========== Герман ==========
Обожаю пьянеть не от алкоголя, а от музыки. Впускать в себя неустанный ритм. Оглушающий бит. Отключаться от всего вокруг, просто посылать куда подальше, пока играет музыка… пока она течет по венам. Правда, в голове уже шумит прилично. Курить хочется безбожно. И что-то подозрительно давно Макса нет.
- Образ зомби тебе не к лицу, - нахожу его у барной стойки, гипнотизирующего бутылку пива.
- Ага, - он похож на искусственный цветок сейчас. Вроде все той же красоты, но жизни нет. Совсем нет. Усох чувак. Мне жаль его. Реально жаль, потому что он любит Пашу, Паша вроде как его тоже, но с распадом группы развалились и их отношения. Я верю в проверку временем. Но в проверку расстоянием? Нет. Невозможно жить на два города долго. Появляются секреты. Умалчивания. Утайка. Недосказанность. И вот так, наблюдая за пиздецом, что творится с моим другом, я понимаю, что тогда, три года назад, поступил чертовски верно, обрубив все концы с Маркеловым.
- Идем, тебя не вставляет, а я устал.
- Плохая из меня сейчас компания, - потухшие синие глаза мазнули по мне с тенью вины, но утопия, полнейшая утопия других, совсем нерадужных чувств, смыла ее довольно быстро.
- Так же как и из меня - утешитель, мы стоим друг друга, слепой и хромой, - хмыкаю в тон ему. Закуриваю и смотрю по сторонам в поисках такси. Отросшие до неприличия волосы, гоняемые ветром, лезут в рот, челка падает на глаза, мешает. Но стричься не хочу, я уже привык к своему обросшему состоянию. Мне так проще. Чувство защищенности возникает, когда посторонние не видят моего лица. Когда глаза скрыты от них, истинные эмоции прячутся, ведь они не для всех.
После того довольно масштабного скандала, который спровоцировал мой поцелуй с Тихоном посреди зала, все пошло по накатанной. Началось с банальных угроз в мою сторону, а после и продюсеру. Тот отыгрывался на мне, ребята психовали, но молчали. Все прекрасно знали, кто виноват. Все абсолютно четко понимали, кого нужно убрать, чтобы больше не было проблем. Но тонули мы вместе, хотя должен был лишь я.
Коля боролся до последнего. Скрипя зубами, он выбивал нам место для концерта, но как оказалось, ориентация солиста имеет значение куда больше, чем качественная музыка. Скажи мне кто подобное раньше, я бы посмеялся. Сейчас же, наученному горьким опытом, мне нихуя не смешно. Мне хреново осознавать то, что страсть убила мое будущее. Секс вычеркнул меня из мира шоу-бизнеса. Теперь я просто Гера, Фил умер, тогда… в том зале, кусая губы Маркелова.
Первый год был самым сложным. Ведь привыкнуть к тому, что больше не будет ничего из того, что так полюбилось, было невыносимо. Депрессия загнала каждого из нас по-своему. Кто-то психовал, срываясь на всех подряд. Кто-то запил, как например Леха наш. Пашка с Максом первое время искали утешение друг в друге, а после и у них началась задница. Кто в лес… кто по дрова, в общем.
- Может, пешком? На сон грядущий свежего воздуха пару глотков.
- Ну, пешком так пешком, мне похуй, - сплевываю на асфальт, скривившись от собственной выходки, но от никотина слюна настолько горькая, что терпеть подобное я не хочу. – Так все-таки уже пара месяцев прошла, а ты как неприкаянный. Вы бы поговорили, что ли.
- О чем?
- Странный вопрос, Макс. Так не расстаются, - качаю головой, глянув на силуэт рядом.
- Ошибаешься, расстаются по-разному. Даже так, как мы. И я не хочу больше мусолить эту тему, толку никакого. Только словно солью по не закрывшимся ранам. Лучше сигарету мне дай.
- Кто-то клятвенно обещал бросить.
- Кто-то клятвенно обещал не трогать больные темы, я об отце твоем молчу.
- Запрещенный прием, - цокаю, протягиваю сигарету, уж лучше пусть курит, чем начинает по моим болевым точкам проходиться. Я люблю его, разумеется, как друга. Но его состояние… это словно тикающая бомба медленного действия. Таймер стоит на довольно большой промежуток времени, но оттого не менее страшно. Разговаривать отказывается. Слушать тем более, твердо уверенный, что он знает куда лучше и куда больше. Я, так-то, не спорю, что смыслить я могу в любви? Тот, который и не любил никого и никогда. Была влюбленность с присущим мне юношеским максимализмом. Была вот страсть, как оказывается, мною испытываемая. Симпатии. Увлечения. Но любовь? Я абсолютный профан в ней. Не знаю я, с чем едят ее, что она за зверь и не уверен, что знать желаю, видя, как рядом со мной самый родной человек чахнет.
- Прости, просто мне, правда, уже лучше, немного, но лучше.
- Поговори со мной. Сейчас, когда мы оба полупьяны, когда в голове шумит от того, что много часов музыка глушила. И сигарета в руке тлеет. А ночь на улице. Темно… Я даже слез твоих не увижу, если они будут. Но поговори… ладно? Мне легче станет, тебе легче станет. Ты словно на замок себя посадил. И сходишь с ума, один.
- Не думал, что это так заметно… Что мне тебе сказать? То, что расстоянием наши отношения не выдержали проверку? Что жизнь на два города убила между нами былое тепло? Мы слишком привыкли существовать в атмосфере постоянного движения, переездов, гастролей, бесконечных гостиничных номеров. Быстрого секса где-то в гримерке, или в перерыве на самом концерте за ширмой. Везде… у нас в постели секс был считанные разы. Всегда что-то острое, неконтролируемое, порывистое. А после все сгинуло…
- Ты же любишь его. А он тебя.
- Я - да, он… знак вопроса. Когда любят, так просто не отпускают. Когда человек по-настоящему дорог, ты сломаешь свою гордыню, ты задушишь рвущееся изнутри «фе». Он не сломал, не задушил.
- Может, ты слишком многого от него ждал? Требовал?
- Самое смешное, что я просто предложил ему жить со мной, постоянно жить. Разделить быт. Расходы. Просыпаться и засыпать. Я чертов гребанный романтик, да?
- Ага… не все вы еще вымерли, - толкаю его в плечо. Окурок летит ярким угольком на землю, медленно затухая в полумраке ночи. А мысли снова срываются вскачь. А я романтик? Или становлюсь циничнее с каждым годом, переставая вообще верить в чувства? Может, не встретил еще то самое? Светлое. Сладкое. Долгое. Жаркое? Проглядел… не рассмотрел. Потерял? Как выглядит-то оно, чтобы знать, да не проморгать?
- Сам-то о чем думаешь?
- Обо всем, - отдаленно, но честно отвечаю. – Я просто не любил, не знаю, каково оно. Потому до конца мне тебя не понять. Какая она?
- Любовь? – переспрашивает, а после моего утвердительного кивка отвечает: - Болезненно-мучительная, иссушающая, сложная, но, черт бы ее побрал, без нее ты словно и не живешь совсем. Она, как чемодан без ручки: и бросить жалко, и тянуть неудобно. Моментами бесит, моментами ты улыбаешься, чувствуя, что счастлив, просто счастлив от того, что способен любить.
- По мне, так быть любимым куда лучше.
- Да? С хуяли ты тогда Маркелова послал?
Услышать подобное я был не готов. Нет, неправильно сказал, готов, но это оказалось настолько неожиданно, что я остановился вот так посреди улицы. В темноте сложно рассмотреть лицо собеседника, да и не нужно это сейчас, хотя бы в силу того, что я, прекрасно изучив своего друга, знаю, что на его лице в данный момент. Он ждет и твердо уверен, что прав. И в своей правоте будет упрям, но не конфликтен, в этом весь Макс. И кнут, и пряник, два в одном. Причем умелости ему не занимать, может и кормить и стегать одновременно, да так, что добавки попросишь.
- Кого-то несет, - пытаюсь спрыгнуть с темы. Она мне не неприятна, просто ни к чему. Не к месту. Мы о любви говорим, а он Тихона вспомнил. Спустя столько времени. Постоянно хоть как-то, хоть где-то, да всплывает это ненавистное имя. Ну ладно, не ненавистное. Просто… не хочу вспоминать, даже имея стопроцентную уверенность в своей правоте, не хочу и все.
- Кто-то не ответил.
- Блять, перестань его вспоминать, времени пиздец сколько утекло, а ты все ворошишь. Смысл? – закуриваю, недовольно заметив, что начинаю хоть немного, но нервничать. – Я не педик, о’кей, извини, не гей.
- Ты бисексуален.
- Не суть. Отношения с парнем - это не мое. Да и с девушкой я не уверен, что смогу. Вообще, ни в чем я не уверен, а ты вместо того, чтобы сказать: “Хэй, чувак, да все нормально, придет, блять, и твой час, и на твоей чертовой улице будет праздник”, начинаешь вспоминать ебаный блондинистый трах. Причем он тут вообще? Мы о тебе говорили. Я не любил его. А ты Пашу любил.