Сломанная рука плохо слушается, но Диксон заставляет ее это делать. Нащупывает пальцами гладкий тонкий нож. Просто на всякий случай.
Голова невыносимо болит, в глотке собственная кровь, мешающая дышать. Но Дэрил не останавливается. Тело ноет, сознание меркнет, но Диксон цепляется за него, вгрызается зубами в жизнь. Хотя зачем это нужно? Потому что если он жив, значит, это для чего-то нужно.
Медленно становится легче дышать, но ничуть не светлеет. Неужели ночь? Очередная кость летит в сторону, и Диксон потрясенно выдыхает. Прямо над ним, поблескивая белыми зубами, сидит Призрак. С его губ снова срывается тот самый режущий звук, в конце превращаясь в нечто урчащее, словно это огромный черный кот. Призрак наклоняется, обдавая его своей вонью. Из приоткрытого рта капает едкая слюна. А затем щеки, видимо, собирая кровь, касается ледяной шершавый язык.
Дэрил стискивает зубы, перебарывая боль. Тварь считает, что он уже практически мертв. Не торопится, смакует радость от обладания добычей. Пальцы с длинными ногтями как-то бережно отодвигают края плаща. Черная рука ложится на грудь, чувствуя бешенное биение сердца, слегка царапает кожу.
«Расслабься, будет не больно».
Вот только Дэрил не хочет, чтобы его сожрала эта придурочная тварь.
Когти проникают через кожу, добираясь до мышцы, трещат и так сломанные ребра. Дэрил выгибается. Нет, так точно не будет. Он просто обязан выбраться отсюда и убить Шейна. Возможно это именно то, что он должен сделать.
С губ срывается крик, больше похожий на последний хрип. В глазах твари появляется человеческое непонимание, тонкое лезвие легко входит в податливую ткань, разрывая. На лицо стекает едкая кровь. Призрак кричит, тянется к рукояти, но так и не отпускает.
Дэрил поднимается, ноги дрожат, рука повисает бесполезным хлыстом. Но он жив и у него еще есть дело.
Он переводит взгляд на труп, и приходит единственное решение, если он хочет найти уродов. Дэрил собирает темную слизь с тела, проводит по волосам, зализывая их, обводит лицо, оставляя на нем липкий след. Кожа зудит, воспаляется. Но это ничего, ради высшей цели. Диксон перетягивает сломанную конечность, крупную рану от воткнувшейся в мышцу кости. И сверху наносит плотный слой вонючей слизи, отбивая собственный запах. Отчасти это должно помочь.
Диксон внимательно всматривается в темноту, обводит пальцами гладкую поверхность, натыкаясь на разломанный артефакт, который они так долго искали. Похоже, он выполнил свою задачу. Ну ничего, он еще найдет их. Суки поплатятся за то, что сделали с ним.
На улице все еще темно, твари спокойно разгуливают по улицам, сидят за столиками, в лавках, ведя свою обычную жизнь. Несколько Призраков даже собрались компанией, как будто что-то обсуждая. Вон парочка проходит под фонарем. Этого Диксон никогда не поймет.
Дэрил проскальзывает через приоткрытые двери, прячась в тени, надежно скрывающей его. Запаха нет и ладно, вряд ли твари смогут заметить его, если грамотно вести себя. Благо ему не приходится гадать по поводу того, куда направился Шейн. Скорее всего, тот самодовольно решил возвращаться по тому же пути, отдыхая в уже найденных убежищах. Вот только ты кое-что не рассчитал, урод. Дэрил не сдох.
Наверное, со стороны он выглядит впечатляюще. С черной жижей на лице, поблескивающий от слизи, с перевязанной сломанной рукой, весь покрытый синяками и мелкими царапинами. Чертов восставший мертвец.
Дэрил злобно скалится, представляя, насколько же приятно будет прибить ублюдка, сжать пальцами его шею. Он будет добрым и не будет мучать его перед смертью.
Мужчина быстро проскальзывает к углу здания и, затаив дыхание, вжимается в теплый камень. По ушам бьет раздражающий звук голосов Призраков, настойчивый, проникающий в каждый уголок этого города. Дэрил подбирается, пытается вжаться сильнее, когда тварь на соседней улице замирает, втягивая в легкие воздух. Но он не должен был просчитаться, ведь кровь и слизь… Призрак дергается и продолжает свой путь.
Дэрил ныряет в темный переулок. Осторожно передвигается вдоль стены, боясь нарваться и здесь на Призрака. Твари ночью заполняют чуть ли не весь город. В освещенном окне мелькает темная фигура. Нога скользит по гладкой поверхности, Диксон шатается, цепляется пальцами за камень, пытаясь удержатся на нетвердых ногах. Он стискивает зубы, пытаясь сдержать глухой стон. Сейчас малейший звук может выдать его.
Это тяжело. Адреналин потихоньку отпускает, тело все сильнее начинает болеть, в глазах темнеет еще сильнее, или просто ночь становится плотнее? В ушах отвратительно пищит, полностью заглушая звуки, создаваемые Призраками. Ноги передвигать все тяжелее и тяжелее. Хочется просто упасть здесь же, на мягком теплом камне, подтянуть ноги к груди и просто отключиться.
Диксон мотает головой, сжимает пальцы сломанной руки, давая уколу сильнейшей боли вернуть себя в сознание. Еще немного. Он сможет. Но… Нет, не может. Дэрил медленно скользит по стене. Слишком больно. Он поджимает ноги к груди, обхватывает их здоровой рукой и закрывает глаза. Ему нужно просто немного отдохнуть.
Затылок приятно припекает, заставляя Дэрила наконец-то открыть глаза. Тело уже практически не болит, конечности просто онемели, поэтому ему стоит невероятного труда просто подняться. Он принюхивается к плечу. Все еще сильный, едкий запах Призраков.
Дэрил переставляет тяжелые ноги. Такими темпами ему никогда не догнать Шейна. От злости он прокусывает губу, наполняя рот собственной кровью. Хватит позволять топтать себе. Он не чертова собака, которую можно просто пристрелить и за это ничего не будет. Диксон рычит, заставляя себя переставлять ноги быстрее. Он сможет сделать это.
Перед глазами мелькают темные пятна, мешающие видеть. И достаточно всего лишь одной твари, чтобы прикончить его. Черт, он даже не уверен, что сможет теперь убить и Шейна. Но Дэрил слишком упрям для того, чтобы отказываться от своей идеи. Иначе зачем вообще он жив?
Он царапает пальцами камень, шатаясь на нетвердых ногах. А впереди… Диксон потрясенно выдыхает. Тихонько стонет, ковыляет вперед, наконец-то добираясь до трупа недособаки. Тварь раскинулась под стеной, все еще поскуливая, слегка двигает передними ногами, но не может встать, и очень быстро Дэрил понимает причину. Перебитый позвоночник. Все просто. Чуть выше, на стене, огромная вмятина. Тот самый артефакт.
Они не так далеко.
Боль колет мышцы, суставы стонут от нагрузки, периодически он, кажется, все же отключается, но продолжает упрямо идти. В какой-то момент он даже забывает, зачем это делает. Просто идет, покачиваясь, а отражение в окнах следует за ним.
Это продолжается безумно долго. Но до того, как начинает темнеть, Диксон все же замечает свою цель. Он не сразу верит в свою удачу, это больше похоже на глюк, созданный воспаленным сознанием, но нет, вон две хорошо знакомые фигуры. Продолжают идти, не оборачиваясь. Ублюдок Шейн и Граймс.
Злость возвращает силы. Дэрил берется за арбалет, поздно осознавая, что это сейчас бесполезно. Рука взрывается очередным взрывом боли, арбалет качается в ладони, и он просто не может удержать его, не то чтобы направить в цель.
Что же, будем действовать по старинке. И плевать, если Граймс пристрелит его. Шейн последует за ним. А это единственное, что Диксон жаждет так же, как свободы.
Не так уж и сложно пасти их. Дэрил и так идет вдоль стены, удерживая свое тело. Он внимательно следит за мужчинами, и когда те сворачивают в переулок, понимает, что они собираются устроиться на ночь. Это только к лучшему. Он из-за угла наблюдает, как мужчины скрываются в доме, прикрывая за собой дверь. Вот только они ничуть не защищаются от человека.
Диксон немного ждет, солнце садится, на улицах темнеет и первые Призраки уже появляются на улице. Но пока Дэрил прячется, они не обращают на него внимания. И только когда тьма занимает лидирующую позицию, он спешит к дому. Один Призрак все же замечает шум. Приближается к темному углу, в который забился Диксон. Замирает на расстоянии вытянутой руки, пытаясь разглядеть его. Но ему это не удается, а вот запах, ярко говорящий о том, что рядом не добыча, в очередной раз спасает его.