Бекшеев кивнул. Все-таки хорошо, когда тебя понимают.
- Вы помогать собираетесь или как? – Ник-Ник злится.
Тоже замерз. Руки вон красные, что кипятком обваренные. Камеру стискивает. Небось, всю пленку добил, до последнего кадра. Но главное, как бы ни злился, кадры будут толковыми.
Говорю же, скотина. Но профессионал.
- Прошу прощения, - Бекшеев встрепенулся. – Как именно поднимать будем?
Обыкновенно.
На веревках. Только сперва Никонов свистнет:
- Эй, скажи там…
И вскоре вниз спустится Отуля с белоснежными простынями, явно взятыми из того старого шкафа, в котором обычно и хранят семейные сокровища. А там уже Яжинский подойдет.
С веревками.
- Не вертись под ногами, господин хороший, - буркнет он, глянув на Бекшеева с такой откровенной неприязнью, что у меня появится желание треснуть старика по башке.
Но сдержусь.
И Бекшеев отступит.
Я встану рядом с ним. И снова протяну флягу.
- Факторы. Всегда множество факторов. И данных. Информация имеет разную форму. Цвет. Звук. Запах. Одно соответствует другому. И третьему. Есть еще буква. Цифра. Язык цифр удобен. Лаконичен. Легко искать закономерности.
Он пил крупными глотками. И с трудом оторвался, чтобы вернуть.
- Допивайте уже. Сейчас поднимемся, Отуля нового нальет.
- Разум человека в каждое мгновение времени обрабатывает огромный поток входящих данных. Разум маг-аналитика искусственно разгоняется, чтобы этот поток еще увеличить. В разы. В десятки раз. Данные поступают, - он коснулся пальцем глаз. – Отчеты. Разные. Просто читать. И разум сам выстраивает закономерности. Нужно следить. Направлять. К примеру, кому нужно знать, что изменение численности популяций зайцев и рысей на Алтае взаимосвязано?
Понятие не имею.
- На войне… мы выискивали закономерности. По данным. Закупки зерна. Потребление железа. Выбросы тепловой энергии. Локальные изменения фона. Нагрузка на системы водообеспечения. Канализационные.
И это дерьмо тоже не проходило даром.
Инсульт.
Я знаю, что за погань. Не с ним одним случается, но… ему повезло. Он на своих ногах и разговаривать способен. Зато теперь понятно, откуда матушка, точнее зачем она здесь.
Хорошо, когда твоя матушка – целитель из Золотой сотни.
- Направления удара. Сводки. Группировки войск. Предположительные… тут многое еще от отчетов Провидиц зависит. Вероятностей много. Нужно определить, какая из них наиболее вероятна.
Он выдохнул.
- Правда, теперь самому странно, как я это делал. Теперь… теперь сложнее.
Ага. И руки трясутся. Вижу. Но молчу. Не мое это дело. Вот совершенно.
Тело Мишки поднимают наверх.
- Я… не в полной мере контролирую дар. Ощущения. В данном конкретном случае есть ощущение неправильности. Но в чем именно выражается, я пока не понимаю. Дома попробую открыть окно.
- Это что?
- Мозг не способен работать постоянно в интенсивном режиме. Поглотив определенный массив данных, маг-аналитик открывает «окно». То есть активирует дар. И тогда, собственно, все и происходит. Но я больше не могу открывать окна по собственному желанию, - он развел руками и поглядел на берег. – Подниматься пора, да?
- Справитесь?
Впрочем, куда он денется-то?
Дальний тем и хорош, что деваться отсюда было совершенно некуда.
Глава 8. Тройка мечей
Глава 8. Тройка мечей
«Карта, которая в любом положении предвещает беды и неудачи, а также отчуждение либо беспорядок в мыслях и чувствах, происходящий от давних потерь»
«Малый толкователь карт и гадальных арканов», выпущенный под редакцией Общества любителей Предсказаний и рекомендованный для домашнего применения лицам, не обладающим истинным даром Прозрения.
Бекшеев замерз.
Замерз настолько, что еще немного и сам он превратиться в кусок сизого тяжелого льда, вроде того, что укрывает местные скалы. Скалы, к слову, так себе, низенькие.
Грязные.
И место это.
Длинный дом, куда их пригласили, пусть и явно из вежливости. Женщины в длинных каких-то мешковатых платьях. Волосы они убирали под платки, а в доме вовсе старались спрятаться в тень. И смотрели оттуда темными недобрыми глазами.
Было жутковато.
И потому Бекшеев убрался из дома с преогромною охотой, оставив почетное право снимать показания Никонову. Тот, кажется, был не против.
- Я тебе «Студ» оставлю, - Зима бросила ключи, которые Никонов поймал на лету. И пояснила. – Надо Мишку пораньше отвести. Барин говорит, что чем быстрее, тем легче истинную причину смерти установить.
Верно.
Только Барину их Бекшеев тело не доверит. В левом виске опасно подрагивала нить сосуда, грозя разорваться, напоминая, что ему, Бекшееву, беречь бы себя надо. И не заниматься странными делами, когда дела это ясные.
Ясные, да только…
Что-то было не так.
- Я поведу, - Зима ловко забралась на водительское сиденье. – Извините, но вид у вас такой, что за руль не пущу. Сейчас печку подкручу, отогреетесь. На Яжинского не сердитесь. Сын его все-таки.
Мотор заворчал.
- Понимаю.
- У него было много сыновей. Остались Мишка и Осип. Но Осип, он слабенький. Еще до войны где-то застудился, кашлять начал. Потом сказали, что чахотка. Вот… его лечат, но…
- Я матушке скажу. Она посмотрит. Сейчас и от чахотки лекарства есть. И довольно эффективные.
Почему-то прозвучало пустым бахвальством. А старый грузовик, заворчав, медленно пополз по дороге.
- Хорошо бы, - ему, кажется, не поверили. – А что до Яжинского, то… у него внучки вон есть.
Но когда это кого успокаивало.
Парня, осторожно уложенного там, в кузове, было по-человечески жаль. И еще обидно. Вот он, молодой, умер. А Бекшеев живет.
- А Медведь где? – поинтересовалась Зима запоздало. - Отстранили?
- Нет. Боюсь… матушка моя. Он вчера пришел. С женой. И она их сперва заговорила, а потом что-то дала такое… он уснул. Сказала, нельзя беспокоить. Хочет что-то там попробовать… не переживайте, она отличный целитель. Когда-то лучшей была, а теперь вот… тоже. Дар остался. И исцелять она может. Только оперировать нет.
Казалось бы, какая мелочь. Ведь хватает работы, чтобы и без хирургии.
И в госпиталь Императорский её приглашали. Нет, не целителем. Кафедрой заведовать. Преподавать. Она и пробовала. И быть может, осталась бы. Конечно, осталась бы, если бы не он со своей одержимостью и гребаным инсультом.
- Кстати, она отличный патологоанатом. Или у вас есть… Барский, да? Барин?
- Барин, - согласилась Зима, глянув из-под ресниц. Ресницы у нее были длинными и цвета ореха. – А там - Ник-Ник.
Никонов Николай Сергеевич. Сорок три года.
Третий уровень дара.
Сродство к земле. Участвовал в боевых действиях с сорок первого. Ушел добровольцем, воевал. Дважды ранен. В последний раз – аккурат за неделю до подписания мира.
Что еще?
Не женат.
Детей не имеет.
Зато имеет проблемы с контролем дара, что привело к частичной блокировке.
- Барин просто… вы ж дела читали? – и опять этот прищур. Пытается поймать на лжи? Маг-аналитика почти нереально. Не лгут они. Ложь слишком выраженно искажает потоки данных.
- Читал.
- И мое?
- И ваше.
- И что там? Нет, если не секрет, конечно, - она хохотнула.
- Зима Желановна Охотова, по мужу Одинцова.
- Я вернула имя.
- И в свое время это вызвало немалый скандал.
- Можно подумать… - проворчала она, отворачиваясь. – Какой в нем смысл? В имени.
- Двадцать девять лет… были замужем. Два года. Ныне разведены. По обоюдному согласию и особому прошению, личным дозволением Его императорского Величества. Дар двунаправленный – трансформация с переносом сути и поиск. В свое время активно разрабатывался именно поиск. Сколько вам было?