Дальше — больше.
Ты проходил мимо десятиэтажного дома, а на подоконнике раскрытого окна на седьмом этаже, покачиваясь, стоял во весь рост, голышом, малыш лет двух от роду, и собравшиеся под окном женщины ахали и вскрикивали в испуге, потому что ребенок в любую минуту мог сорваться вниз, на голый асфальт двора. К счастью, малолетний любитель острых ощущений все же не свалился — мамаша, отлучавшаяся в магазин, вовремя вернулась домой, но это была четвертая ситуация. И только что — пятая, с женщиной под аркой. Многовато. Целый набор эпизодов насилия и несчастных случаев, которые ты мог предотвратить. Что это? Случайность? А может быть, это очередная проверка из Центра? Говорят, на таких эпизодах проверяют Наблюдателей-новичков, но ведь я-то не новичок… С другой стороны, трудно представить, чтобы здесь кого-то могла заинтересовать моя скромная персона. Скорее всего, речь идет о совпадениях, решаю я.
Но на всякий случай нелишним будет подстраховаться. В моем «арсенале» много разнообразных средств, но на этот раз решаю остановиться на психотронной трансформации внешности. Прием довольно простой, но позволяет уйти от любого «хвоста». Нужно только уединенное место.
Захожу в ближайший подъезд жилого дома. До тошноты пахнет жареной рыбой. Вызываю лифт и еду на последний этаж. На одной стене лифта красуется: «Миша М. — козел!», на другой: «А Света Н. — дура!» Включаю Оракула и даю ему необходимые указания. Через несколько минут спускаюсь обратно, смотрясь в зеркальце. В нем отражается женщина неопределенного возраста, скорее всего, под сорок, с невыразительным и поэтому непривлекательным лицом, волосы на затылке собраны в пучок. Одета в дешевое ситцевое платье в синий горошек. По виду — типичная домохозяйка, измученная ежедневными заботами о готовке борщей из скудных суповых наборов, стирке бесконечной лавины белья и воспитании неслухов-детей. Сумка моя тоже трансформирована, теперь это — видавшая виды хозяйственная кошелка с латаными синей изолентой ручками.
Конечно, на самом деле я остался прежним, просто индуцируемое моим Оракулом гипноизлучение заставляет окружающих, да и меня самого, кстати, видеть несуществующий образ домохозяйки. Так что перевоплощение мое — лишь иллюзия, обман зрения…
Иду по Кривоколенному переулку, куда через сотню метров выходит другой переулок, Газетный (ну и названия!). Людей здесь немного. На тротуар свешиваются буйно разросшиеся кусты акации и листва тополей. В тени прохладно, и дышится как-то легче.
Дохожу до узкого перекрестка, машинально бросаю взгляд вправо…
И застываю на месте как вкопанный.
Опять!..
Переулок круто поднимается в гору. В нем я вижу ярко-красную детскую коляску с поднятым верхом. С приличной скоростью коляска катится по дороге прямиком ко мне, и из нее звучит захлебывающийся плач младенца. Метрах в двадцати от коляски, задыхаясь, бежит молодая женщина, совсем еще девчонка. На ее белом-белом перекошенном лице ярко выделяются лишь подведенные тушью большие глаза, полные немого ужаса. Больше никого вокруг нет…
Не нужно быть провидцем, чтобы понять, что сейчас произойдет: за моей спиной нарастает грохот какой-то машины. Самосвал, за рулем которого бесшабашный малый с «беломориной» в зубах, прет на полной скорости по тихой улочке, и через пару секунд вектор его движения пересечется с траекторией коляски. А из-за кустов водителю явно не видно, что происходит в переулке…
В горле у меня пересыхает, ноги вдруг отказываются слушаться, хотя, по всем канонам, мне надо как можно быстрее уходить с этого места. Я скриплю зубами. Проклятые законы истории! Ничего нельзя изменить, ничего!.. Отчаяние захлестывает меня. И еще злоба, бессильная злоба неизвестно на кого. Возникает мысль: а что, если?.. Но я тут же подавляю в себе этот импульс. «Нельзя! Нельзя! Нельзя!» — стучит в голове.
Я машинально пячусь и вижу дальнейшее, словно при замедленной киносъемке…
Душераздирающе визжат тормоза самосвала, но уже поздно. Углом бампера грузовик бьет шаткий детский экипажик, переворачивает его и тут же с коротким хрустом давит, как яичную скорлупу. Но мгновением раньше из накренившейся коляски вылетает от удара белоснежный сверток с голубым бантом и катится по пыльному асфальту к моим ногам. Сверток уже не плачет, и я понимаю, в чем дело. В свертке — кукла. Большая пластиковая кукла с глупо вытаращенными глазами и наверняка напичканная разной электроникой. Ловушка. Розыгрыш, предназначенный для меня…