— Стойте! Владимир... Товарищ генерал-лейтенант
Куракин обернулся
— Заприте кабинет. И идите за мной. В этом кабинете невозможно дышать, не то, что говорить. Поговорим у меня
Кабинет генерала Куракина находился как раз у лестницы, по размерам он бы лишь немного больше, но Куракин сидел в нем один. В кабинете было чистенько, но по всему было видно, что хозяин бывает здесь лишь изредка. Это было удивительно — рабочих мест не хватало, отдельный кабинет, любой, даже такая каморка был роскошью. Отдавать кабинет человеку, которого постоянно нет на месте — роскошь, доступная лишь немногим, очень влиятельным людям. Почему-то считалось, что у советского офицера, если он не командир высшего ранга, или не секретчик, не может быть отдельного кабинета.
Диссонансом выглядел лишь кипятильник, бодро булькающий в какой-то жиже. В понимании подполковника — генералу и чай принести могут.
Куракин достал кипятильник из банки, прихватив его какой-то тряпочкой. Потом той же тряпочкой прихватил и банку, разливая напиток в два обычных граненых стакана без подстаканника. В каждом действии генерала чувствовалась основательность и выверенная точность — кипятильник он положил не абы куда, а в предназначенное для него место, наливая, не пролил ни капли.
— Это чай. Из Индии друзья присылают, и... еще кое-какие травки в нем. Поостынет немного — и пить можно.
— Марихуана, товарищ генерал? — глупо и невпопад предположил подполковник
Генерал искренне рассмеялся
— Полно вам... Кто ж марихуану в чай то класть будет? Ее курить потребно. Нет, из моих запасов травка. Индейская...
Дальше генерал эту тему развивать не стал — да и подполковник поопасался расспрашивать, почему чай индийский, а травка — индейская. Советский Союз много в каких местах присутствовал, и там где индийцы, и там где индейцы.
— На квартиру накопили уже? — безжалостно ударил поддых генерал
— При чем тут это? — мрачно и подавленно спросил подполковник
— Да при том. Что-то сильно держава наша... оскотинилась... Не находите? Смотришь на людей, и видишь, зачем они сюда приехали. Бабы... передком зарабатывать, пора уже медаль вводить, за половые заслуги. Мужики... квартиру, да продвижение по службе отбивать. Как в Баграме борт приземляется, начинается разгрузка — звон на всю ивановскую. Недавно видел... мужик умница, в бензобаке еще один бензобак сделал, спиртягу там возит. Молодец!
Подполковник не знал что ответить. И правду говорил генерал, и слушать... в петлю проще, а то тошно как...
— Это кстати не только в армии такое. Везде... б...ство такое развелось. Очень хорошее слово — б...ство. Распущенность. Только не половая, а душевная. Вот я только думаю, вот если бы мы с этим со всем б...ством, и во вторую мировую — то как? Выиграли бы?
Генерал потрогал стакан, проверяя можно ли пить. Стаканы исходили ароматным, не чайным дымком.
— Наверное, победили бы. Потому что в войне — этому б...ству места нет. Тут берут — и е..т. Без разговоров. Пейте, остыло уже.
Подполковник не притронулся к своей кружке, а генерал с аппетитом отхлебнул. Даже причмокнул.
— Стакан этой дряни выпил — горькая, зараза — и целый день сна ни в одном глазу. Индейцы в сельве на этом держатся, когда на охоту идут.
— Вы, товарищ генерал, мне политинформацию не читайте — сказал Басецкий — мне ее... прочитали уже.
Нет... Еще не прочитали. А если и прочитали, — то не поняли еще. Как думаете — почему мы, великая держава, так ее мать, здесь девятый год барабаемся? А все — из-за б...дства. Только теперь — игра по другим ставкам пошла. Или нас от...ут — или мы их всех... раком и во все места.
Генерал внезапно шарахнул кулаком по столу, да так что кружка полная подскочила, и чуть не опрокинулась.
— Война идет! Народная, б...ь! Понял — нет!? Народная! Война!
Подполковник вздрогнул. В его понимании генерал был форменным психом. Законченным, форменным психом...
Когда человек находится в таком шоке, в каком сейчас находился подполковник Басецкий — есть два пути оживить человека, вернуть его из мира мертвых, куда он ушел, по сути, по своей воле — в мир живых. Первый — в рожу, да смертным боем, до юшки, до зубов выбитых, и до легкой контузии. Второй — наоборот, отсюда — первым же транспортником с Кабула в Ташкент, а из Ташкента — в Сочи. В ведомственный санаторий. Первый вариант, как ни странно эффективнее, да и легче применим.
Но тут получилось, что генерал нашел и применил третий способ, ничуть не менее эффективный. Гнев, ярость, накопленная злоба — это как взрывчатка, копящаяся в душе. И горе тому, кто подберет к этому ко всему детонатор.
Подполковник, нарушая все нормы и правила, что субординации, что просто общения — перекинулся через стол, сшиб остывающий стакан с неизвестной бурдой, схватил генерала за грудки. В глазах его плескалось мутное и черное как нефть безумие.
— Ты меня не лечи, понял! Вы, б...ь. Конструкторы человеческих душ. Если кто и просирает страну — так спрос с вас вдвое. Мне, б....ь дочь — важнее всей страны целиком, понял!?
Генерал смотрел прямо в глаза подполковнику
— А мне важнее те, кто еще жив. В тысячу раз важнее.
Подполковник хотел ударить. Но не ударил. Расплескал... выпустил в пар. Поздно было. Все, просрали, все и вся...
— Как я уже сказал — как ни в чем не бывало, сказал генерал, приводя в порядок одежду — поставлена задача не допустить совершения новых террористических актов и покарать исполнителей старых. И заказчиков — это обязательное условие. Тех, кто погиб уже не вернешь, ни за что и никак, важно то, что есть живые. Те, кого надо спасать. Если сейчас не ответим, не выцепим эту гниду, не заставим в крови плавать — завтра в Москве рванет. В Ленинграде. В Ташкенте. Я создаю еще одну группу. Требование одно — не на страх, а на совесть. Понятно? Мне нужны те, кто не б...и!
Подполковник вдруг захохотал, истерическим больным, захлебывающимся смехом, захохотал, чуть не падая со стула.
— Ой... не могу... Это что же...
— Что смешного?
— Да ничего... Б...ь ровным счетом ничего. В сорок втором было: «Коммунисты, вперед!»... А теперь... Все, кто не б...и, вперед!!! Сдохнуть можно.
Генерал дождался, пока подполковник не просмеется, той же тряпкой аккуратно протер стол, положил лист бумаги и ручку.
— Пишите.
— Что писать то?
— Обычное. Я, подполковник Советской армии Басецкий Владимир Викторович, одна тысяча девятьсот тридцать седьмого года рождения, уроженец города Куйбышев, проходящий службу в Демократической республики Афганистан на должности военного советника, исходя из высших интересов советского государства... Пишете? Исходя из высших интересов советского государства, добровольно соглашаюсь сотрудничать ...
Через несколько дней подполковник Басецкий Владимир Викторович, военный советник покончил с собой. Его автомобиль нашли на дне ущелья, солдаты показали, что водитель сознательно направил его в ущелье, это было на дороге Джебаль ас Сарадж — Кабул. Машина, у которой был почти полный бак, прокувыркавшись по каменному склону более двадцати метров, вспыхнула, когда подняли из ущелья — оказалось, что в машине был всего один человек, тело обгорело так, что опознать было невозможно. По номеру автомобиля установили, что машина записана за подполковником Басецким, тут же вспомнили, что в профилактических целях у него отобрали пистолет, потому что несколько дней назад при террористическом акте у него погибла дочь. Прибыл его сосед по кабинету, открыли сейф, нашли там записку — прошу никого в моей смерти не винить, решение принял сам, сослуживцам прошу помочь супруге. Чтобы замять эту неприятную историю — из фондов министерства обороны супруге немедленно выделили двухкомнатную квартиру в новом доме в Балашихе, рядом с Москвой — никто не мог припомнить такой щедрости со стороны государства, обычно с семьями погибших обходились куда хуже. Тело подполковника отправили на родину в цинковом гробу и захоронили под залп салюта, рядом с дочерью, которую он пережил всего на девять дней.