Так бывает…
Так бывает на душе паскудно.Даже водкой не залечишь рану.День за днём так пусто и так нудно.Только уходить, наверно, рано.
Что вы ждёте от меня – не знаю.Сколько же в себе, увы, противно.Даже волки образуют стаю,Я один – и это так обидно.
Есть надежда, как у всех – на Бога.Виноват я перед Ним во многом.Где моя проходит путь-дорога?Хватит сил жить в послушанье строгом?
Прошлое – далёкое и близкое
Прометей
Мрачные виды Кавказа…Путь утомительно крут.Это – начало рассказа:Трое титана ведут.
Стержень вобьёт в грудь титана —Словно пришпилит к скале.Кровь просочится из раны,Капли свернутся в земле.
В чём виноват перед Зевсом?Смертным огонь подарил!Знал: не спастись ему бегством…Нет кто б его защитил!
Станет терзать его телоГрозного Зевса орёлЦелую вечность – умело,Чтобы смиренье обрёл.
Время подарит свободу,Будет прощён Прометей.Мифы расскажут народу,Что сделал он для людей.
Люди всё быстро забудут,Как и сегодня, и встарь.В честь Прометея не будетВыстроен даже алтарь.
Нет ему места в созвездьях.«Псы» там, конечно же, есть.Для Прометея – забвенье,«Гончим» – и слава и честь.
Пластуны
По дороге казакиПыль столбом подняли.Там, у самой у реки,Песню запевали.
А за ними шёл отряд,Очень неказистый.Бляхи солнцем не горят,Весь такой землистый.
Шли вразвалку, кое-как,На ногах чувяки.Нет коня – какой казак?Так, объект для драки.
Немундирные штаны,Вытерты папахи.Звать их просто – пластуны,Редкие казаки.
Шашек даже нет у них,Есть тесак с кинжалом.Но пластун, хотя и тих,Всё ж владеет жалом.
Штуцер есть у пластунов —Грозное оружье.Выстрел в цель за сто шагов,Бьют ребята дружно.
Это те, кто жизнь отдастЗа свою свободу,Кто не выдаст, не продастХоть кому в угоду.
Это те, кто «языка»Запросто достанут,Не «сваляют дурака»,Если худо станет.
Каждый – снайпер, диверсант.Нет таких за морем.Им сам чёрт в бою не брат.А врагам их – горе.
Вот мой сказ – поменьше слов,Многие не знают —Ниндзя против пластуновКак бы отдыхают.
После Первой Мировой,Так уж получилось,Спецвойска страны чужой —Все у них учились.
Белые
Мы уходим, уходим, уходим,Отбиваем атаки вослед.Мы ещё в себе силы находимЮнкеров слышать раненых бред.
Кто сказал – опустили знамёна?Под двуглавым уходим орлом.Гимнастёрки от пота солёны,Всё надеемся на перелом.
Потускнели от пыли погоны.Как, Россия, вернуться к тебе?Кровью нашей политы прогоныОт Ростова до стен Сен-Тропе.
Не князья и не графы, а люди —Все сыны мы России одной.Только Бога приемлем мы в судьи,Только совесть идёт рядом в бой.
Григорий Распутин
Бедный Гриша, бедный Гриша…И куда тебя несло?Дома бы сидел под крышей —Было б сытно и тепло.
А молодки – ох и падки,Старцу руки целовать!Горяча водица в кадке,В баньке сладко грех смывать.
И пришёл ты без смиренья,«Папой» называл царя.Сын царёв на попеченье.Всё «под хвост», Григорий, зря.
Отравили, застрелили,А потом давай топить.Помнишь, Гриша, это ты лиЛошадей гонял поить?
О Пушкине