Посмотри, Чоннэ. Мне, оказывается, тоже под силу беспрерывно рассматривать тебя, не отводя глаз. Уроборос внутри – символика бессонницы, и оттого он, конечно, сразу же шипит про конечность, про краткий миг, за который мне нужно ухватиться.
Его стараниями кусаю палец. Смыкаю зубы на сгибе. Ты все понимаешь. Ты молчишь и ждешь. Пока не сажусь рядом с тобой на самый край. Пока не разворачиваюсь спиной. Красная тонкая кофта выворачивается наизнанку, когда я стягиваю и опускаю ее на колени. Пальцы тонут в мягком материале, пытаются отвлечь, создать иллюзию увлеченности.
Ты там, позади, наверное, не двигаешься. Или я просто чрезмерно фокусируюсь на притворном шитье и ничего толком не слышу.
Я бы мог взять книгу в руки, раскрыть на коленях и сделать вид, что читаю, пока ты там разглядываешь мою обнаженную спину. Я бы мог достичь любого абсурда, я точно чувствую, что готов на совершеннейшую нелепость ради избавления от странного, непривычного и дико стесняющегося покалывания во всем теле. Особенно в плечах. Они неслышно хнычут, сразу же утяжеляются, тянутся к кофте на коленях.
– Это даты всех твоих рождений?
Ты говоришь, а меня расшивает точечным узором до самой поясницы.
– И смертей. – Буквы приземляются в складки красной ткани, но ты, конечно, слышишь.
Секунды разрастаются до размера окон. Окна – до величины домов. Дома – до высоты небоскребов. Те – прямиком в небо, и мне вдруг кажется, что я такой маленький, такой крохотный в этой вот временной точке. Полураздетый, полурожденный, половина от тысячи. Бывает у тебя такое? Резкое ощущение одиночества? Тоскливый укол в животе, тонкое режущее чувство порицающей тоски? Из ничего. Просто от мысли, от образа, слова, звука, чего угодно. Такое со всеми или только со мной? Это ведь всего секунда, а я успел за нее раздуть мир до неба, переселить туда всех людей и оставить себе лишь одинокое старение.
Это уже две секунды. Третья тянется, как свежий пластилин, прилипая к пальцам, потеющим на коленях в красном покрывале моего умения себя накручивать. Если бы мысль во мне засыпала хотя бы на четверть часа, может, я был бы легче на подъем и проще на мышление.
А у тебя опять горячие руки. Пальцы. Ладонь. Сердце. Дыхание задерживается само, и тело реагирует тоже – слегка вперед от неожиданности. Но прикосновения никуда не исчезают. Ты тянешь мягкую линию телесного тепла от лопатки в сторону позвоночника.
– Жизнь принца эльфов. Твоя первая. – Находишь запись. Первую дату. Там темные чернила чисел: 1001–1350. – Персия.
Иногда мне кажется, что ты немного на нее похож. Температурой тела и тем, как повышаешь мою.
– Тут ты родился в Испании. – Прикосновения смещаются на строчку ниже. 1491–1518. – Эту провел в войнах за Балтийское море. – 1599–1650.
Ты говоришь негромко, умом я понимаю, но в груди вибрации волнами к горлу, такие мощные, словно я прижимаюсь телом к колонкам.
– Здесь пропуск, потому что ты не помнишь эту жизнь? – Узурпатор прибавляет пальцы, захватывает больше территорий. – Ту, что, скорее всего, началась в Италии. – Как внимательно ты умеешь слушать, чтобы запомнить такое после всего одного просмотра? – Одна тысяча семьсот пятьдесят седьмой – тысяча восемьсот первый… а это… Россия, верно? Значит, при Екатерине Второй. Кем ты был?
«7. Так как тебе охренеть сколько лет, иногда я буду что-нибудь спрашивать и проявлять любопытство. Оно не будет снисхождением или попыткой подыграть. Если я спрошу, значит, хочу и готов услышать любой твой ответ».
– Я преподавал литературу в закрытом училище. – На слух как уверенный пользователь. А внутри – все совсем иначе. Там я зеленый новичок. Дрожу, замираю, чередую.
– А семья?
– Я не заводил семей, я уже говорил.
– Нет, я имею в виду родителей.
– Мать я никогда не помню, – кроме той, с идеальной кожей. – Отец был военным. Благодаря ему мы получили статус дворянства.
– Это же золотой век? – Если я по-прежнему удивляюсь твоему упрямству, то хотя бы окончательно усвоил: ты историк до мозга костей. Она, наверное, такая же страсть, какая горит в тебе, если дело касается видеоигр. – Эту жизнь можно считать неплохой?
– В сравнении с тем, что было до, безусловно.
– Не служили, не платили, зато с землей и крепостными? – Я, не в силах сдержать улыбку в ответ на твои удачные рифмовки, только и могу, что согласиться. – Почему литература?
– Любил. И немного назло отцу.