- Мама! - крикнул голос за дверью. - Мама, это же я! Я! Эрик!
Сердце ее так и покатилось. Дверь выросла в высоту, а звуки сделались резкими, пронзительными до визга. Когда Ольга Михайловна пришла в себя, то поняла, что сидит на полу, сжимая в руках обгорелую спичку.
- Эрик, Эрик, - бормотала она, - разве ты не умер? Ведь я сама зашила тебя в голубое одеяло и повезла на саночках... Эрик, значит ты ожил, да? Ты спасся? Ты чудом спасся?
И руки сами повернули замок.
Перед стоял паренек лет двадцати в клетчатой рубашке и драных джинсах. Обычный парень, каких много, - невысокий, немного сутулый, с худым бледным лицом. Острые скулы, темные брови, длинные русые волосы стянуты на затылке в пучок. Постой... Но ведь Эрику... Эрику должно быть уже за пятьдесят.
- Что, молодо выгляжу? - засмеялся гость. - Все очень просто: в нашем мире время течет иначе, - он обнял Ольгу Михайловну и поцеловал в седые поредевшие волосы. - Я так рад, что ты жива, мама.
Она хотела оттолкнуть его, но не смогла. Коротенькое слово "мама" прозвучало как заклинание, оно просто околдовало ее. За всю жизнь никто ее так не называл. Эрик умер, так и не начав говорить, а Гребнев все те годы, что жил у нее, всегда называл ее "тетя Оля". Она заплакала.
- Ну что ты, мама? - Рик отстранился и попытался стереть слезу с ее щеки. - Ну не надо. Я так хотел тебя увидеть! Потому первый и согласился на переброс среди добровольцев.
Она посмотрела ему в глаза. Они были зеленые, со светлым ореолом вокруг зрачка. Совершенно невозможный, невероятный цвет.
- Эрик... - выдохнула она и в ту минуту поверила ему совершенно.
- Какое счастье, что ты здесь есть! Мне говорили, что это так, но я не верил. Сказал себе: не поверю, пока не увижу.
- То есть... - не поняла она.
- В моем мире ты умерла, а я остался жив, - прошептал он.
Через пятнадцать минут Ольга Михайловна суматошно металась между плитой, столом и холодильником, не зная, чем таким невероятным угостить своего внезапно объявившегося сына. Впрочем, выбор был невелик: чайная колбаса да яйца. Она решила: пусть будет и то, и другое.
Пока колбаса жарилась, Эрик нетерпеливо приплясывал у плиты, хватал ломти со сковородки руками и отправлял их в рот целиком.
- Неужели в вашем мире еды не хватает? - покачала головой Ольга Михайловна и улыбнулась.
- Хватает, - отвечал Рик с набитым ртом. - Но переброс отнимает много энергии. Просто жуть.
- Расскажи мне о своем мире. Какой он? Лучше нашего? - попросила она.
- Не знаю. Там иначе... - Он запнулся. - Впрочем, я и вашего мира почти не видел... - он вновь запнулся и сбился с роли.
Мгновенно образовавшееся между ними доверие исчезло. Ольга Михайловна почувствовала неладное и посмотрела на гостя.
"Жулик? - пронеслось в голове. - Я никогда не была так счастлива, как последние полчаса", - подумала она и вздохнула.
- У нас каждый сам по себе, - спешно заговорил Рик, - каждый носит оружие и воюет сам за себя. Ты невозможно одинок и в столкновении с другими теряешь частицы самого себя, ты все время как будто таешь, уменьшаешься, постепенно превращаясь в "ничто". - Он опять нащупал нужную тональность, голос его зазвучал убедительно, ему просто нельзя было не верить.
Это его стихия - ирреальность, которая кажется подлинней реальности.
- Чем же мне тебя еще угостить? - засуетилась Ольга Михайловна, будто извиняясь за то, что минуту назад усомнилась в своем ненаглядном Эрике. А, знаю! Сгущенка! Или... - Она опять засомневалась. - Ты, может быть, ее теперь не любишь?
- Сгущенку не люблю? - расхохотался Рик. - Да что ты, мама! Кто же сгущенку не любит? Это же самая моя любимая еда! - Он вскрыл банку и принялся поглощать густую белую массу ложками.
Может быть, это как раз та самая банка... ну та... которую отняли?
- Эрик, мальчик мой... - Ольга Михайловна почувствовала, что голос ее срывается. - А там, в вашем мире, тоже был милиционер?
- Что?
- Я тоже повстречала милиционера, когда несла посылку?
Рик кивнул и зачерпнул очередную ложку сгущенки.
- И он отнял посылку?
- Нет.
- Нет? - усомнилась Ольга Михайловна.
- Ты его убила.
- Я так и знала. - Она всхлипнула и прикрыла ладонью глаза. Слезы потекли по корявым старческим пальцам, по изъеденным морщинами щекам.
- Я так и знала, - повторила она, - что должна была сделать это. Мне и сон сегодня опять снился. Но я не смогла... Не смогла! Прости, Эрик, миленький...
- Да что ты, мамочка, перестань, теперь все хорошо, и мы вместе. - Он привстал и чмокнул ее во влажную щеку.
- Да, вместе, - согласилась она. - Жаль только, что ты раньше не пришел. Я теперь старая, сколько мне осталось-то? Ну годик, два...
- Что за ерунда! Ты теперь просто обязана долго жить!
Он почувствовал, что веки начинает противно жечь. Что за черт?! Неужели он собрался плакать?..
- А я помню, - вдруг сказал он, - как ты меня кашей из хлеба кормила. А себе из кофейной гущи лепешки жарила на касторовом масле.
Ее лицо на мгновение переменилось, сделалось молодым, красивым.
- А помнишь, как я тебе руки целовала?
- Да, - выдохнул он. - Вот сюда, в середину ладошки.
Она взяла его ладонь и поцеловала.
"Если Серж явится сюда, я его убью", - решил Рик.
Глава 4
Арсений вошел в вагон. Было пустовато. В купе из попутчиков еще никого. А до отхода поезда - пятнадцать минут. Арсений бросил вещи на свою полку и сел.
Неудачная поездка. В издательстве с ним говорили, как с придурком. Мог бы и не ездить, по почте рукопись прислать - тот же эффект. Секретарша записала название рукописи, телефон и адрес в какую-то тетрадь и сказала, что ответ пришлют. К редактору даже не допустили.
Арсения охватила тоска. Не место ему здесь, лишний он на этом городе. Назад, в Питер надобно, и поскорее, подальше от столичной суеты. В Питер возвращаешься, будто выныриваешь из мутной московской глубины на поверхность с льдинами.
А фразочка ничего получилась, закрученная, с привкусом. Можно вставить ее в... Туда, в общем. В блокнотик быстренько "тренькнуть", а то выпадет из головы, как мертвый волос, и смешается с жизненной пылью. Интересно, про "жизненную пыль" тоже тренькнуть, или не стоит? Пожалуй, слишком высокопарно. Арсений вытащил из куртки блокнотик, и шариковая ручка заскользила по странице. В душе сладостно защемило: ничто на свете не доставляло Арсению такого наслаждения, как кабалистическое скольжение ручки по бумаге.