Паника!
Паника — это отлично. Взрыв адреналина буквально на пустом месте дает те самые три прыжка, которых так не хватало — и я приземляюсь за пределами кошачьего ковра. Кувырком гашу остаточную инерцию. Вскакиваю. Вовремя — на меня уже прет робогоп с розочкой в правой клешне и семками в левой. В прыжке бью его армированными ботинками в корпус, сальтирую и допударом уже упавшему ломаю левую клешню — она опаснее, семки он даже обездвиженный может прицельно швырнуть метра на три, а они взрываются, вот тебе и метка. Зеленую плесень выжигаю десинтором — та еще гадость. «Туристов» бью как в учебнике — по ушам, по глазам и в пах. На улицах они как правило не опасны, но во время зачета лучше не рисковать. От «шахтера» ухожу на скорости, с ними лучше не связываться. Шарахаюсь от двух рыжеполосатых тварей, невесть как тут затесавшихся. Теперь обратно.
Стоп.
А это что за хз? Вроде рыжее, вроде полосатое — но шесть лап! И в холке не меньше метра… размазать бы тварь из десинтора — но вдруг тоже котик? На всякий случай набираю разгон и оббегаю по потолку.
— Ма-ла-дец, — тянет Капрал, улыбаясь кисло. — Зачет на типичного засланца сдан. Можешь гулять до заката без спасалок. Свободен. Пока. Жду челез месяц.
Лафа! Сдираю детскую спас-браслетку — теперь она мне понадобится только если пойду куда ночью, когда ограниченный беспредел на улицах заканчивается и начинается безграничный. Через месяц Капрал наверняка опять че-нить придумает. Ну и пох. Справимся.
— А почему он тебя засланцем назвал? — спрашивает Санёк. — Это местный сленг? Он тебя послал, да?
— Да не… — морщусь я, заклеивая медгелем разбитую коленку. — Он просто букву эр не выговаривает.
Творцы и боги, или Сравнительная теософия бытия
«Учреждение по отправлению религиозных потребностей приветствует вас! Выберите цель визита».
Арон почесал бороду и ткнул узловатым пальцем в окошко «помощь/прошение». На «Выберите суть прошения», подумав, нажал «разрешение имущественного спора в пользу просителя». Конечно, больше всего ему хотелось справедливости, но боги иногда очень своеобразно ее толковали. Лучше не рисковать.
А вот следующая надпись озадачила уже всерьез.
— Вам что-нибудь подсказать? — поинтересовался улыбчивый бритоголовый монах.
Монах был правильный, уважающий традиции, с вытатуированными на бритом черепе пейсами и полумесяцем, с серебряным крестиком на голой груди, спиралью Бау-Ти на плече и глазом Будды на лбу, зубами Бога Акулы в ушах и массой других атрибутов и знаков, чью принадлежность Арон опознать не мог, но благоговел.
— Да вот, эта… За справедливостью мы, — откликнулся Арон с облегчением. Монах человек знающий, он поможет, и не надо выбирать самому. — То есть ну чтобы эти гады отступились от нашей половинки кладовки! Наша ведь, испокон, а они… я мальцом был, когда они въехали, и началось. Стиралку свою воткнули… Полвека судимся. Я деньжат подсобрал и решился вот… чтобы сотворили, значит, божественную справедливость. А тут вот…
На экране светились две кнопки: «ТВОРЦЫ» и «БОГИ», внизу мелко змеилось курсивное — «выберите категорию адресата».
— Кого выбрать-то? Даже и не знаю…
— Вы хотите справедливости? Тогда вам к кому-нибудь из богов, могу подсказать тех, чей рейтинг наиболее высок именно в этом качестве.
— Нет-нет, — замахал руками Арон. — Мне бы просто кладовку вернуть. Или… Я тут подумал — может, они это… ну… Сделают нам еще одну кладовку, а? Им же не трудно!
— А сами не пробовали? — монах смотрел с интересом. Ребристые бусины патерностера-рудракши мелькали в темных пальцах, успокоительно постукивая.
— Ну дык… — Арон моргнул. — Мы-то что? Им же проще! Пускай сделают, а?
— Тогда богов лучше не беспокоить, они не умеют творить ничего, кроме суда и чудес. Ну и справедливости, конечно же.
— К творцам, значит? — обрадовался Арон, которому показалось, что он правильно понял подсказку монаха. Но тот лишь задумчиво качнул головой.
— Творцы творят, да. Но творят они совершенно бездумно и бессистемно, все подряд. Любой из них может сотворить вам кладовку. Легко. А попутно — котёнка.
— Котёнка?
— Ну да. Или льва. Или десяток новых соседей. Это уж как повезет. Творцы не оценивают творимое ими, оценивают боги. Но боги не творят. Так что же вы выберете?
Арон помолчал, скребя бороду. Прищурился: