— Я не умею рисовать, — отказываюсь я, но с места не двигаюсь.
— Но раскрашивать-то все умеют, — фыркнув, отвечает он. — Просто выбери цвета и оставайся в пределах линий. Или выходи за них, если хочешь. — Он пожимает плечами. — Мне всё равно.
Я беру фломастер и начинаю раскрашивать. При этом специально выхожу за линии. Я улыбаюсь Полу, а он в ответ ухмыляется и подмигивает.
Закончив, я рассматриваю рисунок. Маргаритка яркая и красивая, но с покорно опущенными вниз лепестками, и она тянется к солнечным лучам.
— Это ведь я, да? — тихо спрашиваю его.
— Разве? — отвечает он, но не смотрит на меня, а просто продолжает рисовать.
— Ага. — Это я. Похлопываю его по руке, а он смотрит на мои пальцы и изумлённо выгибает бровь. — Можешь сделать мне такую татуировку? — прошу я, почти задыхаясь от восторга.
— Дать тебе время подумать? — предлагает он.
— Ты всех об этом спрашиваешь? — отвечаю я.
— Только когда считаю, что это действительно нужно. — Пол выглядит восхищённым и серьёзным одновременно. Он тяжело вздыхает: — Где ты хочешь её сделать?
— А где ты посоветуешь? — спрашиваю я.
— Может, на плече? — предлагает он. Потом надевает перчатки, щёлкнув ими по запястьям, и спрашивает: — Ты ведь не думаешь, что Пит будет против, если я её сделаю, правда? — Не уверена, что Пола это сильно волнует, но рада, что он поинтересовался.
— Ну, если ты набьёшь её на внутренней стороне моего бедра, — отвечаю я, — уверена, ему это не понравится. — От одной только мысли об этом мне становится смешно.
— Ох, это было второе место, которое я собирался предложить. — Пол щёлкает пальцами, но поскольку на нём перчатки, никакого звука он при этом не издаёт. Хотя идею я поняла.
Из моего горла вырывается смешок. Пол начинает наливать краски в крошечные ёмкости.
— Тебе придётся это снять, — говорит он, указывая на мою футболку.
Ой. Об это я не подумала. Пол достаёт из шкафа футболку и ножницами отрезает у неё спинку. Я беру её, радуясь, что он всё продумал. Пол отворачивается, пока я снимаю через голову свою футболку и надеваю разрезанную. Моя спина остаётся открытой, но меня это не беспокоит, ведь бюстгальтер я не снимала. В конце концов, он говорил, что сделает татуировку на плече.
— Ничего себе, — выдыхает Пол, когда встаёт позади меня. — Вы, ребята, отлично повеселились прошлой ночью, да? — Он давится смешком. Я оглядываюсь через плечо и вспыхиваю, глядя на следы чернил, которые мне так и не удалось смыть. Дома у меня просто не было на это времени.
— Мы экспериментировали с некоторыми узорами, — запинаясь, отвечаю я.
— Э-эм… хм-м, — бормочет он. — Не сомневаюсь. — Он смеётся, и мои губы расплываются в улыбке. — «Клеймо шлюшки» довольно оригинальное.
Этого я ещё не видела.
— Что там написано? — Я пытаюсь заглянуть через плечо.
Он указывает на зеркало позади меня, и я встаю перед ним, рассматривая спину. И краснею, как сумасшедшая, когда вижу, что там готическим шрифтом выведено: «Девушка Пита», а вьющиеся цветы и стебли исчезают под поясом моих джинсов.
Пол приоткрывает шторку и машет рукой Логану. Тот заходит в заднюю комнату и что-то показывает брату жестами. Пол демонстрирует ему эскиз, а Логан берёт карандаш и начинает его дорисовывать.
— Не переживай, — успокаивает меня Пол. — Тебе понравится.
— А что там? — Мне любопытно.
— Доверься мне, — отвечает он и поворачивает меня, усаживая на специальный стол для нанесения татуировок, а потом спрашивает: — Готова?
Я киваю.
Он переносит контур эскиза на мою кожу. Мотор тату-машинки начинает негромко жужжать, и я чувствую, как она касается моего плеча. Ощущения похожи на укус муравья. Почти не больно. А когда он её перемещает, боль уходит совсем. Я сижу тихо, Логан время от времени что-то мне говорит. Отвечая, я стараюсь смотреть на него, но он не испытывает никаких трудностей в общении со мной, даже несмотря на то, что я не знаю языка жестов. На самом деле он довольно остроумный.
Примерно через час за шторку заглядывает Эмили.
— Морпехи ушли? — спрашивает Пол и смотрит на меня, полагаю, чтобы увидеть мою реакцию.
— Ага, татуировку хотел только один из них, — отвечает она. Потом подходит, чтобы взглянуть на моё плечо, и у неё перехватывает дыхание.
— Тс-с, — шикает на неё Пол.
— Что? — спрашиваю я.
— Ничего, — говорит в ответ Эмили, но её голос надламывается, и она вытирает слёзы.
— Он набил мне буфера или что-то в этом роде? — Теперь я всерьёз переживаю.
— Это ты нарисовал? — спрашивает она Логана, потом подходит и обнимает его за талию. Он кивает и целует её в лоб. — У тебя отлично получилось, — говорит она.