- Нам два стейка фирменных с жареной картошечкой, тарелку солений, нарезку сала и десяток кусков черного хлеба.
Одобрительный кивок Сергея подсказал, что выбор правильный.
- Все будет в лучшем виде! – отрапортовал бармен и пошел передать заказ на кухню.
- Ладно, выкладывай, что хочешь знать? – мой собеседник протянул мне уже наполненную рюмку.
Список интересующих меня вопросов был заранее подготовлен в голове, поэтому я начал без раздумий. Бармен принес еду, кстати, она оказалась действительно отменного качества. Бутылка водки улетела незаметно и была заказана новая. Обсудив горы, мы перешли на более приземленные темы. Я рассказал о своей жизни, зачем прилетаю на Камчатку каждый год, а Сергей рассказал немного о себе и о том, как докатился до жизни отшельника и нелюдима. Оказалось, он был вполне преуспевающим бизнесменом 15 лет назад. В его собственности находилось несколько рыболовецких судов и небольшой заводик по производству консервов. Как говорится, жил, не тужил мужик. И был у него сын Макар. Смышленый был парень, в МГУ учился. Но, была одна слабость у сына. Горы. Каждый год с друзьями он ходил в поход. И вот из одного такого похода не вернулись ребята. Сергей искал сына. Долго искал. Продал бизнес, влез в долги, чтобы спонсировать поисковые работы. Но, так и не нашли никого из них. Вообще, только 20% людей, пропавших в горах, удавалось находить живыми или мертвыми. Но, в эту статистику не хотелось верить ни мне, ни Сергею. Он достал из внутреннего потайного кармана фото потертое, как он сам. Со снимка мне улыбался темноволосый парень.
- Я всю гору прошерстил. Облазил все за эти пятнадцать лет… Но ни одного намека на Макара не было. И вот я один, живу в облупленной однушке на краю. На пропитание зарабатываю тем, что вожу людей на эти проклятые горы. Да и то, в последнее время тяжелее и тяжелее мне это дается, здоровье уже не то.
- А мать Макара? – спросил я тихо.
- Нет её давно. Не смогла пережить потерю единственного ребенка. Один я, ни жены, ни сына… - в серых глазах, поблескивающих от слез, отражается столько боли, что в груди у меня самого что-то защемило.
Мы выпили молча, не чокаясь.
- Федь, ты хороший парень и я, правда, желаю найти тебе сведения о родителях, но прошу, не ходи сейчас в горы.
- Почему? – мои брови поднялись от удивления.
- Неспокойно мне что-то. Чует старое сердце беду…
- Не переживай, Сергей. Серьёзно. Я проверил все сводки. Метео, сейсмо и прочие, никаких признаков на бури, землетрясения, ураганы. Все тихо-мирно.
Я потянулся за бутылкой, чтобы разлить остаток по рюмкам, но старик резко схватил меня за предплечье и, смотря мне в глаза, проговорил четко поставленным голосом:
- Не поднимайся сейчас в горы, Федор! Быть беде. Отложи это дело на пару неделю.
- Не могу я , Сергей! - выражение его лица и вправду зародило в глубине души зерна сомнения, - у меня только две недели и есть. Все будет хорошо!
Последние слова я произнес нарочито серьезно и попытался вложить в них максимум уверенности. Это я делал больше для себя, чем для собеседника. Я не хотел, чтобы его паника передалась мне. Не хорошо это перед походом.
Я осторожно освободил свою руку из его захвата, он так и держал мертвой хваткой, и, сказав, что скоро вернусь, направился в уборную.
Лавируя между столиками, а это не так-то просто после целой бутылки водки, я отметил, что бар заметно опустел за время нашего разговора. Шумная компания ушла, за баром никого не было, остались лишь мы с Сергеем, бармен, натирающий посуду, и те двое парней у входа.
Интересно, подумал я, отсутствие вышибалы в баре обосновано тем, что альпинисты мирный народ или тем, что у бармена двустволка под стойкой?
Вернувшись через несколько минут, я обнаружил Сергея лежащим на столе и мирно похрапывающим. Я подошел к нему и остановился, раздумывая, что же делать.
- Вы знаете его адрес? – я подошел к барной стойке и поинтересовался.
- Не переживайте, с ним такое бывает. Перебрал. Сейчас поспит пару часиков, оклемается и пойдет восвояси. – Бармен даже не оторвал взгляда от тщательно натираемого бокала. – Я присмотрю за ним.
Пожав плечами, я расплатился за еду и выпивку, цены были довольно демократичными, по дороге к выходу подошел еще раз к Сергею, достал две пятитысячные купюры и положил ему во внутренний карман его видавшей виды куртки.
Выйдя из бара, я вздохнул полной грудью. Да, это не Москва!
- Буратино, включи музыку! – промолвил я негромко, одевая наушники. – Плейлист номер семь, громкость двенадцать.
Музыка полилась в мои уши на громкости, позволяющей слышать звуки вокруг. Такси вызывать не захотелось, тем более, что до отеля тут сорок две минуты хода пешком, если верить навигатору. Погода располагала к прогулке. Большой диск Луны отражался в лужах. Видимо, пока я был в баре, прошел небольшой дождь. Время близилось к полуночи и прохожих было очень мало.