Cynique, le Dodu se met à flatter la bête pour lui faire acquérir sa plénitude.
Puis s'adressant à la convoitante :
— Prochez-vous d'la grille, mémère Milady, j'croive qu'elle a les barreaux suffis'ment écartelés pour qu' j'vous la confiasse en vue d'un turlute mitoyen. Mais surtout gaffez-vous d'vos ratiches britiches, si y a un point où j'déteste les escorchures, c'est bien sur le bec verseur !
45
Villa Santa Lucia, à nouveau.
Derrière les ifs, la Ferrari jaune est toujours tapie dans l'ombre.
— Dis-moive, y s'met bien, l'gérant d'fortunes, apprécie Alexandre-B. Dedieu ! T'as looké c'te chignole ? Note qu' c' t'un peu dommage d'avoir un' charrette qui dépasse le trois cents à l'heure su' un' île grande comme le cul à Berthe et qu'est tout' en montagne !
Cette remarque, pour acerbe qu'elle paraisse, n'implique aucune envie. Mon compagnon a toujours roulé dans une traction avant Citroën remontant aux années 30, sans jamais éprouver la moindre convoitise pour un véhicule plus performant.
Des bruits de rires et de flotte agitée nous entraînent vers la gauche de la maison. Nous empruntons cette direction et, comme je l'avais pressenti, découvrons une piscaille couleur émeraude. Je subodorais de la compagnie féminine, il n'y en a pas. Par contre, deux mecs strictement nus jouent les tritons dans l'eau chatoyante.
Les gaziers en question se poursuivent dans l'onde, se rattrapent, se palpent les pochettes-surprises, se roulent des pelles, se carrent des doigts mutins dans le cyclope arrière, font mille et mille mômeries amoureuses, mille Emile grâces si grotesques que le doyen de l'Assemblée nationale en gerberait les tartines de confiture préparées par sa maman pour son quatre-heures.
Nous stoppons près du vivier à pédoques, Sa Majesté et moi. Médusés. Gênés aussi, sans doute.
C'est dingue ce qu'il y a comme sodomites dans ce livre par ailleurs si puissant ! Une épidémie ! Un vertige ! Un pullulage ! L'empire de la vaseline !
Il s'écoule plusieurs minutes avant que ces naïaux[45] nous retapissent.
Les deux dauphines nous visionnent simultanément.
— Qu'est-ce que vous foutez là ? nous lancent-ils d'une même voix, l'un en mauvais portugais, l'autre en bon français.
Je produis ma carte pro avec une telle aisance qu'on devrait me filmer et me projeter dans toutes les écoles de police de la planète, pour la précision et l'élégance du geste. Un magicien ! A croire que ce rectangle barré de tricolore a été subtilisé au néant.
Les folâtreurs en demeurent saisis (pas par la queue).
J'identifie sans mal Kléber Dintzer, mais c'est son pote qui me trouble.
Je m'empare de deux peignoirs immaculés, sur le siège où ils furent jetés, et m'avance.
Ils bondissent hors de l'eau et se hâtent d'envelopper leur nuditance.
Vont pour gagner la maison.
— Non ! Nous serons mieux sur ce gazon japonais, assuré-je : profitons du merveilleux soleil.
Je leur désigne des chaises longues. Ils obéissent. Position privilégiée pour moi ; pas fastoche de répondre aux questions embarrassantes d'un flic qui te surplombe.
Pourtant, Dintzer demande :
— Police française, d'après votre carte ?
— Effectivement.
— Je vous fais observer que nous nous trouvons en territoire portugais.
— Et alors ?
— Vous avez une commission rogatoire ?
— Pratiquement.
— Qu'est-ce que c'est que ce charabia ? Vous l'avez ou vous ne l'avez pas ?
L'Empereur, prince de l'impatience et roi de la violence, y va de son coup de talon dans la frite du Tout-Beau. Vendanges d'automne, une fois de plus.
— Vous allez la sentir passer ! promet l'endoffé.
— En attendant, c'est toive qui dérouilles, mec. Et c'est s'l'ment les gâteaux aux anchois d' l'hors-d'œuvre.
Il shoote derechef dans la frime du gérant de (mauvaises) fortunes.
— Vos agissements sont d'une illégalité absolue ! se mêle son pote de piscine, non sans courage, je le fais remarquer.
— Bonté divine ! Vous êtes Yvan Dressompert, le journaliste disparu !
Voilà, en toute simplicité, l'exclamation que je lance à m'en faire un nœud aux cordes vocales.
D'après la mine de mon terlocuteur, je réalise le bien-fondé de la question.
46
Pinaud sortit de la gare de Louveciennes, le cœur plein d'aubes fraîches et de lilas blancs. Il se sentait pimpant comme un vieux trou de balle vaseliné.
La veille au soir, il était allé colmater son spleen (dû au départ de ses compagnons) auMirador, une boîte de nuit tenue par un Allemand, y avait lié connaissance avec une ravissantegretchen rose et blonde qui lui permit d'éjaculer entre ses seins plantureux.
César se montrait friand de cette pratique, pas toujours réalisable avec les personnes du sexe. La chère créature, intéressée par les coupures de la Banque de France dont son client se montrait peu avare, lui avait accordé rebelote en mâchouillant ses testicules, lesquels pendaient bas comme la poche d'une fronde. Telle pratique ravit le digne homme et son souvenir perdurait encore le lendemain.
Il prit un taxi pour se faire conduire au château.
Pour quelle raison y revenait-il encore ?
Mystère.
Une manifestation péremptoire de son instinct, probablement. Au cours de sa carrière, comme tous les vrais policiers, il s'était toujours senti « manipulé » par cette force obscure.
Une fois descendu du véhicule, devant la grille, il remonta l'allée d'honneur d'un pas léger. Le temps pluvieux faisait la gueule, mais celle-ci n'effarouchait pas l'euphorie pinulcienne.
Un nouveau garde surveillait les lieux en ronflant. L'homme s'était confectionné un divan grâce au concours bénévole de deux fauteuils disposés face à face. C'était un dormeur du genre siffleur, dont la profonde exhalaison laissait craindre un brusque blocage de son appareil respiratoire.
César s'approcha pour le regarder de près, touché par ce témoignage de confiance absolue émanant du sommeil.
Non loin, le bassin de la tortue produisait son sempiternel glouglou, tandis que la bête rêvassait, ses paupières d'écailles à demi closes.
Ce vaste hall presque vide, la respiration hasardeuse du policier et le menu ruissellement de la vasque créaient une ambiance fantasmagorique à laquelle Pinuche fut sensible et qui retroussa sa joie comme le vent un parapluie. Il s'assit sur la margelle.
Le murmure de l'eau désorientant sa prostate, il dut céder aux exigences de sa vessie et confia au bassin une miction parcimonieuse.
Il réinstallait sa vieille bite dans la touffeur de son calcif, quand il crut percevoir un bruit qu'il eut du mal à identifier. Cela ressemblait à quelque assaut de la bise dans la cheminée ; il s'en montra d'autant plus surpris qu'il n'y avait pas le moindre souffle d'air alentour.
Il s'approcha de l'âtre immense, avança sa tête entre les landiers. Le large conduit formait caisse de résonance et amplifiait une rumeur lointaine de conversation. Les mots restaient indistincts, pourtant on subodorait une discussion entre deux ou trois personnes.
« Voix de trépassés », songea Baderne-Baderne dont, jadis, la vénérée mère faisait tourner les tables et utilisait les propriétés mydriatiques de la mandragore.
Il avait beau écarquiller les yeux comme des anus de constipés, il n'apercevait qu'un rectangle de ciel bordé de suie.
Se dit alors que les gens dont il entendait les voix devaient discuter dans une pièce traversée par le conduit.