А потом я вижу их: на подоконнике, с той стороны окна, стоит наполненная дождевой водой пепельница, в которой сиротливо плавают несколько смятых окурков.
Он что и травится здесь?
Может, это вообще бывшая комната мухомора? Выделил с барского плеча. Зашибись.
Опускаю жалюзи до упора и ложусь поперёк застеленной полосатым под "зебру" пледом кровать. Тупо пялюсь в натяжной потолок и вижу какие-то странные вмятины, словно... словно кто-то бросал туда что-то хорошо заточенное.
Карандаш?
Дротики?!
Перевожу взгляд на входную дверь и вижу на ней весь истыканный по центру дартс.Потом взгляд сам перемещается снова к окну и цепляется за чёрный комок под батареей, подозрительно похожий на... мужской носок?
Теперь я поняла, что неуловимо смутило меня сразу же, как только я переступила порог этой комнаты, ещё даже до того, как заметила "улики" - она точно не женская. То есть, здесь явно жил мужчина. И не так давно. Об этом красноречиво кричала куча косвенных признаков, но дело было даже не в них. Здесь была какая-то особенная аура.
Какая-то... волнительная. Что-то такое, от чего сердечный ритм стал чуточку чаще.
Такое бывает, ну, не знаю, например, когда получаешь смс с предложением сходить в "Шоколадницу" от симпатичного одногруппника.
Нет, вряд ли это комната Виктора. Сильно сомневаюсь, что в перерывах между совещаниями и укладкой волос гелем он балуется дротиками. Хотя кто знает, этот мужик вообще крайне странный.
Давлю улыбку и понимаю, что точно это не его тайная святая святых, иначе я бы непременно испытала здесь приступ мигрени.
Может, это бывшая спальня его выпорхнувшего из гнезда сына? Есть у него вообще дети? Мама никогда об этом не упоминала, а я не спрашивала, ибо всё, что касается её Витюши мне по умолчанию неинтересно.
Пролежав так ещё, размышляя, с полчаса, решаю отписаться своим, что добралась нормально и верёвку с мылом пока не распаковала.
Чёрт, ноут лежит в чемодане...
Нехотя поднимаюсь с кровати и, приоткрыв дверь, выглядываю наружу. На горизонте чисто, но вот в самом конце длинного как кишка коридора из щели приоткрытой двери сочится оранжевый свет и...
Твою же ты мать!!!
Резко захлопываю дверь и даже запираю изнутри на замок. Сердце клокочет, ноздри раздуваются словно капюшон кобры.
Никогда и никому не пожелаю услышать то, что услышала я!
Конечно, мне восемнадцать и я не впечатлительная первоклассница, но дверь хотябы можно было за собой закрыть?! Или страсть охватила настолько, что напрочь стёрлись все моральные границы?!
Уже было чуть приподнятое настроение снова опустилось до отметки "ниже плинтуса". Сразу вспомнила отца, его обескровленное лицо, когда он узнал, что мама от него уходит... А она тут с этим уродом... Хоть реви.
А уже завтра мой первый день в новом универе. И почему-то мне кажется, что он мне совсем не понравится.
В городе, где живёт этот придурок априори не может быть чего-то путного.
Часть 3
***За завтраком мама буквально светится. Мухомор тоже лыбится, словно вылакавший трехлитровую банку сливок помойный кот. Глядя, как аккуратно он размазывает по тосту сливочное масло, я полностью теряю зачатки аппетита.
- Я в универ, - отставляю тарелку с нетронутым бутербродом в сторону и встаю из-за стола.
- Стой! Подожди, Витя тебя отвезёт. Хоть тут не слишком далеко, но ты же совсем не знаешь города, - и сладко так: - Витюша, тебе на бутербродик бекон положить?
- Спасибо, я как-нибудь сама. Видела вчера из окна такси автобусную остановку. Не потеряюсь.
Мама что-то причитает мне вслед, что-то о том, чтобы я взяла какие-то документы, поднялась в деканат, что-то ещё, но мне так противно находиться в этом доме, что я просто хочу свалить.
Просто. Свалить.
***
Остановка действительно находится совсем недалеко от дома, мне не показалось. Абсолютно чистая, словно только что по ней прошлись губкой с хлоркой: ни одного валяющегося под ногами фантика, ни одного непристойного слова маркером на кристальных прозрачных стенках.
Впрочем, это неудивительно. Район, где живёт мухомор, как я успела понять довольно престижный. Ряд аккуратных коттеджей за крошечными заборчиками, словно местным нечего друг от друга скрывать, сверкающие иномарки на подъездных дорожках, идеальный газон. Практически Вистерия Лейн*
Хотя мне наплевать. Живи он здесь, в Букингемском дворце или в замызганной коммуналке - лучше или хуже он для меня от этого не становится. Наоборот, то, что он обеспеченный, оставляет на душе какой-то гадкий осадок.
Мама бросила неудачника-отца ради метросексуала косящего под Холлоуэя, ещё и при "бабле".
Я более чем уверена, что мухомор меня на дух не переносит и был бы счастлив, если бы мама приехала одна, но мама, даже не смотря на раболепную любовь к свету очей своих просто не могла оставить меня с отцом.
Ну как бы это выглядело со стороны?
Нина Ко́рсакова сбежала от мужа к любовнику и даже бросила ради нового ухажёра дочь. Ну куда это годится, правда?
Я знаю, что мама меня любит, правда любит, но почему-то всё равно уверена, что она взяла меня с собой только чтобы сохранить в глазах родственников и соседей более-менее достойное лицо. Мол: "любовь нечаянно нагрянет, не зарекайтесь, но мать я хорошая".
Кстати, она и была неплохой матерью, до того как в её, - пардон, -нашейжизни не появился этот скользий тип. С его появлением её словно подменили. Она почти перестала готовить и убирать квартиру, напрочь забывала поливать когда-то нежно лелеемые орхидеи, зато делать омолаживающие маски и четыре раза в неделю посещать спортзал - тут всё с ювелирной точностью.
Неужели любовь так влияет на людей? Из хороших и образованных превращает в глупцов.
Я не могу понять её. Возможно, потому что сама никогда никого не любила. Вернее, когда-то я думала, что сохну по одному парню из универа, но потом оказалось, что показалось. Когда я увидела, как он обдолбанный какой-то мутью подрался возле клуба со сворой малолетних неформалов, а потом на эмоциях поддал леща своей подруге - которая пыталась его оттащить, я поняла, чтоэтоя точно не могу любить. В тот день помидоры и завяли.
Я не знаю, какой парень мне нужен, возможно, у меня слишком завышенные требования и ожидания, но точно уверена, что это будет не главный красавец "на районе". Терпеть не могу таких. Влюбляться в того, от кого млеют все от мала до велика - моветон.
***
"Универ как универ, нормально. И ребята все классные, уже даже подружилась с парочкой. Короче, всё просто супер!" - жму "отправить" и сообщение улетает отцу.
Пусть думает, что его дочь счастлива. А на самом деле этот так называемый универ - просто мрак. Нет, внешне очень даже внушительно, словно маленький Кембридж: с башенками, колоннами, духом "прошлого", но всё равно мне не понравилось здесь с первой же секунды. А увидев благоговейную улыбку замдекана, когда я, скрипя зубами сказала, что это за меня хлопотал Виктор Валерьевич Ветров - я просто возненавидела место, в котором буду учиться.
Походу в этом городке на отшибе мира мухомор типа местного божка. И меценат, и тамада, и котят с деревьев снимает. Неужели здесь все слепые? Да у него на лице написано, что он расчётливый жлоб.
Отсидев две пары в видавшей виды аудитории за видавшей виды партой, я с облегчением отправилась на перерыв в столовую. Её я заприметила сразу, как только впервые очутилась утром в главном холле. Есть действительно хотелось, благодаря Витюше я даже кофе не допила. А лекции были такими скучными, что думалось только о булочке с сахарной присыпкой и большой чашке капучино.
Экономика она и в Африке, как говорится, что в питерском экономическом, что здесь - всё одно и то же, тем более на втором курсе. Но почему-то так вышло, что тему сегодняшних лекций я уже мельком слышала, мы прошли её ещё в родном СПГЭУ до переезда в этот город дождей и туманов.