«Искристой пылью…»
Искристой пылью захлебнулись дали,
И ночь стоит морозна и тиха.
И строки безутешные рыдают
Над чёрной гладью белого стиха…
«— До встречи…»
— До встречи…
— На другом конце земли?
— До встречи…
— Через год, через столетье?
Унылый звон привычных междометий —
О боже, неужели это ты?!
— Да нет, уже не я, уже не та.
— И не узнать, наверное — к богатству.
Любезность переходит в святотатство,
Не встреча, а сплошная суета.
— Я просто мимо, думаю, зайду.
Я на мели, но я не за деньгами.
— А ты по-прежнему грешишь стихами?
— Да, и не только. Поздно, я пойду.
Свою тоску влачу по мостовой,
Израненной шагами пешеходов.
Мне надоело обивать пороги
Друзей, давно расставшихся со мной.
Пунктирами и точками звонков
Пронзительно терзаю безысходность.
Диск телефона крутится, как компас,
Ища тепла во льдах остывших слов.
«Меня топила жизнь…»
Меня топила жизнь
В провалах синусоид,
Я уставал кричать
Бессмысленное «SOS».
Кому не суждено,
Так просто не утонет,
И всё же я устал
До кончиков волос.
Я не ищу причин,
Мне дела нет до следствий,
Я не могу кричать,
Когда мне бьют под дых.
Что формула любви!
В ней столько неизвестных.
Меж точками над «i»
Так много запятых.
«Я пришёл не затем…»
Я пришёл не затем, чтоб остаться с тобой до утра,
Я уйду не затем, чтоб уже никогда не вернуться.
Я блуждаю среди отражений в твоих зеркалах,
Застывая в твоих изумленно распахнутых блюдцах.
Я пришёл не затем. Я ловлю ускользающий миг,
Возвращаясь назад, создавая эффект повторенья.
И замедленный кадр разрывает пронзительный крик —
Неизбежность паденья рождает свободу паренья.
Я люблю это время рождения светлых имён,
Неожиданность форм истекающих кровью мгновений.
Мне не хочется верить, что все мы когда-то умрём,
Превращаясь в легенды в потоке чужих откровений.
Стихотворения из цикла «Отчуждение»
«Рожденные в года глухие
Пути не помнят своего.
Мы — дети страшных лет России —
Забыть не в силах ничего.
… … … … … … … … … … … … … … …
… … … … … … … … … … … … … … …
Есть немота — то гул набата,
Заставил заградить уста.
В сердцах, восторженных когда-то,
Есть роковая пустота.»
«Я могу повысить рождаемость…»
Я могу повысить рождаемость
И даже перейти на самоокупаемость
Своих пороков и слабостей,
Увеличить число радостей
За счёт накопления тряпок,
Могу чаще плакать
О том, что никто не ценит.
Но это ничего не изменит.
«Эти женщины…»
«В этом городе женщин,
Ищущих старость…»
Эти женщины ищут любовь, а находят усталость,
А мужчины стаканами черпают скуку со дна.
И торопятся жить, догоняя беззубую старость,
И рожают детей, к дают им свои имена.
Здесь теряются корни причинных и следственных
связей,
И звенит кандалами свободы затравленный дух.
Поколения чахнут в плену «буржуазной заразы»,
И заблудшие жертвы трясёт социальный недуг.
Но потоки волнений сливают в единое русло
Под навязчивый пафос болезненно умных речей.
Здесь искусством считаются споры о целях
искусства,
Здесь стоят монументы, и вовсе не строят церквей.
Здесь удавят за рубль, миллионы бросая на ветер,
Обещая слепую уверенность в завтрашнем дне.
На похожих родителей смотрят похожие дети,
Принося себя в жертву заслугам в минувшей
войне.
Теоретики льют из пустого сосуда в порожний —
Некорректный подход, но зато не болит голова.
Здесь имеющий право так редко имеет возможность,
А имея возможность, так часто плюют на права.
Здесь поэты плодятся как кошки и дохнут как мухи,
Музыкантов никто не услышит, играй — не играй.
Здесь рожают детей, обрекая на новые муки.
Здесь не веруют в бога, но верят в несбыточный рай.