И трагическая эпопея,словно призрак гражданской войны,эта киевская Помпея,где все стали друг другу «воны».
Здесь идут, как на стенку стенка,брат на брата, а сын на отца.Вы, Шевченко и Лина Костенко,помирите их всех до конца!
Что за ненависть, что за яростьи с одной, и с другой стороны!Разве мало вам Бабьего Яраи вам надо друг с другом войны?
Ты еще расцветешь, Украина,расцелуешь земли своей ком.Как родных, ты обнимешь раввинас православным священником.
Государство, будь человеком!Примири всех других, а не мсти.Над амбициями, над векомвстань и всем, вместе с Юлей, прости.
Всем Европой нам стать удастся.Это на Небесах решено.Но задумайся, государство, –а ты разве ни в чем не грешно?
Почти сон
Это был почти сон, но навек он спасен.Нам его показал телевизор.По степи шла одна из солдатских колонн,безоружна, похожа на вызов.
Что за чувства солдат на опасность вели,хотя сами того не хотели?Но знамена в руках, не касаясь земли,что-то тайное им шелестели.
И под птиц заклинающие голосаи шагавшие, и часовыепосмотрели друг другу в родные глаза,но как будто их видят впервые.
Эти парни, прицелы сумев отвести,не дождавшись вас всех, дипломаты,преподали вам, как себя надо вести,заморозив в руках автоматы.
И о чем-то важней всех команд войсковыхпод солдатских шагов перестуки,осторожно застыв на крючках спусковых,в первый раз призадумались руки.
О история, хоть на мгновенье замри!И ты замерла. Ты застопорила.Слава Богу, услышала из-под земли:«Не стреляйте!» – приказ Севастополя.
Вся политика меньше, чем жизни детей.Но когда жить сумеем, когда же –без продажи оружья – продажи смертей,чьей-то совести самопродажи?
И услышим ли мы в день прозрения свой тишину,слезы счастья не спрятав,как беззвучный расстрел всех неначатых войниз невыстреливших автоматов?!
Оплакиваемый самолет
В судьбе малайзийского самолетавиновен не кто-то отдельный, а что-то.Оно безымянно везде расползлось –отчаянье, бедность, изгойство и злость.
Как будто бы разума поврежденье,народы охватывает «овражденье»,привыкли все кажущиеся друзья,что жить без подслушиванья нельзя.
Так повелось, что других среди паникивечно винят притворные паиньки.Есть человеческих жизней утраты?Паинек нет. Все во всем виноваты.
Пушкин, Шевченко с Уитменом вместенас призывают к братству и чести,тень непрощающая Толстого,невсепрощающая – Христова.Ведь не была бы душа и Христапри всепрощенчестве так чиста!
А во Вьетнаме разбомбленный Буддаот самолетного каждого гудавздрагивает и смотрит оттуда,где изо лжи выползает война.Он-то уж знает, что значит она.
Хватит друг в друга пальцами тыкать,минам – в планете истыканной тикать.Все-таки мы не в Средневековье.И останавливание кровинужно немедля, но не сгорячаи от политика, и от врача.
Задумайтесь, Кремль с Вашингтоном и Принстоном,о шаре земном, нам до боли единственном,А вдруг и его «овражденье» собьет,как этот оплакиваемый самолет?
Но некому будет оплакать его,поскольку вокруг никого, ничего.И плачу я, ваш неназваный брат.Простите за это. И я виноват.
Медсестра из Макеевки
Кусками схоронена я.Я – Прохорова Людмила.Из трех автоматов струяменя рассекла, разломила.
Сначала меня он подшиб,наверно, нечаянно, что ли,с пьянчугами в масках их джип,да так, что я взвыла от боли.
Потом они, как сгоряча,хотя и расчетливы были,назад крутанув, гогоча,меня хладнокровно добили.
Машина их вроде былабез опознавательных знаков,и, может, я не поняла,но каждый был так одинаков.
Лицо мне замазав золой,накрыли какою-то рванью,и, может, был умысел злойлишь только в самом добиваньи.