— Погнали.
…В машине я укладываюсь на заднее сиденье — там уже приготовлены подушка и плед — и ловлю себя на том, что совершенно не волнуюсь — наоборот, жду этой встречи с городом и Саней. А рядом человек, с которым спокойно. Лежу под пледом, уткнувшись в подушку, и греюсь в этом «спокойно», пытаюсь вспомнить, когда в последний раз оно случалось со мной, — я уже не думаю о Марте или о доме, в далекое детство не отправляюсь тоже, потому что всё здесь, рядом, и ничего плохого не могло случиться в ту ночь, когда мы с Машей и Саввой поехали в гараж забирать вещи для распродажи, а потом обустраивали «Печатную», чуть живые от усталости, но ничего, ничего плохого не могло случиться — вот и теперь не случится тоже, ведь сегодня такое солнце…
— Майя, — касается он моего плеча.
— Приехали?
— Ага. Пойдем чего-нибудь перехватим.
Я выбираюсь наружу, слишком помятая и краснокоммунарская, но никто этого не замечает, никому нет до нас дела, какое счастье — совсем никому. Я надеваю солнечные очки и улыбаюсь небу над Большой Полянкой, пока Савва закрывает машину, оплачивает парковку и возвращается, чтобы взять меня за руку.
— Ты знаешь, куда идти?
— Саня уже подъезжает к «Полянке», давай ее встретим?
— Мне это ни о чем не говорит, — смеется Савва. — Но давай.
И мы идем к метро встречать Саню, особо не разговаривая, смотрим на дома и прохожих — и те и другие прекрасны. Не хочу становиться приезжей — я отсюда. И обязательно вернусь, только позже, чем собиралась. На год или два. Одна или…
«Я здесь! — пишет Саня. — Машу вам рукой».
— Вон она! — Я машу ей в ответ, и она спешит к нам, на бегу меняясь в лице. Савва, чувствую, притормаживает и наконец останавливается совсем, а та самая Саня, что писала статьи о бездомных для «Таких дел», Саня в распахнутой куртке, с пирсингом в ключицах и фиолетовыми волосами замирает напротив и всматривается в него, будто не очень хорошо видит.
— Я тебя знаю, — заявляет она. — Ты Барабашка. Осень прошлого года, Морозовская больница. Мы потом сидели в «ТоДаСё», и ты рассказывал, что просочился на обучение, когда они понизили возраст учеников до шестнадцати.
— Точно, — говорит он, и внезапно Саня обнимает его за шею, как хорошего приятеля, а он обнимает ее и тут же отпускает. — А это Майя.
— Я знаю. — Немного объятий достается и мне. — Куда пойдем?
— В Space Owl, — предлагаю я. — Мы там рядом машину оставили.
— А вы… — Саня быстро переводит взгляд с меня на Савву и обратно. — Из Красного Коммунара, что ли, приехали?
— Отличная память, — усмехается Савва.
— Профессиональное.
— Ладно, объясните мне уже… — Я иду между ними, и мне нравится легкость, с которой держится Саня, и нравится, что они знакомы, а я как будто давно знаю их тоже, и еще то, что у нас впереди много времени, чтобы поговорить обо всем-всем. — Почему он Барабашка?
Савва с притворным стыдом закрывает лицо и отворачивается, правда, на вопрос Сани, можно ли рассказать, все-таки кивает.
— Барабашка — его сценическое имя. Савва учился в Школе больничной клоунады здесь, в Москве, вообще-то туда берут тех, кто постарше, но у них как раз был эксперимент с детьми из детских домов, которым шестнадцать-семнадцать лет, а тут Савва: и меня возьмите. Взяли, и он работает, не слился. Только сейчас, наверное…
— Сейчас онлайн, — подает голос сам Барабашка, — из-за ковида нас не пускают в больницы.
— Это же круто! — Я беру Савву под локоть и пытаюсь поймать его взгляд, но он упорно не ловится. — Почему не рассказывал?
— А ты бы сказала, что боишься клоунов. Их сейчас все боятся, так стало… Модно, что ли.
— Да не боюсь я, это же просто люди. И ты человек.
Больше мы не говорим о клоунах. Саня рассказывает о том, что заинтересовалась «санитарами» после того, как прочла об убийстве Марта и моей травле в «телеграме» «Мэша»: скажи им спасибо за свою прекрасную жизнь — и с соседями побеседовали, и соцсети нашли. Вечером того же дня новость была на всех порталах, появилась ты (то есть я), но тогда еще не было понятно, что это сюжет, через пару дней — правильно? — сожгли твою машину, а ты, вместо того чтобы прятаться, пошла на ток-шоу, ну там известно, что было, они выяснили про все эпизоды убийств, у тебя изначально не было шансов на симпатию зрителей. Примерно тогда появилась мысль написать серию статей о том, кем были погибшие бездомные, и еще хотелось тебя поддержать, я помнила твой лайфстайл-блог в «инстаграме» и написала в директ. Ты не ответила (да, я испугалась и даже не открыла сообщение), а потом и блог удалила (я удалилась отовсюду).