Аппарат отбросил, как гильзу, спрессованный ударами жмых в приемный бокс, и я жму кнопку с рисунком парующей чашки четвертый раз.
Слушаю, как молотилка втягивает и крушит зёрна кофе.
Возвращаюсь к воспоминаниям и вижу, что они закончились. Перебор возможных причин низкого Опенрейта остановился – нечего гадать, начинаю думать-рассуждать.
Пойди туда — не знаю куда, принеси то — не знаю что. Задачка начинает нравиться.
По-любому клубочек разворачивается с хвостика-ниточки: без написания и отправки особого письма не обойтись. Следует написать особое письмо-разведчик.
Оно так же, как остальные, отправится по базе емайлов в рассыл.
Выберу в статистике смартреспондера те адреса, по коим не замечена активность за сентябрь — ни разу не открывали письма, ни разу не щелкали по ссылкам.
Писем пулял много и на полбазы, и на полный список.
Выборка показательная.
В тело письма воткну просьбу написать пару слов, чего у них творится.
Мне же нужен слепок их мира, значит задача — получить отклик.
Эх, с активными подписчиками бы отклик увеличить, а тут по определению неотзывчивые! Вернее, по статистике, не по определению.
(В машинке заурчало, забурлыкало — готовится цедить напиток.
Пальцем чуть поправляю чашку на лотке.)
Ну, лады. Охоту откликнуться создам. Главное — чтоб открыли и начали читать.
Значит, когда письмо-разведчик свалится в почтовик подписчика, в списке заголовков нужна такая тема, чтоб аж мертвого поднять.
Разве не такую задачу решаю каждый раз на массовых выпусках? Да, только, на сей раз придётся действовать на грани добра и зла. Чтобы поднять цунами в стоячей воде и остаться живым, убрать лишних и повысить отзывчивость тех, кто останется.
***
Опушка. Обнимаю каждый встречный ствол. Я дополз.
Углубляюсь в лес на семь метров и бреду вдоль края опушки.
Понимаю, что собак уже не будет, охрана к лесу не попрёт.
В образах мысленно проложил путь к дому – крюк 3 километра: по лесу до деревни, да там по шоссе до окраины города, мимо новой стройки, через гаражи, до хаты.
Боты почавкивают, ветки под ногами похрустывают изредка – опушка чистая. Ветра меньше, чем в поле, по верхушкам шумит. До деревни 2 км.
Темень густеет, запахи плотнеют. Луна притухла. Чую, впереди недоброе.
Сымаю боты, прижимаю к торсу. Крадусь, ощупывая стопами веточки, желуди, слои листвы на дёрне. Кустов мало, от дерева к дереву перепархиваю как слон.
Кажется, опушка вздрагивает от хруста веток под пятками. Лунный свет прибывает. Стволы расступаются шире, а кусты втягивает в землю.
Впереди, через десяток дубов, тяжелым пятном проступают очертания грузовика. Ко мне кузовом, к деревне кабиной – фары отключены, двигатель молчит.
Вот каким макаром охрана обрушивается на головы ночных трудяг как с неба!
Прячут транспорт в укромных местах, по сигналу наблюдателей команда стянется – набьется в кузовную коробку. И боевая машина колхозного десанта с лязгом и рёвом прыгнет в гущу событий.
Замираю и слушаю лес. Налево до орешника и направо до границы с колхозным полем – никого. Похоже, сейчас я в самом безопасном кругу – рядом с машиной.
Пусть я теперь не беглец, а странный гуляка – встречать никого не хочется.
Ибо охрана может оказаться не худшим вариантом. В лесу, ночью.
Натягиваю боты, сползаю к траве и ползу к деревне через самое пустое место в мире – под рамой шасси грузовика.
***
Решено, берусь за создание письма-разведчика. Дожму еще 6 горсток кофе и бегом за комп. Волна запаха до зала уже докатила наверняка.
Меня всего пропитало кофейным духом, даже вдыхать не нать, в носу почти щекочет. Смотрю на чашку и понимаю: пора из нее выливать — опустошить для новых порций.
Кофе, хоть и дорогой, килограмм с оптовой базы — выпить столько я не в силах, как бы жаба ни душила. А эфирные масла в зёрнах ждать не будут — испаряются быстрее, чем внимание подписчиков к рассылке.
Кофе для меня напиток во вторую очередь, а в первую — духмян.
Непроходимые заросли
Глава 3
Между мирами
Сердце бьется в грудину, дышу ртом, губы пересохли, сбавляю ход. Под ногами асфальт как лунная дорожка – ведёт меня в город. Осталось полкилометра до родной хаты. Пустынно. Здесь я точно ничья цель.
Вдруг воздух слева вспарывается взрёвом мотоцикла и вспышкой врубленных фар с примыкающей грунтовой дороги, из глубины спуска с обочины.
Меня разворачивает лицом к напасти, брови взлетают и глаза распахиваются так, что вижу весь мир от камушков по обочине до звезд на небе и сплошной стены зарослей за спиной.