— Ну к чему истерики устраивать? — В его голосе послышалось раздражение. — Тише, соседи услышат. Ну, успокойся! — уговаривал, не решаясь подойти. — Ну, случилось… С мужчинами бывает.
— А с женщинами? — спросила, но муж, кажется, не расслышал. — И кто такая Ева? — Он снова не расслышал.
— Больно, обидно, — продолжал. — Так ведь не казнить же за это вечно? Есть вещи, с которыми надо мириться. Как с болезнью.
— Мириться? Ты так считаешь? — опустилась на стул, все еще держа в руках простыню. — Мириться… Ладно, я подумаю.
— Вот и правильно. Ляг, успокойся, поспи. Ничего особенного не произошло. Я здесь, с тобой. Милая, нервишки тебе подлечить надо. Выбрось все из головы, пустое это.
Как странно сидеть вот так — сидеть и ничего не делать. И ни о чем не думать. Просто смотреть на прохожих. Все бегут, все куда-то торопятся, а она — сидит.
Скамейка мокрая, потому что идет дождь. Деревья голые, потому что наступила осень. Троллейбус стоит…
Нет, уже пошел. И деревья не все голые. Только тополя. И то потому, что на них напала какая-то болезнь. То ли тля, то ли еще что-то. А другие — липы там, березы — еще держатся. Еще шумят на них листья. Пожухлые, правда, линялые какие-то, но шумят, трепыхаются…
Ева… Какое все-таки странное имя. Или?.. Ну да, конечно же! Ева — первая женщина… Первая Володина жена — Евгения Витальевна. Антонова — ее новая фамилия. Как это ей сразу не пришло в голову?
Как-то давно, в тяжелом пьяном сне, муж бормотал эти бессмысленные, как казалось тогда Полине, сочетания. Но это же было так давно! Все мхом покрылось, сам уверял. Значит, соврал. Все же она, Женя. Евгения. Но почему открыто не сказал? Раз уж так получилось, раз он не может без нее. Это же просто непорядочно, Володя!
У Полины было такое чувство, что она что-то так и не вспомнила. Самое главное. Что?
Скамейка… деревья… троллейбус…
Все куда-то бегут, спешат куда-то. А ей торопиться некуда. Разве что домой? А что там одной делать? Дашка — у матери в Отрадном, Володя еще не пришел — она только что набирала свой номер. Засиделся в библиотеке? Или…
Как это унизительно — ждать того часа, когда можно будет вернуться домой. Чтобы непременно — позже мужа. Сидеть на этой холодной, пропитанной дождем скамейке и ждать. Как это недостойно. Но она ждет.
А может, она просто дура? Сидит и переживает тут под дождем. «Ничего не произошло» — так ведь сказал Володя. Ему лучше знать — он ведь умнее, опытнее ее. А ей нужно учиться, перенимать чужой опыт.
«Заведи и себе романчик, — явственно слышала голос Галки Леоновой, — и все встанет на свои места. Я знаешь как поступаю? Когда мне звонят с работы мужа и передают по его просьбе, что Борис Михайлович, дескать, сегодня задержится, я спрашиваю: «А вы меня не подведете?»…»
Как многого Полина, оказывается, не знает. Учиться, учиться и еще раз учиться!
Чему? У кого? Может, у этой вот молодой женщины, которая только что выпорхнула из метро. Не замечая ни дождя, ни слякоти, словно на крыльях полетела к табачному киоску, схватила пачку «Явы» и на тех же крыльях впорхнула в подошедший троллейбус. Она явно счастлива — это видно невооруженным глазом.
И вот эта, которая звонко шлепает по лужам, — она тоже счастлива. В ее взгляде, в походке — спокойная, слегка надменная уверенность знающей себе цену женщины.
Отчего она так уверена? Ей что, никогда не изменяли? Или она не знает об этом?
Коварная вещь — знания. Пока Полина не знала, не догадывалась, жила спокойно. И была счастлива. Но что изменилось-то? Ну, в этой самой объективной действительности? Почему она сейчас так несчастна?
Скамейка… деревья… троллейбус… Счастливые, довольные жизнью женщины…
Хотя нет, не все, кажется, одинаково счастливы в этом мире. Вот эта, например, еще и не такая старая женщина в черном плаще на соседней скамейке. Озираясь по сторонам, женщина в черном отщипывает от спрятанного в ее хозяйственной сумке батона кусочки и украдкой, когда никто не видит, отправляет их в рот. Жует, почти не двигая челюстями, — чтобы прохожие не заметили. Ей, похоже, и поесть-то негде…
Или этот вот чистенький старичок с авоськой, который никак не может перейти улицу. Только опустит ногу с тротуара, как какая-нибудь машина перережет путь, обдав его грязными брызгами. Старичок снова уберет ногу, посмотрит по сторонам. Снова спустит на проезжую часть — осторожно, словно пробуя ее надежность. И снова — дж-жик! И фонтан грязных брызг.
Полина встала с лавки, подошла к старичку и, взяв его под руку, перевела на противоположную сторону.