...
- Что - только? - закипая, поинтересовался Стас, и Антон отпрянул. Костя быстро вклинился между ними.
- Тох, быстро ставь все на стол, жрать хочется - ужас. Ну, давай, пошевеливайся, чего застыл, рядовой?
- Слушаюсь... - бодро начал мальчишка и замялся. - А ты кто?
- Капитан, - усмехнулся Костя, кивнув на звездочки. - Так что выполняй!
Антон молнией кинулся накрывать на стол, забыв про все остальное. Костя повернулся к Стасу.
- Что говорят врачи?
- Надо же! - притворно изумился Стас. - Ты не собираешься пропесочить меня по поводу азов воспитания детей?
- Это твой сын, - понизив голос, ответил Костя, и его взгляд моментально поменялся, сделавшись жестким. - И твоя территория. Я могу уйти, если хочешь.
Стас не хотел. Он бы предпочел, чтобы Костя остался, хотя это было бы вопиющим нарушением привычного образа жизни и основного правила - не приводить в дом, да еще и при Антоне, своих шлюх. Только вот Костя совсем не попадал под эту категорию, да и вдобавок он уже и так каким-то образом умудрился просочиться внутрь его маленького мира. Как, в свое время, это сделал Антон, ставший частью его жизни против воли Стаса. Может, так оно и должно быть?
Стас отмахнулся от неуместных мыслей и посмотрел на все еще ожидавшего его ответа Костю.
- Оставайся. Зря, что ли, готовил?
Потом, когда все было съедено, посуда загружена в посудомоечную машинку, а совершенно счастливый Антон умчался в свою комнату, наступила неловкая пауза. Костя курил у распахнутого настежь окна, а Стас не мог найти подходящих слов и разрывался между диаметрально противоположными желаниями.
- Он хотел попросить, чтобы ты не оставлял его одного так надолго, - наконец произнес Костя, взгромоздившись на подоконник и глядя на улицу. - Стас, ты что, запирал его дома на полдня?
- А что мне было делать? - скривился тот, вспоминая, как приходил домой далеко за полночь, только бы не терпеть повисшее дома напряжение. - Он упрямый, вбил себе в голову эти танцы чертовы. Если бы он еще раз про них заикнулся, я бы точно не выдержал.
- Что плохого в танцах? - недоуменно поинтересовался Костя и затушил сигарету. Он так и остался сидеть на подоконнике, повернувшись спиной к открытому окну, и Стас некстати вспомнил, что до земли восемь этажей. Повинуясь смутному, не до конца осознанному порыву, он подошел ближе и встал между его расставленными, словно таким образом мог защитить его от падения.
- В танцах... - протянул он, глядя поверх Костиного плеча на стекла домов, в которых отражались лучи заходящего солнца. - Они не воспитывают характер. Это... бабское, не для парня. Нахрена ему эти танцульки, тряпки-шмотки? Вырастет потом... нечто. Не мужик и не баба, так... пидор.
- Я вот, например, всю жизнь занимался борьбой, - заметил Костя и, будто невзначай, провел пальцами по его руке от плеча и до локтя. - Очень такой мужской спорт. Но, как видишь, не уберегся. Есть и во мне... это вот самое, как ты выразился.
- Нет, - очень серьезно ответил Стас и посмотрел прямо ему в глаза. - В тебе - нет. Я тогда зря глупость ляпнул.
Костя несколько мгновений внимательно разглядывал его, а потом на его губах заиграла улыбка.
- Ты только сразу меня не убивай, хорошо? - шепотом произнес он и, прежде чем Стас успел опомниться, обхватил его за шею, притягивая к себе. Поцелуй вышел долгий. В первый момент, осознав, что происходит, Стас действительно хотел оттолкнуть его, но вовремя вспомнил об открытом окне. А потом...
Не зря в каком-то фильме кто-то сказал, что поцелуй куда интимнее, чем секс. Стас всегда считал это романтическим бреднями, да целоваться не особо любил, предпочитая переходить к более существенным действиям. И когда его совершенно немыслимым образом склинило на Косте, он все-таки даже не мог представить себе, что будет целовать мужчину, да еще и получать от этого необычное, рвущее голову удовольствие.
Поцелуй с женщиной был естественен. Нормален. Выражение благодарности, привязанности, желания, в конце концов. Так зачем же сейчас? Трахаться они не собирались - сдерживало присутствие ребенка, хотя Стас был не прочь. Признательность? Со стороны Кости? За что? Да и кто бы догадался благодарить так? Симпатия? Еще большая чушь. Хороший секс - это просто хороший секс и ничего большего. Тогда зачем? Стас не был уверен, что ему нужен ответ.