- Ну-ка... - Он побарабанил пальцами по спинке штурманского кресла. Ну-ка, пусти...
- Зачем? - недоуменно спросил Кошкин и медленно встал.
- Значит, надо! - Глаза капитана загорелись безумным огнем. - Пират, говоришь? Ладно, акулы в глотку, черти в печень... - Он уселся перед пультом компьютера. Лицо его было вдохновенным, как у великого органиста прошлого. - Ботфорты с пистолетами, Веселый Роджер... - Он решительно нажал на клавиши.
БК-216 отозвался немедленно:
"НА АБОРДАЖ. КУРС..."
Далее на дисплее возникли два ряда чисел.
- Ага! Чего же ты ждешь?! - в восторге закричал Альварец. - Считывай! Это же коррекция курса!
Кошкин поспешно нажал кнопку, и из пульта поползла лента, воспроизводя те же два ряда чисел. Все еще не веря в удачу, штурман прочел несколько раз.
- Н-ну... - Он повернулся к Альварецу. - Как тебе удалось? Не понимаю...
Капитан устало закрыл глаза.
- Я ему передал: торговая шхуна с грузом золота, - меланхоличным голосом ответил он. - И координаты базы... Да, еще подпись: "Билли Бонс".
КАК СЛОВО НАШЕ ОТЗОВЕТСЯ
Словарного запаса оставалось часа на полтора, не больше. Это при экономном использовании.
Штурман Кошкин сидел, обхватив голову руками, и мысленно клял себя последними словами. Именно мысленно, потому что, займись он этим вслух, слова действительно могли стать последними.
И ведь началось все вполне безобидно. Хотя и не совсем обычно.
Рейс как рейс, рутина. Сектор как сектор. Патрулирование как патрулирование. Словом, будни Службы Свободного Поиска.
Получив очередную видеоразвертку, капитан "Искателя" Альварец сказал:
- Хватит бездельничать, Кошкин. Мне надоел одушевленный балласт на борту. Займись делом.
Кошкин занялся. Впрочем, без особого удовольствия.
Один из сигналов привлек его внимание.
- Вот, кажется, и братья по разуму объявились, - сказал он, всматриваясь в экран. - Сигнал-то явно искусственного происхождения. И частота, между прочим, вполне... Очень мило. Видишь, капитан?
- Вижу, - ответил Альварец, не поворачиваясь.
- У тебя что, глаза на затылке?
- Просто я знаю этот сектор. Насчет братьев по разуму - тут ты немного загнул. Сигнал станции Кибернетического центра. Координаты це-эл двести восемьдесят три аш. Только ее списали. Она свое давно отработала.
- Как - списали? В каком смысле?
- В смысле - законсервировали. На неопределенный срок. Экипажа на ней нет. Ни людей, ни киберов. Только, кажется, компьютер остался. По типу нашего БК... Кстати, - он наконец повернулся к штурману. - Ты собираешься его регулировать? Учти, Кошкин, мне надоела эта пиратская галиматья. Либо ты заставишь его общаться как положено, либо я вас обоих спишу с корабля. Ты меня знаешь, - добавил капитан угрожающим тоном.
Кошкин знал и потому не очень испугался. А вопросы, подобные заданному, он вообще игнорировал.
- А зачем кибернетикам космическая станция? Тем более в свободном пространстве?
- Не помню, что-то такое слышал... - Капитан немного подумал. - Если мне не изменяет память, какие-то эксперименты по сбору случайной информации.
- В пространстве?
Капитан пожал плечами.
- Почему бы и нет?
- А поточнее?
- Поточнее не знаю, не интересовался.
Плюнуть бы после этого штурману на станцию и заняться бы делом! Вместо этого Кошкин произнес слова, ставшие, как показали последующие события, роковыми.
- Капитан, - сказал он. - Мне следует туда слетать.
- Куда?
- На станцию.
- Зачем?
- А запасные блоки?
- Какие?
- От компьютера, - пояснил Кошкин. - Сам же сказал - он по типу нашего БК. Я бы тогда его в два счета привел в чувство. Как новенький стал бы. Даже лучше. С запасными блоками - это же раз плюнуть.
Альварец был поражен. Редчайший случай: штурман Кошкин, проявляющий здоровую инициативу. И капитан дал свое согласие. Опять-таки роковым образом.
- Только учти, - сказал он напоследок. - Долго там не рассиживайся.
- Ну... - уклончиво ответил Кошкин. - Часика четыре, я думаю, хватит. Найти блоки, проверить. Может, снять с компьютера рабочие...
- Договорились, - капитан кивнул. - В конце смены я тебя со станции сниму. В твоем распоряжении четыре часа сорок минут.
Само собой разумеется, никакой здоровой инициативы штурман Кошкин не проявлял и проявлять не собирался. Запасные блоки его мало интересовали. Не то чтобы совсем не интересовали, но, как говорится, постольку поскольку. Просто ему вдруг ужасно захотелось посмотреть, что же это за станция и чем там занимались кибернетики.
Сначала Кошкин был несколько разочарован. Станция оказалась сконструированной стандартно, так выглядели все станции, предназначенные для работы в свободном пространстве.
Штурман без труда нашел зал управления. Несмотря на консервацию, помещение отнюдь не выглядело запущенным. Разве что светильники горели вполнакала. Редкие огоньки на пульте показывали, что бортовой компьютер работает в дежурном режиме.
Вольготно расположившись в кресле, Кошкин громко пропел музыкальную (вернее, маломузыкальную) фразу, которую считал началом "Встречного марша", а потом, вспомнив школьный курс литературы, бодро сказал:
- Станционному смотрителю привет! Так что там насчет дочки, папаша? В смысле информации?
- Бам-м!.. - звякнуло где-то под сводчатым потолком, и свет в зале стал ярче. Кошкин счел это проявлением дружелюбия со стороны единственного обитателя станции и весело подмигнул:
- Что, товарищ Робинзон, скучно? Ладно, не скучай, принимай Пятницу. На четыре часа сорок минут.
- Бам-м! - снова звякнуло под потолком, и на пульте загорелось несколько новых огоньков.
- Ну-с? - осведомился штурман Кошкин. - Посмотрим, что за случайную информацию ты тут собирал? Не возражаешь?
- Бам-м! - с готовностью отозвался компьютер.
- Та-ак... - Кошкин нажал клавишу. Но дисплей почему-то оставался слепым. Кошкин потыкался в другие блоки. Станционный смотритель явно не хотел делиться информацией со своим гостем.