- А он спрашивал про меня?
- Да, - немного подумав, отвечает она. - Но вопросом все и обошлось. У него уже была другая семья, ты училась в школе, а я… я порадовалась тогда, что мы разошлись в разные стороны. Я вряд ли стала бы с ним счастливой. Да и ты тоже. Кроме себя любимого, и его собственной карьеры твоего отца больше ничего не интересовало. Почему ты сейчас спрашиваешь, спустя столько лет?
- Пытаюсь понять, как мне правильней поступить, - смотрю ей в глаза, пытаясь найти ответ на свой вопрос.
- Как ты хочешь, Луиза. Это твоя жизнь, за тебя ее никто не может прожить, - мама как в детстве треплет мне волосы. - Если ты хочешь эту работу, вперёд.
Мы некоторое время молчим, задумчиво смотрим в окно, потом она все-таки добавляет:
-Но тебе придётся сказать ему о Лусии, или это сделаю я.
-Я писала ему, - отвечаю.
- И что?
- Он не ответил, более того, удалил меня из подписчиков.
- Эх вы, дети интернета. А тебе в голову не приходило, что это мог быть и не он, - озвучивает вполне разумную мысль моя матушка.
- Приходило, - признаюсь я.
- И?
- У меня не было больше возможностей связаться с ним.
- Теперь есть.
- Есть, - вновь поворачиваюсь к ней. - Мне нужно время, чтобы понять, как будет лучше для Лусии.
- Тогда, наверное, надо согласиться на эту работу, - она испытующе смотрит мне в глаза.
- Наверное.
Когда мы добираемся до отеля, то обнаруживаем у входа толпу журналистов. Не знаю, откуда, но понимаю, что они по мою душу. Отправляю маму с дочерью одних вперёд, чтобы не возникало вопросов, сама пытаюсь настроиться на разговор с этими вездесущими искателями сенсаций. Как только вижу, что мама с Лусией без препятствий заходят внутрь, выхожу из своего укрытия. Но не успеваю сделать и пару шагов, как практически упираюсь носом в грудь выросшего в передо мной будто из под земли до боли знакомого молодого парня:
- Сеньорита Вишневская? - уточняет он, и я вспоминаю, где его видела. Вчера, на выставке, он был с Себастьяном. - Меня зовут Марк, я менеджер по связям с общественностью сеньора Себастьяна Ривера.
Киваю головой, пока не очень понимаю, зачем он здесь, но что-то мне подсказывает, что это связано с репортерами.
- Как видите, вчерашний маленький инцидент вылился, - он морщится недовольно. - Вот в это.
- Вижу. И что прикажете мне теперь делать? - смотрю на толпу с камерами у входа в отель.
- Пойдемте, - он делает шаг в сторону здания гостиницы. - Не можете же вы здесь вечно стоять, а они все равно не уйдут.
- Где Себастьян? - чувствую, что начинаю злиться.
- Я его не пустил, - улыбается Марк, заставляя меня взглянуть на него по-другому.
- Не пустил? - с удивлением уточняю я. - Разве есть человек, который может запретить что-то Себастьяну? Я, конечно, не так уж хорошо его знаю.
- Да нет, Вы, похоже, неплохо его знаете, - смеётся Марк, полностью меня обезоруживая. - Могу предположить, что он забил на все, что я ему говорил, и находится где-то здесь. Но все же надеюсь на его благоразумие. Если он сейчас тут появится, разгребать мы это будем долго и упорно. Он вчера уже натворил. А так, попробуем решить все мирным путём, согласны?
Мне почему-то хочется ему верить. Мы идём прямо к оккупировавшим вход журналистам, и я даже не понимаю, в какой момент оказываюсь внутри этой беспардонной толпы. Сверкают вспышки, щёлкают затворы, мне в лицо суют микрофоны, я лишь улыбаюсь, надеясь про себя, что не выгляжу полной идиоткой. Марк говорит что-то о совместной работе, о моем таланте и ещё о чем-то, я даже не слушаю его, пусть говорит, что хочет, лишь бы они расступились и дали мне пройти, лишь бы убрались, и больше никогда ко мне не подходили. Я начинаю понимать, от чего уберёг меня тогда, шесть лет назад, Себастьян, и испытываю к нему огромную благодарность. Наконец, двери смыкаются за нашими спинами, и я могу спокойно вздохнуть.
18. Луиза
- Пойдёмте, Луиза, - Марк смотрит на меня, загадочно улыбаясь. - Я ведь могу вас так называть?