-Бог им судья, - отвечаю я и, передразнивая Сковера, пожимаю плечами.
-И армия.
Армия не может быть с ним. Это блеф. Во всяком случае, если пара отрядов с ним – это еще возможно, но если вся – они бы уже штурмовали замок! Я знаю нашу армию. Я все же тоже состою в Совете.
-И весь Совет, - продолжает Сковер.
-Весь? – усмехаюсь. Я – советница. Я не с ними. Уже не абсолют.
-Почти, - улыбается Сковер. – Ты да пара министров уперлись.
-Полагаю, они мертвы? – я даже знаю, кто запротестовал. Угадываю, во всяком случае.
-В тюрьме, - возражает Сковер. – Мы не палачи.
-Только предатели, изменники и подлецы, - соглашаюсь.
Сковер, кажется, нервничает. Может быть, мне только хочется так думать, но он действительно как-то уж очень сильно стискивает руки, как будто бы пытается отогнать от себя какую-то мысль.
-Покайся, - предлагаю я, зная, что никто каяться не будет.
-Пошла ты, - теперь смеется уже Сковер. – Кто будет каяться? Через несколько часов короля не станет.
-Но станет кто-то другой, - напоминаю я. – Пораскинь мозгами, как долго он станет терпеть возле себя тех, кто уже предал?
-Замолкни! – вот оно что, Сковер сам знает это, догадывался. Я сейчас неосторожно подтвердила его мысли, его страхи. Неужели он так сильно хочет жить?
-Предавший однажды, предаст снова! – триумф. Мой триумф под взглядом смерти.
-Закрой рот! – Сковер уже срывается, затем, поняв, что я побеждаю, берет себя в руки. – Подумай еще раз…
-это ты подумай, - качаю головой. – У меня присяга. А у тебя – скорая смерть. Станешь изменником. Думаешь, тебя вознаградят? Смертью. Только я уйду не в бесчестии. Не как изменница.
-Дура! – сплевывает Сковер.
-Предатель и трус.
-Могла бы жить, выйти удачно замуж. Думаешь, у нас нет мотивов? Этот король…
-Я знаю его прегрешения лучше, чем ты, - я действительно знаю. Знаю про голод на прежде цветущем юге, про войну на севере, прежде мирном, про шелесты и болезни на востоке и даже про неудачи на море я знаю. Я знаю про налоги, что непомерны, я знаю про казну, что пустеет, знаю, что мой сводный брат не справляется и знаю, что этот час должен прийти. Мне известно, что он человек доброго сердца и мягкого, проблема же в том, что на троне не должно быть мягкого сердца. Он простил много врагов и этим создал вокруг себя клубок змей, не принявших его. мой сводный брат – романтик, живущий вдали от своего народа, не знающий его лично, угадывающий его из наших докладов и это было вопросом времени – этот заговор…
-Тогда почему ты сопротивляешься?
-Присяга.
А еще кровь. Он может не знать, но я не предам. Я не пойду против. Не имею права. Не могу.
-Дура, - вздыхает Сковер. – Я хотел по-хорошему, договориться. Ты ведь неплохая, очень даже симпатичная, умная.
-Так умная или дура? – смешно. Мне действительно смешно.
-Вместе, - Сковер улыбается. – Я и приходить к тебе не должен был, по плану – тебя должны были убить, как последовательницу. Но я думал, что спасу…думал, что есть шанс.
-Ты меня плохо знаешь!
-Нет, я просто хотел верить. Я убедил их…дать тебе шанс.
-Или дать шанс себе? – и эту игру я тоже знаю. – Ты не хочешь меня убивать. Совесть заест тебя, но, много позже, ты будешь думать, что пришел и предложил мне предательство, а я отказалась сама. Ты будешь думать, что сделал все, что мог, чтобы защитить, но я не пошла на поводу жизни и выбрала смерть. Вот только нет…я раскусила это. И сейчас, своими словами, я запрещаю тебе так думать. Ты пришел, зная меня, зная, что я не соглашусь. Так пусть это будет на твоей совести!
Осекаюсь. Выдыхаю. Никогда не была расположена к ораторству. Предпочитала цифры, факты и данные, которые особенно конкретны. Но, кажется, мне удалось. Все равно умирать, почему бы не оставить последний шутливый поклон?
Сковер молчит – задела! Проходит минута, и две…пять.
Сковер заговаривает с видимым усилием:
-Я…не могу тебя отпустить. Ты пойдешь к королю. Мы уже почти победили, но любая мелочь может пустить все наши плану по другому пути. Я бы хотел, но не могу!
Киваю. Он смотрит на меня с мольбой. Нет, дружок, не надейся, я на нож не брошусь сама. Пришел убивать – убивай!
-Как будет быстрее? – вот что мне действительно интересно.
-Этим, - не глядя на меня, он достает длинный тонкий кинжал.
-Это будет точный удар?
-Да…может раздумаешь?
-Каждому свое место. Мое – умереть за этим столом. Твое – умереть чуть позже.
Я закрываю глаза, чуть откидываюсь на стуле, запрокидываю голову и отбрасываю мешающие волосы назад, пытаюсь восстановить дыхание.