— Получилось, Виктор Сергеевич?
Президент довольно потёр руки.
— Получилось.
Старик посмотрел на Проценко.
— Выйди.
— Наш баран нам больше не нужен.
— Вы думаете?
— Да.
— У нас уже нет ТАМ верных людей. Да и охраняют Ходока неплохо. Подобраться к нему будет нелегко.
Архипов удивлённо задрал бровь.
— А наши группы?
Президент промолчал. Сказать было нечего. Последний информатор доложил, что один из заброшенных под видом врача агент сдался. И рассказал обо всём Кузнецову, так что все вновь прибывшие теперь добывали нефть за две тысячи километров от Ходока.
— График перебросок соблюдается?
— Да. Ходок ходит минута в минуту и ни разу ещё не опоздал.
— Почта доставляется?
— Да.
— Ладно.
Голос Деда скрипнул.
— Есть у меня одна консерва.
Мишка сегодня отдыхал. Переброски давались ему с каждым разом всё тяжелей и Максим настоял на его отдыхе. Так что сидящие в карантине на большой земле три семьи федеральных переселенцев «зависали» ещё, как минимум, на неделю.
Максим похлопал по плечу Кошечкина, пошептался с ним на предмет новых поставок и запрыгнул на жуткий скелет автомобиля. Разбомбленный грузовик выглядел весьма… эээ… Макс затруднился… инженерно. С него была снята кабина, кузов и все «ненужные» детали. Даже сиденья. Всё это планировалось приделать уже на Родине. Таких лысых чудовищ Максим перегнал уже четыре штуки и Кузьмин слёзно молил ещё хотя бы о десятке таких же. После того как в ОФО была снята проблема с ГСМ, пригнанные ранее электромобили потеряли свою актуальность. На бездорожье северных островов нынче царили полноприводные дизельные итальянские грузовички.
Этот был почему то покрашен оранжевой краской.
«Юмористы».
Максим пощёлкал кнопкой плеера.
«Вот! В тему…»
Двигатель утробно зарычал, Максим сел на ящик с расходниками и запчастями и махнул провожающим рукой.
У него будет сын! Точно сын. Перед самым отъездом Марина позвонила ему из госпиталя Южного. Сделали УЗИ.
Сын.
— Урррра!
Макс сделал малюсенький глоток безалкогольного пива и тронулся с места.
«Домой».
Тёплый летний ветер с моря пробивался даже в ангар. Максим, с широченной улыбкой в тридцать два зуба, спрыгнул с машины, кивнул приёмщику грузов и выскочил на улицу.
«Как же тут хорошо!»
— С приездом, дядя Максим!
Младший сын Славки, как всегда отирался поблизости, помогая отцу вести учёт.
— Ага.
Укасов расстегнул рубашку и поспешил к дому.
«Надо позвонить, узнать как она там. Незамедли…».
В спину что-то сильно стукнуло. Максим не успел додумать свою мысль и на ходу посмотрел на свою грудь. Груди не было.
По затылку ударило и мир погас.
— Нашли?
— Ну да. Знаешь, Палыч, лучше не искать. Били из снайперской винтовки. С расстояния больше километра. При сильном ветре. Понимаешь? А ведь такого оружия у нас не было. Не привозили его. Я бы знал. Ты понимаешь?
— Понимаю. Да. Лучше не искать. А то ведь можем и найти. На свою голову. Большой специалист где-то тут обретается. Кузьма, а может, это ты?
— Палыч. Пошёл на хер.
— Шучу.
— Шутник.
— Думаешь, выжил он?
— Понятия не имею. Но, думаю, вряд ли. Сквозное в грудь и полчерепа вдрызг. Аж мозги наружу.
— Мда. Но, может, всё-таки…
— Забудь. Даже если его там сразу в реанимацию, то… нет. Вряд ли.
— И Мишка не вернулся. Как он его туда упёр?
— Ты не знаешь? Марина ему ноги прострелила. Видать на болевом шоке смог пройти. В общем, знаешь, сдаётся мне, что это всё уже в прошлом.
— Так, ладно. Что у нас там дальше на повестке дня?
— Уборка зерновых.
— Ну, блин, докладывай.
Эпилог
3 июля. +35 в тени. Ветер слабый.
Решил завести себе дневник. А то тут так скучно. Делать совсем нечего. Ни поговорить, ни выпить. Хотя доктор мне пить всё равно запретил.
Поймал себя на том, что сам с собою вслух стал разговаривать. Хожу, руками махаю и с выдуманным другом общаюсь.
Вроде, был такой мультик на Никельодеоне.