***
Боб с Рассом покинули Арканзас в тот же день. После обеда они возвратили арендованный автомобиль и забрали со стоянки аэропорта свой изрядно побитый зеленый пикап, заплатив за его хранение кругленькую сумму.
Они ехали всю ночь и во второй половине следующего дня прибыли в Оклахома-Сити, где у Расса все еще была квартира в одном из старых домов.
Боб затормозил перед ним.
– Ладно, приятель, вот ты и на месте.
– Боже, – произнес Расс. – Даже не верится, что все уже позади.
– Позади, – сказал Боб. – Все кончено и забыто. Насколько это возможно.
– Боже мой, – повторил юноша.
– Ты – замечательный парень, Расс. Напиши свою книгу. Она наверняка будет пользоваться огромным успехом. Я в этом не сомневаюсь.
– Да я так и не собрал весь нужный материал. Фактов недостаточно, документов маловато. Но все мои предположения подтвердились. Теория генетической обусловленности характера и поведения человека получила полное подтверждение. Хорошие отцы – хорошие сыновья. Плохие отцы – плохие сыновья. И так из поколения в поколение.
– Пусть это будет просто история.
«История?» – удивился Расс, но потом сообразил, что Боб, очевидно, вел речь о художественном произведении.
– Предлагаешь мне написать роман?
– Именно. Придумай другие фамилии, измени место действия и тому подобное. Все писатели так делают. Почему бы и тебе не последовать их примеру?
– Хммм, – протянул Расс, – вообще-то, это мысль. Отличная мысль.
– И напоследок позволь тебе дать еще один совет. Не возражаешь?
– Валяй.
– Помирись с отцом. Ты станешь гораздо счастливее. И он будет счастлив. Он же твой отец. Другого у тебя нет и не будет. Я готов отдать все, что угодно, лишь бы побыть со своим еще несколько минут.
Расс цинично рассмеялся и проговорил с горечью:
– Ну да, твой отец – герой. Исключительный человек, великий американец. А мой кто? Простой смертный, к тому же подлец, который в итоге пошел на поводу у своего эгоизма.
– Знаешь, – молвил Боб, помешкав с секунду, – ты очень толковый малыш. Во многом оказался прав. Сообразил, что убийство Паркер тесно связано с гибелью моего отца. Не то что я. Я был не прав. Ты – большая умница, проницательный, отважный парень. Из тебя получился бы отличный морской пехотинец.
– Я…
– Но кое-что ты упустил, Расс. Причем очень существенное.
Расс повернулся. Это еще что за сюрприз? Что он мог упустить?
– О чем это ты?
– А ты спроси себя: если ребенок, который впоследствии стал Лэймаром Паем, родился спустя десять месяцев после смерти Джимми… то когда же его молодая жена успела забеременеть от него?
Расс молчал.
– До Блу-Ай он так и не добрался, – продолжал Боб. – Мой отец перехватил его на кукурузном поле. Эди Пай последний раз виделась с мужем за месяц до того – когда навещала его в тюрьме.
Расс тряхнул головой. Что за черт?.. К чему он клонит?
– Думаю, мисс Конни знала. Только она одна и догадалась. Но свято хранила тайну.
– Я не… – начал Расс.
– Вот, вот, ты все понял как надо.
Расс взглянул на Боба.
– Мой отец в тот последний день провел наедине с Эди по меньшей мере час. Она ему очень нравилась. И он ей очень нравился. Позже, перед тем как отправиться за Джимми, он поведал мне про два типа зла. Человек, порочный от природы, творит зло осознанно – захотел и сделал. Но случается так, что ты вдруг сотворил зло, руководствуясь благими намерениями: хотел как лучше, а оглянуться не успел, как все перепуталось, смешалось, и ты, сам того не желая, преступил черту дозволенного. Это он говорил о себе.
– Ты хочешь сказать?..
– Правильно, Расс. Великий злодей Лэймар Пай… Да, он – мой брат.
Глава 47
Расс не сразу распростился с кошмарами о Лэймаре Пае. Буквально через две недели после возвращения ему опять приснился ужасный сон о Лэймаре, страшнее прежних, – с истошными воплями и стрельбой. На этот раз в историю были замешаны Джинни Винсент и герой его романа Боб с пистолетом без патронов. В общем, ужас невообразимый.
Со временем промежутки между страшными снами увеличивались, как-то в конце сентября Расс вдруг осознал, что уже почти целый месяц спит спокойно.
Значит, пришла пора уладить последнее.
Дом оказался маленький, гораздо меньше, чем он ожидал, так что он даже перепроверил, не ошибся ли адресом. Нет, не ошибся. День выдался чудесный – по-осеннему прохладный, но ясный; извечный оклахомский ветер срывал с деревьев сухие листья.
Расс вылез из машины, прошел к дому и поднялся на крыльцо.
«Чувствуешь себя, как идиот», – думал юноша.
Он постучал, дверь отворилась – на Среднем Западе люди открывают, не спрашивая, кто там. На пороге стояла молодая женщина лет двадцати восьми, поразительно красивая, стройная, с рыжеватыми волосами и белой кожей, усыпанной веснушками.
– Вам кого? – спросила она.
– Вы Холл и?
– Да. Простите, с кем…
– Я – Расс.
Взгляд ее оставался бесстрастным. Очевидно, его имя ей ни о чем не говорило.
– Расс Пьюти, – объяснил юноша. – Здесь живет мой отец.
– Расс! Расс! О Боже, Расс, я не узнала тебя. Столько лет прошло. Ты ведь тогда был еще подростком. Входи же, входи, он будет так рад!
Женщина чуть ли не силком втащила его в дом, представлявший собой скромное, но чистое жилище с множеством книг и журналов по оружию. Взгляд Расса скользил вокруг, выхватывая детали: вон телевизионная программа, а там кроссовки «Найки», – судя по размеру, отцовские, на столе чековая книжка – очевидно, кто-то оформлял платежи; на стене – коллекция наград, выданных полицейским департаментом штата Оклахома. Все эти мелкие проявления налаженного семейного быта вызвали у Расса раздражение и обиду, но он постарался запихнуть поглубже их, твердя себе: «Ничего не поделаешь. Такова жизнь».