- Почему ты решил подойти именно ко мне? Рассказав о таком, ты здорово рисковал.
Спрашивая, я стараюсь заглушить всколыхнувшееся в душе чувство надежды. Нет, это уж точно история не про меня.
- Ты вела себя необычно. Не так, как раньше, - говорит он, бегло осматриваясь по сторонам.
Мы стоим по разные части подоконника, никто из нас не захотел сесть, никто из нас не был готов подойти.
- Ну да, стала более дерганой, чем обычно, - усмехаюсь я, скрестив руки на груди. - Да здравствует взрослая жизнь!
- Нет, я не про это...
- Литература?
- Да, помнится, в прошлый раз...
Я удивлена что он об этом помнит, но, тем не менее, не хочу вспоминать болезненную для себя ситуацию, а потому прерываю его:
- А у тебя это когда началось?
- Музыка, - отрывисто говорит он, будто не желая продолжать.
- У меня тоже, - отвечаю я, и ощущаю, как волнение проникает в мою кровь, расплываясь по всему организму. - А в реальности с тобой перед этим ничего странного не происходило? - спрашиваю я, с трудом удержавшись от высказывания догадки.
- Ничего такого - обычный вечер, - пожал плечами он, и пошарил рукой по нагрудному карману.
То, что он сделает дальше было ясно как день: расстегнув молнию, он выудил на свет пачку сигарет и зажигалку. Но, к моему удивлению, положил её на подоконник, так и не закурив.
- А у тебя? - спрашивает он, и пристально смотрит на меня, так пристально, что мне с трудом удаётся соврать:
- Тоже ничего необычного.
На самом деле кое-что было. Не из ряда вон, конечно, но как одна из версий объяснения всему этому бреду сойдёт. В момент моего "культурного отдыха", оплакивая свою неудавшуюся жизнь, я как и прежде вспоминала прошлое, и, помимо прочего, отчаянно желала вернуть всё назад - стереть все эти неудачные годы и изменить жизнь. А что, если тем самым образом я...
- Но в этом ведь должен быть смысл? - спрашивает он едва слышно, ощупывая пальцами пачку сигарет.
Он стоит ко мне в пол оборота и теперь я могу прочитать надпись на его олимпийке.
- Наверное должен быть, - соглашаюсь я, заразившись от него легкой грустью.
- А за это время... здесь... с тобой случалось что-то... необычное?
- Не думаю. Разве что... осознала кое-что.
Приподняв бровь, он ждёт ответа.
- Просто поняла, что зря уехала отсюда. Что я получила в итоге? Бессмысленную беготню в попытке заработать, тем временем как жизнь проходила без близких людей, - сказав это, я мазнула взглядом по его лицу и вновь принялась рассматривать пейзаж за окном.
Он не спешил отвечать.
- А ты... по-прежнему здесь живёшь? - с трудом выровняв голос, я стараюсь унять усилившееся волнение.
Только подумать, сколько раз я надеялась на нашу с ним встречу, приезжая сюда! Пусть случайную и ничего не значащую, пусть бы мы даже не поздоровались, мне и этого было бы достаточно, лишь бы только знать... Знать что? Что у него всё хорошо?
- Да, как вернулся после техникума, так больше и не уезжал. А ты? Я слышал, что ты уехала...
"От кого?" - почти кричу я, но сдерживаюсь.
- Да, поступила в вуз и там и осталась. Знаешь, как это бывает...
- Замужем?
- Нет, как-то... не сложилось.
Боясь выглядеть жалкой, я решила не заговаривать о работе. Да, совсем не так я себе представляла эту встречу одноклассников, ой, не так. В моих мечтах я была успешной, ухоженной и очаровательной, с заботливым и любящим мужем, тремя детьми, шикарной машиной, дорогой одеждой и уютным домом. Я была такой уверенной в себе, буквально источающей любовь к окружающим, смотрела на свою прежнюю любовь и понимала, что всё в прошлом, я уже не во власти его чар.
Что же оказалось на деле? Всё с точностью наоборот. И вовсе не улыбаться и сиять я хочу, а забиться куда-нибудь в угол и умереть от жалости к себе. Это было бы более выполнимо.