Небольшой отрывок:
— Держись, — повторяется и протягивает мне руку, на которой я только сейчас замечаю свой белый платок. Кулак им обмотан.
— Нельзя. — Отхожу вправо. Ещё один шаг — и упаду со скалы в пропасть. Тревожно так! Давлюсь сухостью в горле.
— Не прикоснёшься же, — снова его хриплый шепот меня изнутри обжигает.
Он разжимает кулак и, уголки ситцевого платка крыльями сломанными повисают.
Я замираю на мгновение, а потом... сама не понимаю, как пытаюсь обхватить дрожащими пальцами его руку. Лишь наполовину. Ладонь у него широкая. Кожи не касаемся, а тепло его сквозь слои ткани чувствую. Мурашками разбегается по телу.
Беслан слегка сжимает пальцы и тянет за собой. Вниз спускается осторожно. Искоса наблюдает за моими шагами. Я тут расположение каждого камня знаю, а веду себя так, будто это мой первый поход в горы. Позор. Какой позор...
— Отдайте, прошу вас, — цепляюсь кончиками пальцев за платок, но, парень неожиданно мотает головой.
— Не сейчас.
Вздрагиваю. Страх становится больше меня, разрастается за считанные секунды, просто не вмещается в нутро. Не могу возразить, не получается. Язык прикусываю, завороженно наблюдая за тем, как он потуже наматывает на кулак ослабевший жгут платка, разворачивается, и лёгким бегом направляется в сторону пасеки дяди Абдуллы.
Мне не чудится. Он знаком с ним. Это я с Бесланом не знакома. Кто он такой? К кому сюда приезжал? Зачем приезжал? О нём молчали не только люди. Даже дядя, который мне доверял всем сердцем, ничего о нём не рассказывал...
https://litnet.com/ru/book/moya-ne-pohishchennaya-nevesta-b483258
Конец