«Встала из мрака богиня соленых вод…»
Встала из мрака богиня соленых вод,на Пастернака, метеоролог, труби поход,хлещет потоп, зеленый, фиолетовый, золотой,от начала времен параллельно ничьей земле,это все он со своей неуверенной правотойи контрабандными чернилами в феврале,встала его обида от Антарктиды, от солнечных ледников,город чихнул и пропал из виду, а также из писем и дневников,у остановки – автобусов нет, остается ждать бригантин,дышит ливнёвка на ладан, на чубушник и на жасмин,встало, объяло дымом, не формалином – так янтарём,Ной проплывает мимо — говорит, непарных мы не берём,он не владеет рифмой, новой привычкой средних веков, промежуточных мокрых дней,он уже взят в кавычки, вычтен вместе с ковчегом, землей и всем, что плывет над ней,дождь хлынул – не остановишь, но невозмутим юго-восточный встречный пассат,сонмы морских чудовищ привычно плывут на работу сквозь райский сад,пусть он, как хочет, пишет, но видишь, между чернильных гривв море слоями вышит – и лезет выше —на красный свет, как обычно, – барьерный риф.
«Откапывая очередное завтра, глядя как крошится земля…»
Откапывая очередное завтра, глядя как крошится земля,куда подевались динозавры, не спрашивай журавля,всехяден, всерыщущ, благоразумен, везде впечатан в петит,он никуда отсюда не умер, он все еще летит.
Наблюдая закат в молдавской зимней полупустыне,где лиса ныряет в сугроб на корпус, заслышав мышь,понимаешь: все, что ты думаешь, проще уже сказать на латыни —но на ней ты и говоришь.
Чей водород проплывает мимо, чей алеф – иль текел — несет стена,написано углекислым дымом на листьях хвоща или плауна,и ты проходи осторожно мимо, не то припомнишь, прямо с утра,кем это лицо бывало вчера —какой пожар торчит из-под грима,и выпадет пеплом твое «тогда» в годичный слой гренландского льда.
«Cоставить до половины список больших кораблей…»
Пришел невод с травой морскою…
Cоставить до половины список больших кораблей,сбиться со счета, проснуться, открыть «Эксель»,взять источники, внести, изменить формат,импортировать в сони уже на той стороне вспомнить, что ты – незряч,и не можешь здесь прочитать тоннаж, имена гребцов,гавани приписки ипрозвища царей,что ж, придется обходиться собой, строкойи соленой смесью из слухов, тоски, легенд,что выкатывается в речь как ночной прибой,приносящий добычу хозяевам маяков,просыпаться нет смысла – рассказчик всегда слепна любой войне,о любой войне,из любой.
«Cлучайно нашел пропавшие Варовы легионы…»
Cлучайно нашел пропавшие Варовы легионыгде-то в Южном Крыму или на Кавказе,мгновенно запил, ночами грузил вагоны,жил у каких-то волчиц на какой-то хазе,понимал: при любом раскладе ему не светит,промолчишь – оскорбится Август, опубликуешь – эти,им ведь тоже осточертели болота, сено, солома,а в Причерноморье и климат почти как дома,греки живут и девушки черноглазы,правда, язык калечит гортань и туманит разум,но спустя пару лет лишь турист отзовется кратко,что местное ополчение марширует римским порядком…В общем, как ни крути, открытье выходит боком,на работе шпыняют, требуют научной работы,впрочем, Дионис оказался приличным богом —как-то во сне явился вполоборотаи сказал – вино для веселья, а не для страха,так что давай, археолог, вставай из праха,поезжай на юг, где курганы раскопы щерят,и копай себе, что копается, наудачу,публикуй у псоглавцев – псоглавцам никто не верит,потому что дышат и воют они иначе.