Разрываясь между тремя несовместимыми вещами: необходимостью следить за дорогой, головной болью и потоком сознания, – я потерял счёт кругам, преодолённым следом за пейс-каром. Шесть? Семь? А может быть, восемь? Я не помнил точно. Лейтмотивом пульсировала мысль: «Скорей бы финиш…»
Несколько раз я видел перед поворотами, за которыми участники двойками сходили с дистанции, белые флаги, развевающиеся наряду с жёлтыми, – указание притормозить до тридцати кэмэче. В эти секунды пелотон стройной цепью протискивался мимо грузовиков с платформой вместо кузова, куда автокран неспешно затаскивал пострадавшие болиды. Рядом стояли чёрные закрытые машины с надписями на финском – наверняка какие-нибудь наблюдатели от дирекции гонки.
После очередного круга, изматывавшего вынужденно медленным прохождением, я сначала даже глазам не поверил, когда заметил после поворота на старт-финишную прямую клетчатые флаги, которыми размахивали стюарды трассы. Неужели всё?.. Но затем ведомый пейс-каром пелотон проехал вперёд, и, когда второй испещрённый чёрными и белыми квадратиками кусок ткани продолжил вспахивать воздух уже у меня за спиной, я испытал огромное успокаивающее и очищающее душу облегчение.
На сегодня для меня всё заканчивалось. А о завтрашнем дне подумаем, скажем, завтра…
Пройдя связку из двух поворотов, мы стали заезжать на пит-лейн. Победитель и призёры покатили на нейтральной передаче дальше, к указателям с цифрами от одного до трёх в руках у девушек модельной внешности в обтягивающих синих трико – это я помнил по трансляции. А остальные, в том числе и я, свернули в глубь кольца, к чему-то наподобие палаточно-трейлерного городка, наполненного людьми и поэтому донельзя шумного.
Я не знал, куда следует ехать, так что направил болид вслед за другими россиянами к группе трейлеров. Если я ошибся и мой «аватар» иностранец, то в худшем случае мне просто укажут нужное направление. Как его хорошо умели указывать на русском.
Однако почему-то мне казалось, что корма у моего «Татууса» всё же сине-красная, как и у тех, чей путь я повторял. Или по крайней мере мне очень хотелось на это надеяться.
Всё-таки я российский автоспорт собрался двигать, а не финский или чей-нибудь ещё.
Наконец все остановились, и, повинуясь этому ясному сигналу, я вдавил до максимала педаль тормоза. Пискнули в ультразвуке амортизаторы, что-то скрежетнуло на уровне колёс, и переднее антикрыло замерло в считанных сантиметрах от кормы предпоследнего болида в колонне.
Я отстегнул ремни и, вытащив руль из креплений, кое-как выбрался из кокпита. Шагнул на асфальт. Пошатнулся, опёрся рукой на носовую часть трёхцветной, как я и предполагал, машины – и только теперь получил возможность прочитать «свою» фамилию, написанную аккуратными чёрными буквами на белом поле на борту монокока.
«ZHUMAKIN».
Отныне я – Жумакин. Не Шумилов и не кто-либо другой.
Вот бы имя вдобавок узнать…
По спине под тёмно-синим комбезом зазмеилась струйка холодного пота.
Такого участника не было ни в одном из сезонов знакомой мне «Ф-4». Уж это я мог утверждать со всей ответственностью завзятого знатока автоспорта.
Выходит, я и вправду попал в параллельную реальность?!
Глава 2
Суббота, 16 мая 2015, Ахвенисто (Финляндия)
Только я вылез из болида, как меня моментально окружили люди. Подняв забрало визора и стягивая шлем вместе с перчатками, я получил несколько секунд на то, чтобы украдкой рассмотреть всех и послушать, что они будут мне говорить.
– Ну ты и напугал нас, Миша! – сказал парень лет двадцати семи в серо-синей толстовке с логотипом нашей «команды». Скорее всего, прикреплённый ко мне гоночный инженер.
Повезло. Меня закинуло в тёзку. Ещё бы отчество узнать и прочие паспортные данные…
– Машине сильно досталось? Проблемы после происшествия возникали? – это уже мужчина постарше, такой же светловолосый, но со щетиной на подбородке. Механик?
– Тормоза как будто плохо работали, – ответил я, снимая одной рукой насквозь пропотевший подшлемник. Другой я в это время зажимал под мышкой свой шлем. – Пришлось менять тактику пилотирования… Да и зеркало вон куда-то подевалось…
– Ладно, разберёмся…
– Ты как, в порядке? Ничего не болит? – наклонился ко мне с встревоженным видом, обхватив меня за плечи, лысоватый полный мужчина в возрасте за сорок.
Он единственный из троих был не в командной форме, а в простой кожаной куртке, из-под которой выглядывал белый воротник рубашки. Видать, на свежем воздухе было холодновато.