Падаю на кровать прямо в одежде, чтобы вскочить через три часа и начать метаться по комнатам этого гостиничного номера, больше смахивающего на отдельную квартиру. Холодный душ и завтрак приводят меня в норму. Время только девять, а у меня уже руки чешутся набрать номер. Вместо этого беру гитару, и начинаю записывать утренние наброски. Мелодия рождается в моей голове без каких-либо усилий. Имя этой мелодии “querida”. Куда ж мне с ней сегодня податься? Что-то подсказывает мне, что ресторан ей не сильно понравится, да и по бутикам, сдается, не стоит ее вести. Я и забыл, куда водят девушек на свидания. Решение приходит неожиданно. Отбрасываю гитару в сторону. Черт, Андреа улетела раньше, все придется делать самому. Хотя зачем? Звоню на ресепшн, передаю необходимые вводные. И вот спустя пару часов и пропасть терпения, я все-таки набираю желанный номер.
Когда она не отвечает, меня охватывает паника. Набираю номер повторно. Спокойно, Себ, может, девушка в душе, да в туалете, наконец. Не все ходят в туалет с телефоном. После очередного ожидания, так и до панических атак недолго, честное слово, раздается какой-то шум, потом хриплый ото сна, но все-таки узнаваемый и такой желанный голос со вздохом произносит:
- Oui, - из груди вырывается вздох облегчения. (фран. Да) Хорошо, что она не слышит.
- Querida, - зову я, смакуя на языке родную речь. Представляю себе заспанную мордашку, взлохмаченные рыжие волосы и понимаю, что хочу увидеть это воочию.