- А это что был за демарш?
- Никакого демарша. Когда можно пересдать?
Потискать сердитого самбиста - это нормальный порыв или пора паниковать?
- На следующей практике две будешь защищать.
- Спасибо, - сухо.
Возвращаюсь домой, с колотящимся сердцем. Боясь, что он опять там. "Ждёт девушку". Но ещё сильнее я боюсь, что не ждёт.
И-и-и... Его нет. Нет его...
Замираю там, где обычно стоит его машина. Поднимаю голову, ловя раскалёнными губами снежинки.
Улыбаюсь, как чокнутая, прислушиваясь к урагану внутри. Он перехватывает горло и разносит вхлам внутренности.
Зима, тормози...
Это неправильная история.
А как тормозить-то, когда у тебя только одна педаль?! И та - газа.
Ты сходишь в этот грёбанный клуб и сядешь обратно на таблеточки, ясно? И станет всё равно, авторский торт или отварная грудка, кофе или вода, Янг или НЕ Янг…
Глава 12 - Огонь
Сегодня последний день перед Новогодними праздниками. На кафедрах банкеты. Коридоры украшены.
- Зима нашей группе последнюю Лабу так ставит и отпускает, но надо тему взять и расписаться. Идите, пока она не ушла, - обсуждают в коридорах между собой студенты.
- Я уже ушла! - прохожу мимо них.
- Дарья Сергеевна! - подлетают, окружая. - Подождите!
Раскрываю журнал, давая им расписаться напротив тем, прямо на весу. Разбирают не читая, только фотают, чтобы потом не забыть.
- А можно я за Янга распишусь? - спрашивает Марат. - Я ему передам.
- Так... А Май у нас где? - ищу его взглядом.
Вчера его и в Спарте не было.
- Май повез малышей на соревнования. Они должны были сегодня вернуться, но поезд задержали.
- А-а-а, - отпускает меня. - Причина уважительная. Расписывайся. Вот эту тему возьми для него, - выбираю из оставшихся более менее внятную.
Сбегаю от них на кафедру, прикрывая за собой дверь.
Поднимаю со стола бутылку дорогого шампанского. Мы взяли с девочками Мартини.
- Ого... Это кто нас одарил?
- Студенты принесли. С бельгийским шоколадом.
- Вау! Зайки какие.
- За какие только заслуги? - ворчит худощавый очкастый Пьяных, надевая свое полупальто.
- А чего вы такой злой, Вячеслав Иваныч? Вроде жена молодая у вас, должны быть бодры и веселы, а Вы как дед ворчите, - улыбаюсь я.
Настроение просто огонь!
И даже ворчливый завкаф мне его не испортит.
Не потому ли что "нашелся" пропавший Янг, м?
Пьяных тушуется... потом бросает на меня презрительный взгляд.
- С наступающим, дамы.
Выходит.
- Чего это он? - поднимаю бровь, держа наперевес в руке шампанское.
- Он не живёт с женой, - шепчет Наталья Антоновна. - Разводятся...
- Упс!
Аиша открывает бутылку, разливая нам в бокалы. Поздравляем друг друга. Общаемся. Подтягивается после лекций Максимов и ещё пара преподавателей.
Игорь незаметно отнимает у меня бокал, чокаясь моим и поздравляя женщин.
- Алён, тут тебе оставили, что-то, -
Поднимаю с нашего стола, который делим пока с ней, небольшую, празднично упакованную коробку.
- Тайные поклонники!
- Это не мне! - беззвучно шевелит губами, заговорщицки играет лицом.
- Хм... А кому?
- Видимо, Вам, Дарья Сергеевна, - пригубляет бокал недовольный Игорь.
Выпить теперь он может себе позволить только дома. И очень умеренно. Впечатлился последствиями!
Вытаскиваю маленькую открыточку. "For Darya".
Янг!
Втягиваю медленно воздух, пытаясь успокоить бурю внутри.
Поспешно кладу коробку на место.
- Какие планы на новый год? - интересуюсь у Алёны, пытаясь перевести тему.
Голос подрагивает от волнения.
Женщины тактично поддерживают разговор.
- Что же ты не открыла? - спустя несколько минут, ревниво спрашивает Игорь, так, чтобы никто не слышал.
- Потом...
Мы уходим с ним последними с кафедры. Убираю подарок в пакет.
- От кого?
- Не знаю. Не подписано.
- Почему я тебе не верю?
- Потому что я иногда вру?
- А зачем ты врешь?
- Зачем... Чтобы избежать споров, в которых ты любишь навязать мне чувство вины. Но так как я все равно отказываюсь испытывать чувство вины, считаю споры бессмысленными.
- Ясно...
- Отлично.
- ...Что ты пьяна и невменяема.
Запирает кафедру.
В коридоре толпы студентов, музыка, смех...
- Ну, пусть так, - не спорю я.
Забирает у меня из рук мою сумочку. Пакет я не отдаю.
Проходя сквозь толпу, вслух подпеваю под их хулиганский тречок: "Я расплываюсь в улыбке, как дурак... Как шоколадка на лобовом окне... Тебе срывает крышу, мне рвёт чердак..."!
Саунд: Минаева - Шоколадка
- Даша Сергеевна! Огонь! - шутливо заигрывают они.
Хихикаю с ними.
Пакет натягивается, одна ручка обрывается. Прижимаю его к груди.
Перед глазами мелькают лица. Мая нет...
- С Новым годом! - оборачивают мою шею мишурой.
- Встретимся в новом году! - машу им, выбравшись из толпы.
- Дарья... - давит в спину Максимов, ускоряя меня до лестницы.
- Держи себя в руках.
Показываю ему язык.
- Да что тако... Ой! - подхватываю
выскальзывающий пакет.
- Что такого? Они перестанут относиться к тебе серьезно. Начнется панибратство.
- Каждый семестр с новой группой начинается "панибратство" и заканчивается на второй-третьей лекции. Так что - не лечи меня! Я прекрасно справляюсь.
Идем к его машине.
- Благодаря тому, что все знают, кто твой... мужчина.
- Ты сейчас с огнём играешь, Максимов! Я же захочу проверить так это или нет, - с угрозой оскаливаюсь на него.
- М? Что ты сказала? - отвлекшись смотрит в телефон.
- Иди к черту, короче. Все настроение испортил! - пинаю в его сторону по сугробу.
- Да-а-аша... - давая заднюю. - Да что я такого сказал, детка?
- Ты сказал, что я без тебя ничего не стою.
- Нет, я сказал, что усиливаю тебя. И это факт. Не станешь же ты это опровергать?
- Ладно, давай, Максимов. Приятных выходных.
Отворачиваюсь, игнорируя открытую дверь машины.
- Даша! Мы же к маме обещали!
Показываю ему фак, поднимая руку вверх.
В середине студенческого сквера притормаживаю.
Сумка моя у него осталась. А там премия, мы все сегодня получили приятную сумму, и - телефон.
Шарю по карманам. Ключи на месте.
Закрываю глаза ладонью, чувствуя лёгкое головокружение.
Неа! Не пойду за сумкой.
Иду с пакетом дальше.
Слышу громкий звук мотоцикла.
На выходе из сквера он пролетает мимо. Так близко, что я пытаюсь отшатнуться, но не успеваю.
Сидящий на заднем сиденье пассажир, неожиданно вырывает у меня из рук пакет.
- Эй! - возмущённо вскрикиваю я, чувствуя, как меня от инерции разворачивает на укатанном снегу. Падаю, разбивая коленку.
- Даш! - подлетает Май.
Подхватывая, поднимает меня на ноги.
Шокированно смотрю вслед исчезающему мотоциклу.
Прижав к себе за талию, Май набирает ментов. Говорит с ними. Описывает мотоцикл.
- Скажи им, преподаватели идут с крупными суммами домой. А здесь эти пираты...
- Что в сумке было? - уточняет у меня. - Деньги? Документы?
- Нет... - вздыхаю я опечаленно. - Подарок твой...
- Жаль.
- Что там было, хотя бы?
- Одна раритетная английская игрушка.
- Капец...
- Будем ловить в ломбардах, - пожимает плечами.
- Что - действительно такая ценная, да?
Моргает мне утвердительно со скромной улыбкой.
- Ну ты с ума сошел, Май?!
Опускает свои бесстыжие очи долу. Рыцарь печального образа! - в сердцах ругаю его про себя.
- Поехали... - закатываю глаза.
- Куда?
- Заявление писать в ментовку! Как я могу ее не принять, когда ее украли?! Пусть ищут.