На посохе — сова...

Иван Савин На посохе—сова...

Я — Иван, не помнящий родства, Господом поставленный в дозоре. У меня на ветреном просторе Изошла в моленьях голова. Всё пою, пою. В немолчном хоре Мечутся набатные слова: Ты ли, Русь бессмертная, мертва? Нам ли сгинуть в чужеземном море?! У меня на посохе — сова С огневым пророчеством во взоре: Грозовыми окликами вскоре Загудит родимая трава. О земле, восставшей в лютом горе, Грянет колокольная молва. Стяг державный богатырь-Бова Развернёт на русском косогоре. И пойдёт былинная Москва, В древнем Мономаховом уборе, Ко святой заутрене, в дозоре Странников, не помнящих родства.

Возмездие

Войти тихонько в Божий терем И, на минуту став нездешним, Позвать светло и просто: Боже! Но мы ведь, мудрые, не верим Святому чуду. К тайнам вешним Прильнуть, осенние, не можем. Дурман заученного смеха И отрицанья бред багровый Над нами властвовали строго В нас никогда не пело эхо Господних труб. Слепые совы В нас рано выклевали Бога. И вот он, час возмездья чёрный, За жизнь без подвига, без дрожи, За верность гиблому безверью Перед иконой чудотворной, За то, что долго терем Божий Стоял с оплёванною дверью!

Дарья Серенко Крылатое соло

Нечего

Вновь нечего. От этого и больно. Мне нечего терять, и вышли сроки… Но небо, проходя сквозь колокольню, Становится звучащим и высоким. Вновь нечего. От этого и реже, Мой звонкий голос реже будет слышен… Но люди смотрят с тихою надеждой, И взгляды их, как пёрышки,— всё выше. Но этот звон, и эта колокольня, И эти взгляды, лёгкие, как перья, Летящие в бескрайность добровольно, Пойми, уже огромная потеря. * * * А представь, если б снег шёл не сверху вниз, А напротив — вверх, Отделяясь от наших холодных лиц, От озябших век. От халатов врачей, от седых голов — Белизною прочь, Налипал бы, как пух, налипал бы вновь На небесный скотч… А весною за шиворот лился с небес, Возвращая то, Что не страшной будет болью тебе, А водой святой. * * * Когда прорезаются крылья, зудят лопатки. И воздух сгущается до очертаний светлых. И сами собой от земли отрываются пятки На пару секунд и на столько же миллиметров. Когда прорезаются крылья, краснеет горло. Любимая куртка становится жаркой и тесной… …Вот так одиночество перерастает в соло, Крылатое соло. Полёт — это тоже песня. * * *

Янтарь

Я вмурована в эту осень, Как в янтарь. В золотое многополосье Не ныряй! Не ищи меж прожилок-просек, Не зови: Я вмурована в эту осень По любви… Ну а если так станет легче (Хоть на грош), Можешь вставить янтарь в колечко Или в брошь. * * * Я отвела свою душу к нему, Даже багаж донесла до порога: Том Пастернака и томик Камю… Право, немного. Не был радушным, как прежде, приём: Что ни словечко — то острое жало. Я отвела свою душу на нём… И убежала. * * * Река полощет горло Дождями и листвой. Неряха-осень стёрла Былое естество: Развесила по веткам Сырую пустоту И листья, как объедки, Оставила в саду… Бегу к тебе сквозь это, Укутавшись в пальто: — Когда-то было лето… — А лето — это что?..

Сергей Кузнечихин Две сказки о птицах

1. Белая ворона

Неприглядная ворона Промышляла возле окон. Перекисью водорода Окатили ненароком. С перепугу стало плохо — Думала, что околела, И ослепла, и оглохла, Но всего лишь побелела. Возмущалась поначалу, Перья мокрые шеперя, На людей взахлёб кричала: Что, мол, делаете, звери! Но, устав, угомонилась— Отдохнуть всегда полезно. И сменила гнев на милость — Хорошо, что не облезла. Белый цвет, конечно, марок, Для помоек не годится, Но средь сереньких товарок Гордой цацей, белой птицей Почему б не прогуляться — Рты разинут от сюрприза, Даже каркнуть побоятся Поперёк её каприза. Под такой весёлый случай Без разбора и без спроса И кусочек самый лучший Можно хапнуть из-под носа. От мечтаний сладких тая, В околоток свой летела, Но её родная стая Знаться с ней не захотела. Там где серость, там и зависть. Стая выскочек не терпит. И плевались, и клевались, Птиц чужих вгоняя в трепет. И сама лихой оравы Перекаркать не сумела. Еле-еле от расправы Чуть живая улетела. Отдышалась, отлежалась За столяркой в куче стружек, Но к себе, несчастной, жалость И обида на подружек Не исчезли вместе с болью: «Надругались, вот и чудно, Значит, не были любовью Дальнеродственные чувства»,— И решила сердцем хмурым Век с роднёю не встречаться. Полетела в гости к курам И не только пообщаться — Позаботиться о крове С дармовой и сытной снедью Надо было. Да и кроме — Чтоб кудахтали над нею. Ну, а тем уже напели, Им уже настрекотали, Напищали, насвистели Про скандал в вороньем стане. Но она отнюдь не дура И подход сумела выбрать К сытым и наивным курам — Пусть ворона, но не выдра. А хозяйская кормёжка, Высота и мощь забора И полёты «на немножко» Не расширят кругозора. Наплела им полон короб Где летала, как страдала… И ни спеси, ни укора Курам, видевшим так мало. Сказки плыли, как на Святки, На насесте ближе к ночи: Про хорьковые повадки, И про лисьи, и про волчьи, Про медвежью глуповатость, Ястребиное нахальство, Про сорочью вороватость, Даже про воронье хамство. Сочиняла — только слушай. И молодки затихали, Перепуганные клуши, Ей сочувствуя, вздыхали. Пощади нас, птичий боже, Только в страшном сне приснится, Что такое выпасть может На судьбу несчастной птицы. А ведёт себя как скромно! Не спросив, куска не тронет! Вроде как бы и ворона, Только масти не вороньей, Только с выходкой иною И полётом не похожа. Может, с перьев белизною И душа светлеет тоже?! И уже дивятся люди, А особенно их детки, Подают в широком блюде Очень щедрые объедки. Вроде бы и не просила, Но разжалобить сумела. Что там люди — злая псина Примирилась, подобрела. Благодарностью блистая, Чистит клюв на пёсьих блохах. Пропадай, родная стая, В старых дрязгах, новых склоках. Для неё утихли страсти И желанья нет искать их. Только перья прежней масти Прорастают так некстати, Не ко времени, крамольно Прёт проклятое наследство. А выщипывать их больно, Только некуда ей деться. Надо прятаться и наспех Дёргать из живого тела, Чтоб не выйти курам на смех. Да и псина знает дело.