Сегодня знакомые обещали прийти, посмотреть квартиру.
Поэтому после работы бреду домой, на старую квартиру. Ноги туда не несут. Словно боюсь. Девчонки твердят мне, что это посттравматический синдром. Я пережила здесь ситуацию, угрожающую моей жизни и здоровью, а еще развод, что тоже не добавило мне радости, снеся к чертовой матери мою психику. У меня огромное желание забыть все, перечеркнуть черным, зачистить ту жизнь. Но куда деть воспоминания.
Может, поэтому я с таким остервенением продаю все, желая избавиться от вещей, которые связывали меня с той жизнью.
Некоторые знакомые осуждают меня, говорят, что я поступаю неразумно, слишком спешу. Но они не знают, что я пережила в этой страшной квартире. И почему не могу простить мужа. Не могу и все.
Возле подъезда вдруг ко мне подходит невысокая женщина с девочкой.
- Вы Лера? – незнакомка всматривается в мое лицо.
- Лера. А вы кто?
- Ой, вы, наверное, нас не знаете, - частит незнакомка. – Это (она подталкивает девочку ко мне ближе) Ангелина.
- Понятно, Ангелина, значит.
Я смотрю на девочку, она копия моего сына и вылитая мой муж в детстве. Голубые глаза, из-под шапочки торчат косы русого цвета, маленький кукольный носик и губки бантиком. Красивая получилась у него девочка.
Женщина же полная противоположность своей дочери: темные волосы, круглое лицо, орехового цвета глаза, курносый нос, губы, наколотые гелем, нарисованные брови, слишком много косметики. В ее внешности есть что-то вульгарное и отталкивающе.
- Ну, пройдемте, - машу я рукой на подъезд, пытаясь увести любовницу моего мужа из-под пристального взгляда соседок.
- Вы не подумайте ничего плохого, Валерия, - трещит позади меня женщина, семеня позади меня.
- А я и не думаю…
Мы заходим в подъезд и натыкаемся на Маргариту Каземировну.
- Лера, вы дома не бываете? - налетает на меня соседка.
- Я живу у мамы, - не хочу ничего обсуждать с соседями.
- Вы с мужем разводитесь? Да? - трещит любопытная соседка, а моя гостья впилась в мое лицо глазами, пытаясь считать информацию с моей мимики. Не на ту напали. На лице даже тени печали нет.
Просто прохожу мимо докучливой соседки и поднимаюсь на третий этаж. Вот и двери моей квартиры. Открываю, вхожу, запах нежилого помещения ударяет в нос. Пол покрылся слоем пыли, сильно пахнет мокрой штукатуркой и еще чем-то неуловимым. Но каждая мелочь в этом доме говорит о том, что люди здесь не живут. Из дома пропала душа.
- Лера, а вы и, правда, с Олегом разводитесь? – моя гостья жадно обводит глазами почти пустое помещение.
Я понимаю ее интерес, наверное, за столько лет не потеряла интереса к моему мужу, и уже в голове радостно прикидывает, как его вернуть. Жадный взгляд выдает ее с головой. Она обычная хабалка, которая ради денег и богатого мужика готова по головам пройти.
- Мы в разводе с Олегом уже три года, - спокойным голосом выдаю информацию, следя за ее реакцией.
На лице разочарование. Столько времени потеряла.
- Он женился вновь, но, наверное, скоро опять будет в разводе, - в моей улыбке сарказм, что ждет Олежика, я знаю.
- Валерия, а как нам его найти, он уже второй месяц не платит нам алименты, - потирает ручки.
- Вас, простите, как зовут?
- Снежана.
- Снежана, значит. Так вот, Снежана, Олег сидит в тюрьме, там вы его и найдете, - припечатываю я Снежану, а той глаза из орбит вылезают.
- К-к-ка-как в тюрьме? – испуганно заикается.
- Посадили за махинации, и сидеть ему ой как долго придется, - добиваю я Снежану.
- А как же мы, мы то на что жить должны? Он нам за два месяца должен алименты, - визгливо кричит женщина.
- Это вопросы не ко мне, - спокойно выдаю.
- Вы же квартиру продаете? – догадалась мерзавка. – Вот и выплатите с этой суммы мне треть, у меня тоже ребенок от Олега.
- С каких щей? - с сарказмом в голосе говорю я. – Квартира куплена после развода, на мое имя (Олег правильно все оформил, спасибо ему за это), так что вы к этой квартире и деньгам никакого отношения не имеете.
- А на что я жить буду? - все также визгливо кричит размалеванная девица, при этом говорит «я», ребенок в этой ситуации, видимо, исключается.
- А вы работать попробуйте.
- К-ка-как работать? – удивляется она.
- Обычно, я вот работаю экономистом. А у вас какая профессия? – с улыбкой взираю на женщину, уже понимая, что фифа ни дня в своей жизни не работала.
- Где я найду работу на сто тысяч, - вдруг взвизгивает она.
Не куя се, хорошо мой муж содержал фифочку. То есть эта шкура сидела на горбу у моего мужа, не работая и получая от него сумму в сто тысяч. Он мне двести переводил на карту, так нас четверо. Хорошо жить не запретишь!