Теперь пространство вернулось — мое небольшое пространство, где я спал, работал, принимал гостей — в общем, жил. Я подошел к тахте и упал на нее ничком. Я совершенно обессилел. В голове мелькнуло: «Что же будет дальше?» Я лежал пластом, уткнувшись лицом в подушку, медленно, очень медленно приходя в себя.
В половине первого раздался звонок. Я понял, что это Ирина Ивановна Ландышева — больше некому. В темной передней я не разглядел ее лица — прошуршало что–то изящное, пахнуло духами. Когда мы вышли на свет, она первая узнала меня — Володька, ты?
Я тоже сразу узнал Ирину Ивановну, с которой в университете мы даже дружили. Я бы узнал ее наверное, если бы Мишка сохранил фотокарточку, а по голосу узнать не смог — телефон искажает голос, к тому же голос у нее изменился.
— Я по мужу Ландышева, — сказала Ирина. — Ты хоть девичью мою фамилию помнишь?
— Кажется, Измайлова, да? На вот, получай свои документы.
Она не глядя сунула документы в сумочку.
— Вот уж не думала, что попаду к тебе, — сказала она.
— А мне и в голову не пришло, что Ирина Ивановна Ландышева — это ты!
— Ты удивился?
— Нет, мне, знаешь, не удивительно, но как–то странно: как во сне.
— Странно, что совпадение случайное, — сказала она, — сколько мы не виделись, лет шесть?
— Лет шесть, — подтвердил я.
— И вообще могли бы не встретиться, если бы не этот случай… Знаешь, я рада тебя видеть! Ты почти не изменился.
Знала бы она, как я изменился только со вчерашнего вечера! Но я промолчал.
— Так ты, выходит, катаешься на американских горках? — спросил я после паузы.
— Да сама не знаю, как мне в голову пришло! — Она рассмеялась. — Это было в прошлое воскресенье. Оглянулась, а сумочки нет!
В какой–то момент — оттого, что она расположилась на стуле совсем по–домашнему, — мне показалось, что мы близкие родственники, долго не виделись, а теперь вот свиделись и толкуем о том о сем.
— Ты знаешь, у меня сынишка!
— Знаю, конечно, — сказал я. — Изучил твои документы.
— А муж мой знаешь кто? О, очень серьезный человек. Он — химик… Правда, мы живем врозь с тех пор, как родился Андрюшка. Он, знаешь, не хотел… Ну вот. Теперь рассказывай ты!
— Я живу один, — сказал я. — И у меня отвратительное настроение.
— А почему? — спросила она.
— Испортил похититель твоей сумочки.
— А-а, — сказала она. — Я видела, там вертелись какие–то мальчишки.
Она встала, прошуршав плащом. На лице ее, свежем и нежном, появилось выражение замкнутого спокойствия, словно она была уже не у меня, а у себя дома и готовилась приступить к хозяйственным делам.
Я прошелся по комнате, подошел к столу, выдвинул ящик, задвинул его, погладил ладонью стекло на столе, переложил книгу с одного места на другое. Это было новое, ленинградское издание Сент — Экзюпери… Вот и снова я один. «Хуже всего, что не знаешь, отчего сердцу бывает так трудно без ненависти и без любви», — припомнилось мне.
У двери снова позвонили. Я открыл. На площадке, не решаясь заходить, стоял Мишка, причесанный и в белой рубашке.
— Заходи же! — сказал я.
— Не, — ответил Мишка, — я на минуточку.
— Заходи на минуточку!
Он помешкал на пороге, но все же вошел.
— Садись! — я показал ему на кресло.
Он отрицательно мотнул головой.
— Я думал, вы пошли в милицию, — сказал он.
— Ну и что, что ты думал?
— Ну, я и вызвал машину.
— Ты понимаешь, что сделал подлость? — спросил я.
— Нет, — сказал Мишка. — Я думал, вы пошли в милицию.
— Ладно, — сказал я. — Больше так не делай.
— Так я пойду!
— Иди, иди!
— Я сам открою, — сказал Мишка. — Я умею.
Он ловко отодвинул задвижку и бесшумно исчез.
Я взял книгу, лег и попытался спокойно читать. Что–то кончилось сегодня, — во всяком случае, я был уверен, что никто больше сегодня не придет. Это не могло меня успокоить: на ум уже приходили мысли о том, что надо бы сшить новый костюм, походку, что ли, изменить, — в общем, как–то обособиться.
Но все–таки здесь еще можно было до вечера лежать, глядя в потолок. Можно было отвернуться к стене. Можно было накрыть голову подушкой и попытаться вздремнуть.
Я ведь сегодня не выспался…
1965–1990
ДОЛГОЕ ОТСУТСТВИЕ
Рид Грачев — один из самых талантливых литераторов нашего поколения. Р. Грачев, И. Ефимов, В. Марамзин, С. Довлатов — о Бродском я уже не говорю — наряду с Кушнером, Поповым, Соснорой и другими были бы сейчас костяком ленинградской литературы, ее мотором, ее гордостью, если бы по ним не проехался каток нашей прежней издательской политики и не сломал их судьбы — у каждого по–своему.