- Что? - не выдерживает он.
- Ничего, - стараюсь сдержать улыбку изо всех сил. Не получается.
- Querida?
- Просто ты такой… домашний, - пытаюсь подобрать нужное слово. - Совсем не тот сексуальный мачо, что на экране.
И вот он уже медленно приближается ко мне, в его глазах предупреждение об опасности, а я не могу остановиться и хихикаю… нервное, наверно.
-Значит, не сексуальный? - почти мурлыкает он, и это голос голодного хищника.
Я вжимаюсь в окно позади меня. И в тот миг, когда он настигает меня в моем бессмысленном бегстве, опираясь руками по обе стороны от моих бедер и лишая меня возможности скрыться, на тумбочке вибрирует телефон. Брайан. Черт. Я даже не успеваю поднести трубку к уху, потому как стоит мне только провести пальцем по экрану, раздаётся крик:
- Где тебя опять черти носят? - я виновато кошусь на мужчину рядом со мной и скрываюсь в соседней комнате. Но прежде, чем захлопываю за собой дверь, успеваю заметить его мрачный горящий взгляд, который прожигает мне спину.
- Ты слышишь меня? - требует ответа Брайан. - Луиза?
- Связь плохая, - бессовестно вру я. - Плохо слышно.
- Где ты на сей раз? - вновь вопрошает мой друг, возомнивший себя моей нянькой. - Я просил тебя оставаться дома, пока мы не вернёмся.
Ах да, та записка на столе. Будем считать, что я ее не видела.
- Когда?
- Луиза, ты нарываешься. Где ты? - он всегда знает, когда я вру.
- В Диснейленде.
- Где? Какого черта ты там делаешь? - вопрошает гневно мой собеседник.
- На аттракционах катаюсь, - парирую я.
- В такую погоду? - издевается.
- Ну, каталась.
- С ним? - черт! Черт! Черт, черт, черт! Я боялась этого вопроса. - Луиза! Ты меня слышишь?
- Извини, Брайан, связь плохая. Ничего не слышно, - отвечаю я и обрываю разговор. А когда телефон начинает звонить снова, выключаю и его. Прости, друг, но у меня так мало времени.
Стоит мне открыть дверь, как я натыкаюсь на все тот же мрачно горящий взгляд. Кладу телефон обратно на тумбочку и обращаю все своё внимание на этого сумрачного потомка конкистадоров. Молчит. Смотрит исподлобья. Я улыбаюсь, подталкивая к разговору.
- Кто такой Брайан? - ага, значит, не показалось.
- Друг, - пожимаю плечами. - Мы вместе в Париже отдыхаем.
- Просто друг? - уточняет, медленно отрываясь от окна и двигаясь в мою сторону.
Опять пожимаю плечами и молчу, наблюдая, как он приближается. Грешна, сознаюсь, но мне так хочется, чтобы он испытал хоть малую толику той жгучей ревности, что и я, когда услышала его разговор с какой-то Андреа. Да, по-детски, признаю. Как и то, что не имею на эти чувства никаких прав, но чувства на то и чувства, чтобы быть иррациональными. Кажется, я все-таки влюбилась. Иначе почему мне так хочется, чтобы этот невозможный, невероятный мужчина сжал меня сейчас в своих объятиях. Но он останавливается буквально в нескольких сантиметрах от меня, качает головой, улыбается уголками губ, прислоняется своим лбом к моему, смотрит глаза в глаза и признается:
- Ты заставляешь меня ощущать себя живым, Querida, заставляешь испытывать эмоции, о существовании которых я уже забыл.
- Это плохо? - спрашиваю, не совсем понимая, о чем он говорит.
- Нет, mi amor, это не плохо, - вздыхает он. - Это невероятно. (исп. моя любовь)
Он целует меня в нос и отходит. Затем берет пульт и включает новости. По всем каналам трубят о сильнейшем ливне, обрушившемся на Париж и его окрестности. Дороги затоплены, движение поездов временно приостановлено. Я слушаю, затаив дыхание, и до меня медленно доходит понимание того, что мы тут действительно застряли. Брайан меня убьет. За окном незаметно темнеет. Дождь все еще льет как из ведра. Себастьян щелкает каналы, но везде одна и та же информация. Он чертыхается, отбрасывая пульт.