— Угу, — вздохнула я. — Мы тут все очень за… семейные ценности. Все как один. Так что смело заворачивайте нас в бумажку.
— Это пока даже не переговоры, — мягко сказал Людвиг. — Всего лишь неофициальный визит. Мы немного переписывались с моим русским коллегой, и я просто хочу посмотреть на его компанию поближе.
— Расскажете о впечатлениях?
— Вам? Обязательно.
Лифт открылся, и я замерла.
Кажется, я только что узнала, как выглядит Антон Знаменский.
Мы с немецким гостем стояли у пустой стойки секретаря, а за ней за стеклянной стеной, открывающей вид на главную переговорную, горел огромный экран. Работал проектор, и на экране один за другим сменялись фотографии-слайды.
Но я смотрела не на них.
Слева от экрана висел рельефный синий постер в классическом стиле компании. Профессиональный коллаж, чёткие шрифты: наши пиарщики знали толк в дизайнерах, и название, выполненное готическими буквами, сразу бросалось в глаза.
«Море безумия — 2». Продолжение сольного проекта Анта.
А сверху была фотография.
Ого, подумала я.
На вид ему было около тридцати; пожалуй, он выглядел даже старше, чем я думала. Тёмно-русые волосы, строгая оправа очков, немного необычный разрез глаз. И губы.
Которые мне вдруг срочно захотелось поцеловать. О чёрт, чёрт, чёрт…
Банить надо за такие плакаты, мрачно подумала я. Или занавешивать и ставить значок «восемнадцать плюс».
И я никогда, ни за что не заберу один с собой. Нет. И не просите.
Я перевела взгляд на экран. В полутёмной переговорной сидели трое: Ромка, его зам Игорь и какая-то женщина. Немного обидно было, что я почти никого ещё не знала в лицо. Впрочем, какие мои годы.
На экране крутились давние слайды. Пожалуй, даже не пятилетней давности, а скорее уж десятилетней. Я узнала совсем юную Варьку рядом с Ромкой, Юльку на коленках у белокурого здоровяка, Игоря у костра с каким-то хмурым парнем в очках…
Я тихо ахнула, переводя взгляд на плакат. Нет, не с каким-то. С Антом.
С не моим Антом. Но тогда он ещё был ничьим, правда?
Если бы я встретила его тогда… Он только начал здорово писать, а я слушала тяжелый рок и писала отвязные строчки для песен местных рэперов. Думаю, Ант бы вполне вписался.
Я тяжело вздохнула. Но нет. Те рэперы давно уже получили свои красные дипломы и уехали в Сан-Франциско с жёнами и детишками. Ант встретил Иринку, у которой его отбила Лена. А я… хм.
Я окинула постер долгим внимательным взглядом.
Послезавтра. Он будет в Москве послезавтра.
Без Лены.
Я чуть не застонала. Искушение послать к чёрту всё, вообще всё, начиная с Лены и заканчивая собственной выдержкой, и запрыгнуть к Анту в постель было чудовищно. В эту минуту я была очень, очень плохой девочкой.
Я не хотела отдавать его Лене. Я не хотела отдавать его никому. И плевать, что Ант не принадлежал мне от слова совсем; я хотела его, как шестилетний ребёнок хочет найти килограмм конфет под новогодней ёлкой. Даже если потом придётся рыдать в кресле у стоматолога.
А потом Людвиг тронул меня за рукав, и одновременно сидящие в переговорке увидели нас. Вспыхнул свет, и я торопливо улыбнулась.
Ромка вышел к нам, сияя. Игорь тут же заговорил на сносном английском, витиевато выражая восторг, что высокий гость добрался до них даже раньше назначенного времени. Мужчины пожали руки, и Ромка, наклонившись через стойку, попросил спешно подбежавшую Олесю принести кофе.
— Янка! — Игорь пихнул меня в бок. — За деньгами пришла?
— Ну, раз уж нас вот-вот купят за миллионы, — ответила я, покосившись на Людвига, — было бы обидно не урвать кусочек.
— Все вы, писатели, одним миром мазаны, — беззлобно сказал он. — Вот и звезда наша приехала свои финансы утрясать. Эх, а ведь когда-то из всего имущества были штаны и авоська с тушёнкой! И кирпич.
— Зачем кирпич?
— Чтобы помнить о бренности бытия, — хмыкнул Игорь, оборачиваясь к переговорке. — Ленчик, солнце наше золотое, иди к нам!
На экране всё ещё сменялись слайды, краем глаза заметила я. А потом изображение моргнуло и застыло.
Этот слайд отличался от остальных: он явно был сделан позже. Молодая женщина в промокшей насквозь рубашке и длинноволосый юноша, укрывающий её своей курткой. Они обнимались и хохотали, и, казалось, весь снимок был одним продлённым в бесконечность моментом счастья.
Я не сразу поняла, кем они были. А когда поняла, тут же перевела взгляд на женщину, вышедшую из переговорки с пультом в руке.
И представлять её не требовалось. Кого ещё Игорь мог назвать «Ленчик»? Кто ещё мягко и ненавязчиво продемонстрирует собственную фотографию с Антом, совершенно случайно напоминая, чей он на самом деле соавтор? Ведь и Ромка, и Игорь тут же сказали ей, кто я.