Мать Джоуи была самой молодой из игрушек Мэтта — насколько мне известно, по крайней мере. Ей было всего 17, когда он запер ее в подвале, пытал и оплодотворил бедную девочку. Большинство женщин продержались с ним несколько лет, но Стейси едва пережила беременность. Она не хотела иметь ничего общего с Джоуи при рождении, и она умерла до того, как ему исполнилось четыре месяца.
- А Матео знает? — спрашивает Мэтт.
- Нет, — говорю я, прежде чем сделать глоток пива. - Матео ни черта не знает и никогда не узнает. Не думаю, что ему сейчас будет наплевать — ему определенно наплевать на тебя — но на всякий случай я бы не позволил тебе причинить ему боль еще раз.
Мэтт качает головой, его губы снова изгибаются. У него всегда есть эта улыбка, та, которая должна тебя подразнить, заставить тебя думать, что он знает больше, чем ты. - Твоя мать тебя погубила, — заявляет он.
Я усмехаюсь, качая головой. Конечно, теперь он хочет поговорить о моей маме.
- Она была такой доброй. Слишком доброй. Защищающей. Такой хорошей подругой. Прямо как ты.
- У нас, должно быть, разные определения краха, — утверждаю я. - Большинство людей стремятся научить своих детей таким качествам, как доброта и преданность. Я бы не ожидал, что вы это знаете.
- Доброта и преданность — для последователей, а не лидеров. Ты мог бы быть лидером. Боялся. Уважал.
Я не стал говорить ему, что я уже и то, и другое. Мне нечего доказывать этому человеку.
- У тебя вид человека, который прошел через ад, сбросил с себя каждого демона, который осмелился напасть на него, и стал сильнее. Люди это уважают.
- Ладно, — говорю я, уже устав от той маленькой игры, в которую он играет. - Мы оба знаем, что я тебе не нравлюсь, так что, что бы ты ни задумал, можешь остановиться.
- Ты мне не не нравишься, Адриан. Я просто разочарован, что ты так и не раскрыл весь свой потенциал.
- Я уверен, ты можешь себе представить, как глубоко это меня ранит, — говорю я ему прямо.
- Тебе следовало принять свою тьму, — говорит он мне, и волнение, нарастающее в его глазах, говорит мне, что мы приближаемся к его точке. Его грандиозному финалу. Я дам ему выговориться, а затем засуну ему в глотку этот торт. - Ты так много работал все эти годы для Матео, не так ли? Убирая за ним беспорядок. Строя его империю. Гарантируя, что он сохранит все, что я ему оставил. Давая ему больше власти, больше богатства — поднимая его все выше и выше, а что он сделал для тебя?
Настраиваешь меня против Матео? Серьёзно? Это его игра?
Я вынужден улыбнуться. - Ты потерял хватку, старик.
- Ты помнишь, чем зарабатывал на жизнь твой отец, Адриан? До того, как я его убил?
Я не чувствую боли, но я все еще чувствую гнев. Моя улыбка тут же тает, превращаясь во что-то менее приятное. Во что-то более похожее на его.
- Он был банкиром, — говорит он мне, кивая. - Банкиром .
- Я сделаю заметку в своем альбоме, — отвечаю я.
- Ты чувствуешь себя сыном банкира, Адриан?
Внезапно мне стало не по себе, и я сделал еще один глоток пива.
- Твоя мать и Белль стали хорошими друзьями, помнишь? И твоя мать, твоя заботливая, милая мать… иногда она пыталась вмешаться, когда мой нрав брал надо мной верх. Чтобы защитить Белль. Чтобы… отвлечь мое внимание.
Мое сердце бьется немного быстрее, но я сохраняю бесстрастное выражение лица. Он не собирается делать то, что я думаю. Я засуну эту вилку ему в глотку.
- Ты не сын банкира, Адриан. Слова слетают с его языка, тошнотворное удовольствие танцует в его глазах. - Ты мой.
Он лжет. Я знаю, что он лжет. Он должен лгать, потому что меня мало что беспокоит, но это? Это бы меня выпотрошило.
Нет ничего на свете, чего бы я хотел меньше, чем стать Морелли.
Но он это знает, напоминаю я себе. Он это знает. Я не его тайный сын. Мэтт просто лжец, и, может быть, он пытается сделать последнюю отчаянную попытку спасти свою шкуру, а может быть, он просто хочет сделать последний всплеск перед смертью. Его мотив не имеет значения. Важно то, что я не позволю ему добраться до меня — потому что он просто отвратительный лжец. Вот и все.
Его карие глаза практически светятся, пока он ждет моего ответа. Поэтому я ухмыляюсь, наклоняя голову к нему. - Это лучшее, что ты можешь, да? Думаешь, мы теперь в "Звездных войнах"? Я фыркаю, качая головой и изображая Дарта Вейдера: - Люк, я твой отец.
Он ненавидит, когда над ним смеются. Радость в его глазах, которая была всего несколько минут назад, превратилась в чистейшее отвращение, и с этим я, по крайней мере, могу справиться.
Я улыбаюсь, качая головой. - Прости, Мэтт. Прости. Я просто должен был позволить тебе это сделать. Давай сделаем это снова. Я вытираю лицо, бросаюсь вперед, театрально наклоняя голову и уставившись на журнальный столик, словно вся моя жизнь только что перевернулась. - Ты... ты мой настоящий отец? Все, что я знал, — ложь? Я... я на два месяца старше Матео — все, что принадлежит ему, должно быть моим? Я старший сын Мэтта Морелли? Я сжимаю свое сердце, откидываясь на диван.
Глаза Мэтта сужаются, и он с отвращением качает головой.
- Так лучше? — спрашиваю я его уже привычным тоном, снова закидывая ноги наверх и опрокидывая свое пиво.
- Ты не унаследовал таланта своего брата к зрелищам, — вкрадчиво говорит он.
Для меня это как удар ножом в живот, когда я слышу, как он называет Матео моим братом.
- Жри свой чертов торт, — рявкаю я.
- Верь мне или нет, — говорит он, наконец, отламывая вилкой небольшой кусочек торта. — Мне без разницы.
- Если это не имело значения, то не было смысла это говорить, — отмечаю я.
Он подносит торт ко рту, но говорит, прежде чем откусить. - Конечно, было. Это последний раз, когда мы видимся. Мой последний шанс сказать правду. Не говори, что ты никогда не задавался этим вопросом.
- Конечно, нет, — говорю я, наблюдая, как он наконец откусывает первый кусочек.
Теперь осталось недолго. У Мэтта смертельная аллергия на клубнику. На 10-летии Матео он выбрал клубничный торт кассата. Мэтт не смог его есть, но когда кто-то принес ему кусок чизкейка (единственный торт, который он любит), они использовали тот же нож.
Прежде чем он съел половину, у него застряло горло, и его пришлось срочно доставить в больницу.
Вот тогда-то клубничный кассатный торт и стал моим любимым. Когда он чуть не убил этого злого ублюдка.
И вот, 23 года спустя, настало время завершить работу.
- Еще несколько укусов, и я уберусь от тебя, — говорю я ему.
- Ты не останешься? — спрашивает он, не выглядя впечатленным. - Никогда не считал тебя трусом.
- Нет, просто... если кто-то в мире и заслуживает смерти в одиночестве, так это ты.
- Человек, который зарабатывает на жизнь убийством, не должен быть таким осуждающим, — сообщает он мне, делая глоток пива. Когда он глотает, кажется, что он немного борется.
Я отталкиваюсь от дивана, иду к нему. Я хватаю его вилку, набивая большой кусок клубники. Когда я засовываю кусок ему в рот, я насмешливо говорю ему: - Теперь я могу добавить отцеубийство в список своих грехов, а?
Он давится, а я хватаю его пиво, несу его к раковине, чтобы вылить. Я закончил здесь.