Потом еще…
И еще…
- Это плохая идея, - говорит мне Сашка, запинаясь на каждом слове.
- Думаешь? – вторю его интонации и манере произношения.
- Абсолютно, нам не разрешат двоим лететь по одному паспорту, - икает это чудо.
- А если очень попросить?
- Глухая идея, давай я лучше спою?
- Пой, - поддакиваю ему.
Поет! Громко, выразительно. Голос у него конечно золотой, не зря он озвучкой занимается, а вот текст хромает.
Спел. Устал. Сидит.
- Дальше что? – спрашиваю.
Алкоголь дошел до задницы и она отчаянно хочет приключений.
- Пошли гулять? – предлагает он, уже таща меня к выходу.
- Пошли, - отвечаю, выходя из подъезда.
Два "синих" тела шлепают по улицам прекраснейшего из городов - по Риму. Я в синих штанах и белой майке, поверх которой успел натянуть кожаную косуху, правда, для этого пришлось расстегнуть наручники, но потом все вернули на место. Венчают образ бессменные красные кеды. Сашулик - в непозволительно узких белых джинсах и вязаном свитере небесной расцветочки, приятно оттеняющей цвет его лазурных глаз. Аккуратные кожаные ботинки на ногах и вихрь на блондинистой голове. В глазах огонь, а в душе праздник. Да мы красавцы! Правда, наручники мешают, но зато не потеряемся, как сказал Саня.
Распугав весь народ в парке, решили выпить дабы градус в наших телах не упал ниже запланированного.
Негде.
Культура, бля.
На лавочке в одном из дворов сидит компания молодых людей и мучает гитару. Уши мои не выдержали таких адских звуков. Тяну друга куда подальше. Не идет.
- Ща спою, - тянет он, да так громко, что компания людей, примерно нашего алкогольного состояния, заулыбалась.
Вот вроде на русском сказал, а эти поняли. Алкоголь объединяет, а Минздрав все твердит: «вредно, вредно».
Нам машут руками и призывают объединяться. Идем куда позвали. Компания из семи человек, преимущественно парни, исключением являются две девушки, оказывается русскими туристами. А я-то думаю, как итальянская интеллигенция будет играть русский шансон и тушить окурки в клумбе? Наши люди.
Забираю гитару из неумелых рук, изворачиваюсь, прижимаю к своей груди Сашку и перебираю струны свободной левой рукой. Вроде настроена.
Да-да, я умею играть не только на нервах, но еще и на гитаре.
- Споешь? – спрашиваю у друга, в ответ - положительный кивок.
Струны скользят под ловкими пальцами, немного царапая нежную кожу. Простенький перебор и слышится уверенный голос, от которого мурашки покрывают кожу.
О, да. Сашка поет как бог. Незамысловатая песня. Про любовь, конечно. Моя умелая игра и внимание десятков прохожих наше. Хоть бы денег накидали.
Наручники немного мешают, но объединив усилия, помогаем друг другу.
Голос не дрогнул ни на одной ноте - вот что значит профессионал. Звуки стихли и на меня снова смотрит пьяная вусмерть мордаха. Аплодисменты и похвалы, но!
К нам с неимоверной быстротой приближаются менты. Видимо, им не понравилось то, что мы в наручниках. Аккуратно возвращаю гитару хозяину и мы линяем.
Бежим, поддерживая друг друга, иногда спотыкаясь и сбивая прохожих.
Теряемся и оплетаем несчастную девушку с двух сторон, врезаясь друг в друга. Она вскрикивает, но, заметив как мы по кругу бегаем, пытаясь распутаться, командует «СТОП». Мы встали как вкопанные. Она аккуратно распуталась и, помахав нам ручкой, пошла дальше.
Погони за нами нет, но находиться на улице как-то опасно. Бредем в сторону дома.
Уже спустились сумерки и город расцвел яркими неоновыми огнями. Красиво, ничего не скажешь.
Покупаем по дороге бутылку вина и поднимаемся на крышу. Русские мы или кто? Взламываем замок и с комфортом располагаемся на нагретой после ясного дня крыше.
Вид отсюда открывается просто божественный. Весь город как на ладони. Смотрю, впитывая каждый образ, стараясь запомнить эту красоту навсегда.
Сашка дергает меня за руки, принуждая сесть.
- Че делать будешь? – спрашивает он, смотря вдаль.
- Не знаю, Сашунь, просто не знаю, - в голову снова закрадываются пакостные мысли.
- Послушай своего старого, но очень красивого друга, сиди на жопе ровно. Он если сам чего решит, ты узнаешь об этом первый, - изрекает это чудо вполне серьезно, - но лучше в любовных делах никого не слушать, решай сам, - добавляет он, руша только что выстроенный план, и отпивает прямо из горла бутылки.
Обнимаю его, зарываясь носом в светлые волосы и вдыхая приятный аромат мяты. Только он так пахнет.
Мы еще долго сидим на крыше, болтаем ни о чем, а иногда просто молчим. И так уютно в этой тишине, так спокойно, что я… уснул.
Сашка, кое-как растолкав меня, завел в квартиру и уложил на кровать. Утро наступило стремительно и совсем неожиданно.
Звонок в дверь. Под боком завозилось что-то теплое и мягкое. Это лохматое нечто побрело открывать дверь, шлепая по полу босыми ногами.
Вернулся он через несколько минут, махая у меня перед носом своим ЦЕЛЫМ паспортом.
- Как? – единственный интересующий меня вопрос.
- Я что, больной, настоящий жечь? – я киваю головой, - а вот и нет, я свой в курьерскую службу отдал, чтобы сегодня доставили. Как знал, что куда-нибудь рванем, - скалится этот монстр и, напевая себе под нос песенку Кати Лель, шлепает в душ.
Через полчаса я обслюнявленный и затисканный остаюсь в гордом одиночестве, чтобы, в конце концов, решить, что же творится в моей пустой голове, а главное - в сердце.
Часть 15
Уже два месяца прошло с того момента, как я переехал за границу. Я быстро втянулся в работу, обзавелся товарищами, даже улыбаться начал, потихоньку впуская в свое сердце крупицы хорошего.
Я редко звоню родителям. Они, конечно, волнуются, но я уже большой мальчик, им придется смириться с моим новым местом жительства.
Рим - великолепный город, особенно для архитектора. Я влюбился в него, как только увидел, но все равно, неописуемая тяга влечет меня домой, в родные кварталы, любимую квартиру и к близким, которые там остались.