Возможно, Влад просто занят... И, возможно, я даже догадываюсь чем, учитывая проблемы с неким договором у Максима Романовича.
Усмехаюсь этой мысли. Ну вот, кажется, накручиваю себя именно я. Но что если…
Я снова открываю профиль Максима Романовича в вотсаппе. Пристально всматриваюсь в каждую деталь фотографии, стараясь игнорировать охватившее томление по телу, учащённое сердцебиение и непроизвольные воспоминания о случившемся на заднем дворике ресторана. Сканирую взглядом в первую очередь закат. И веточки дерева рядом. А ещё одежду… Максим Романович в клетчатой рубашке, остальное на фото не вошло.
Я прочищаю горло, чуть дрожащими пальцами сворачивая его профиль и открывая страницу Влада. Кажется, детали фото Максима Романовича у меня уже на подкорке записаны. Слишком хорошо их помню…
Закат очень похож. Рубашка? Судя по силуэту, она есть. Расцветку, конечно, не оценю, но это именно рубашка. Что ещё… Ветки дерева. Вот их, кстати, нет. Но это ещё не показатель — Максим Романович мог перемещаться, а не делать несколько кадров в одном и том же месте. Хотя смысл в таком движении, если фон, по сути, не слишком меняется?..
Чёрт. Слишком много мыслей и сомнений, с ума сводят. А главное, в какой-то момент у меня всё внутри как-то слишком сладко сжимается при мысли о том, что Влад всё это время мог быть Максимом Романовичем.
На какой-то момент это чуть ли не накрывает с головой. Проклятье… Вот уж точно не надо мне такой радости. Я должна выбросить из головы мысли об этом человеке, а не подпитывать их дурацкими фантазиями.
Не выдерживаю, пишу Владу.
«Я тут подумала, суббота уже послезавтра… А как я тебя узнаю? На фото лица не видно», — готово. Хотя, конечно, стирала сообщение три раза, потом заново набирая тот же текст.
Но нет, объективно он выглядит вполне нормально. Даже если это вдруг Максим Романович, вряд ли заподозрит, что я догадываюсь. Мой вопрос вполне естественный.
Отправляю.
И вообще, хватит думать о том, что Влад — Максим Романович. Они слишком разные. И сейчас я получу фото парня и окончательно в этом уверюсь…
Оффлайн Влада меняется на онлайн. Значит, получил уведомление о моём сообщении и сразу зашёл. Не похоже на реакцию того, кому есть что скрывать.
Я громко сглатываю нервный ком, прогоняя идиотское разочарование. Я ведь всё это время искренне наслаждалась общением с Владом, принимая его, как совсем другого парня, а тут вдруг чуть ли не надеюсь, что это Максим Романович! Дура. Просто идиотка. Пора забыть о произошедшем на заднем дворике ресторана и вести себя нормально.
«Зато я тебя узнаю», — приходит неоднозначный ответ, и моё сердце пропускает удар.
Сомнения возвращаются и снова окутывают. И мне неожиданно не так уж хочется требовать от Влада прислать фото лица. Хотя надо бы, наверное.
«Пусть моя внешность станет для тебя сюрпризом, — не дождавшись от меня ответа, снова набирает Влад, — обещаю, неприятным он не будет. А ты мне можешь кое-что пообещать?»
Я хмурюсь, не понимая, к чему он клонит.
«Наугад не могу, так что тебе придётся сказать, что надо пообещать», — набираю с настороженностью.
А ещё ловлю себя на мысли, что с Владом стало гораздо волнующе общаться, чем раньше.
«Пообещай мне, что ты в любом случае проведёшь за мной этот день и вечер. Даже если сюрприз окажется для тебя неприятным», — довольно быстро приходит ответ.
Сердце тут же ускоряет темп. Странная просьба… Либо у Влада есть какие-то комплексы по поводу внешности, что на него не похоже, либо…
Я сильно закусываю губу, не понимая, откуда эта долбанная взбудораженность.
«Внешность не имеет для меня значения. Обещаю», — на всякий случай отвечаю, ориентируясь на вариант загонов Влада.
А у самой в груди сладко сжимается от того, что обещание дано. И мне в любом случае придётся его выполнять.
Вообще в любом…
Я ведь хорошая девочка и слово своё держу. Даже если не хочется.
******************
Я просыпаюсь не от будильника, а от телефонного звонка. Хотя, кстати, очень вовремя. Сегодня пятница, мне к первой паре. Кире тоже, но она может поспать ещё десять минуток.
Машинально принимаю вызов, полусонно, не глядя. Одновременно иду в ванную, чтобы не мешать подруге ловить последние минутки сна.
— Алло, — говорю я, глядя на себя в зеркало.
М-да, вид, конечно, заспанный. Волосы растрёпаны, глаза красные. Но, как ни странно, чувствую себя скорее бодро.
И уж тем более, окончательно просыпаюсь, услышав в телефоне знакомый голос.
— Доброе утро, Ласточкина, — в тоне Максима Романовича слышится улыбка. А ещё он говорит слишком уж ласково для преподавателя. — Скоро на пару пора.