Я УВИДЕЛА своего Доработчика, и я его поняла. Я поняла его слова и паузы.
Сценарий стронулся с места и пошел. Иногда Доработчик брал гитару и пел. Лицо у него было желтоватое. Щеки - пористые. Кожа напоминала обратную сторону гриба-моховика. Но он казался мне красивым. Мужская, сильная, надчеловеческая красота.
На стене - полка, а на полке среди книг - керамический козел глубокого коричневого цвета. Я вгляделась в глаза своего Доработчика и ахнула:
- У тебя глаза, как у козла рога. Тот же самый керамический отблеск.
Надя - это жена. Она когда-то его полюбила и подарила козла.
Надя ходит за дверью, ведет хозяйство и воспитывает сына. А нам надо писать сценарий. И мы пишем.
Козлы бегают с козлами, а крокодилы плавают с крокодилами. И никогда не бывает, чтобы козел общался с крокодилом и имел от него детей. Дети бывают только у тождественных особей. Так и фильмы.
Мы с Доработчиком одинаково видим мир. Нам одно и то же нравится. Одно и то же кажется смешным. У нас общий смех. А это так же важно, как общие слезы или общие деньги. При этом мой Доработчик сильнее меня, талантливее, сумасшедшее. Я это признавала и подчинялась. А ему важно, чтобы подчинялась. Как в воровском мире. Он - главный, пахан. Ему нравилось царить, а мне нравилось подчиняться беспрекословно.
Я очень редко встречала людей, которым мне хотелось бы подчиняться. Я всю жизнь подчиняла сама, а подчинив и разоружив, теряла интерес. Доработчик был ПЕРВЫЙ по-настоящему талантливый человек, и мне показалось, что над моей головой взошло яркое солнце и осветило всю территорию моей жизни, не оставив ни одного темного уголка.
Я бежала через трамвайную линию, держа шапку в руке. Он стоял у окна и видел, как я бегу. Потом открывал мне дверь, и его глаза летели мне навстречу.
Потом мы проходили в кабинет. Он нажимал кнопку магнитофона. Оттуда звучало приветствие: "Здравствуй, наш новый день! Наша совесть. Мы работаем. Ура".
И мы усаживались работать, двигать сценарий дальше, и наша совесть была абсолютно чиста: перед чистыми листками, перед Богом и людьми. Мы любили друг друга, но не догадывались об этом. Так бывает. Просто все вокруг было голубым и зеленым.
Я любила его кабинет, узенький, как купе.
Голоса за дверьми. Весь дом был набит талантливыми людьми и, как космос, имел несколько солнц. Солнце номер один - его сын, восьмилетний мальчик, большеглазый, писклявый и трогательный. Все крутилось вокруг него.
Еще одним солнцем была мама Доработчика - умница, красавица, аристократка. Ее невозможно было не любить.
Третьим центром вселенной был Доработчик. Он сочетал в себе гений и злодейство. Он работал, содержал семью, прославлял фамилию рода, обеспечивал положение в обществе. Но при этом болел запоями, и его запои образовывали в жизни дома трещины, такие же страшные, как во время землетрясения, когда лопается земной шар, земля разверзается и все летит в тартарары.
Я про запои ничего не знала, так как встретила Доработчика в период ремиссии, он тогда лечился. Был трезвым и мрачным. Мрак шел от душевного и физического состояния. А я принимала эту мрачность за загадочность. А когда разобралась, было уже поздно. Мои кони уже скакали под солнцем, а трещины-запои казались мне узкими, как канавы, их можно было перемахнуть в широком шаге.
Ровно в час дня открывалась дверь кабинета, и жена Доработчика объявляла:
- Идите кушать...
Жена не старалась нравиться: какая есть, такая есть. Была естественна, как ребенок или как собака. Я ее любила. И Доработчика любила.
- Тебе какое мясо? - спрашивала жена. - Темное или белое?
Я металась мыслями. Хотелось назвать кусочек похуже, чтобы лучший достался хозяевам.
- Темное, - говорила я.
И передо мной ставили тарелку с индюшачьей ногой. Самая вкусная часть. Я обводила всех глазами и спрашивала:
- Вы всегда так едите?
Все смеялись. Им нравилось мое восприятие. Они как бы наново видели свою жизнь моими восторженными глазами. И казалось в эту минуту, что все прекрасно: дом полной чашей, любимый труд, все живы-здоровы, ничего не угрожает и нет трещин-пропастей, куда может свалиться все-все...
Мы писали сценарий, и остальное нам было неинтересно. А жизнь продолжалась тем не менее.
Из другого города приехал друг Доработчика, и по закону гостеприимства его надо было вести в ресторан.
- Пойдешь с нами? - спросил меня Доработчик.
- Прямо так? - растерялась я. На мне был черный рабочий свитер и узкая юбка. Джинсы еще не вошли в моду.
Жена принесла мне свои украшения: крупные бусы из янтаря и серебро. На черном фоне это смотрелось торжественно.
- А ты? - спросила я.
- А у меня еще есть, - успокоила жена. - У меня полно. Я из Индии привезла.
Мы отправились вчетвером: друг, я, Доработчик с женой.
В ресторане за соседним столиком гулял какой-то коллектив. Мы с Доработчиком смотрели, как они веселятся, и узнавали своих героев. Вот эта толстая - завуч. А этот молодой и спортивный - учитель физкультуры. Мы не могли выйти из атмосферы сценария, невольно продолжали сочинять. Вымысел и реальность переплелись между собой, как томатный сок с водкой, образуя новый напиток "Кровавая Мэри".
Позже я заметила: Доработчику было неинтересно жить. Ему было интересно только работать, и он замещал жизнь работой. А я находилась в той поре, когда успех и слава казались мне самыми важными наполнителями жизни. И все шло в этот костер.