– Я только хотел спросить, завтра вы тоже в ночную смену?
– Да. А что?
Глазищи смотрят прямо и бесхитростно. Ни грани кокетства, ни на йоту игры.
– Я впервые в вашем городе, хотя много слышал о нем. Не могли бы вы уделить мне вечером часок-другой и показать достопримечательности? А то с этой работой вечно ничего не успеваешь. Жизнь идет, но как-то все мимо, мимо...
Переспать я с тобою хочу, вот что.
– К сожалению...
Она все уже решила. Ну конечно же, решила. Они, красивые и привлекательные, отвечают на этот вопрос в первые пять минут после знакомства со своими несчастными жертвами. Но, кажется, и сами не подозревают о своем выборе. А уж нам-то, мужчинам, и подавно не дано знать, что на этот раз означает «к сожалению»: «да» или «нет».
– ...Сегодня я не смогу.
О, как прекрасно слово «сегодня»!
– Значит, завтра?
– А завтра тем более, – весело отвечает Элли и, нежно улыбнувшись, спрашивает:
– Вы как долго пробудете в нашем городе?
– До конца недели. Но, если понадобится, могу остаться и на выходные, – неосторожно раскрываюсь я, очарованный голосом и улыбкой. Если понадобится... Удобная фраза. Оставляет выбор. То ли нам с тобой понадобится, то ли работа заставит...
– Вот до конца недели я и не смогу. А если понадобится, то и в выходные тоже.
Кажется, это называется «от ворот поворот».
– Ну что же... Придется мне остаться у вас на пару месяцев, – со вздохом говорю я и смотрю в ее глаза самым откровенным взглядом, на какой только способен. И получаю в награду за настойчивость самую обворожительную за сегодняшнюю ночь улыбку. Впрочем, у нее каждая улыбка – самая.
Итак, первая атака отбита, но мне удалось отступить на заранее подготовленные позиции.
Дождь стучит по крыше «вольвочки» неутомимо и однообразно, словно засыпающий барабанщик. Японский кассетник обволакивает салон мягкой уютной музыкой. Всякий, кто проходит мимо, сразу понимает, что это вот и есть счастье – сидеть в теплой машине, слушать, как мелодия дождя сливается с аккордами нестареющего «Пинк Флойда», и наслаждаться дымком американской сигареты. Несколько раз хлопает входная дверь. Каждый раз вглядываюсь в придавленные дождем фигуры. Не то, не то, типичное не то.
А вот и Элли. Плащ, поднятый над головой, делает ее похожей на встревоженную птицу. Упоительная музыка сбегающих по ступеням каблучков – до нее далеко и унылому дождю, и неистощимому на выдумки ансамблю. Самый волнующий аккорд – заключительный. И падали два башмачка со стуком на пол. И воск слезами ночника на платье капал... Платьишко на ней, конечно, так себе, серенькое. Это заметно даже в тусклом свете прилепленных к козырьку над входом фонарей. Но если девочку приодеть... вызвав предварительно в Москву на курсы переподготовки...
«Вольвочка» плавно трогается с места и подкатывает вплотную к лестнице. Стекло уже опущено.
– Позвольте вас подвезти? Такой дождь, а вы без зонта.
Замерла на третьей ступеньке снизу. Острые коленки – как раз на уровне моих глаз.
– Боюсь, нам не по пути.
Она что, не отличает «вольво» от «Оки»? Придется вылезать под дождь. Но вначале – чуть громче музыку, чтобы девочке лучше было слышно. А теперь – галантно раскрыть над ее плащом зонт.
– Ради вас я готов изменить маршрут.
– И поехать за мной на край света, – с готовностью продолжает Элли.
– Где никто не сможет помешать нам, – невозмутимо продолжаю я.
– Помешать нам – чем заниматься?
Она оставляет мне слишком короткую паузу для ответа на столь прямой вопрос.
– У вас прекрасный автомобиль. Но я предпочитаю трамвай.
На мгновение отпустив плащ, Элли, как трехлетняя девочка, «делает ручкой» и, обогнув машину, уходит в темноту и сырость, постукивая своими давно вышедшими из моды каблучками.
Ага, все-таки отличает. Просто ломается. Значит, не все потеряно. Рано или поздно к этому глаголу всегда добавляется приставка «с». И падают два башмачка со стуком на пол...
А вдруг она с предрассудками?
Юрика я встречаю на вокзале. Неопрятный перрон, чумазые вагоны... Провинция. И, контрастом, Юрик: широкополая шляпа, элегантный плащ, изысканный галстук. Пижон. Такая демаскировка когда-нибудь выйдет ему боком. Но работу свою знает хорошо.
Суть дела я успеваю изложить ему еще в машине, по дороге в гостиницу. Номер для него освободится только завтра, а пока... вот, диванчик в Гришином «полулюксе». Сам Гриша дрыхнет на широкой кровати, крепко зажав в кулаке собственную бороду. Боится, что украдут его величайшую ценность. Проснулся, зевнул, ругнулся.
– Потише нельзя? Поспать не дадут. Я сдергиваю с него одеяло.
– Не надо дверь оставлять открытой. Вставайте, граф, вас ждут великие дела!
Решено. Гришу я отправляю на «Комету». Задача Юрика – расшифровка изображений.
– А ты что будешь делать? – интересуется Гриша, натягивая брюки.
– А я ложусь спать.
– Ты что, всю ночь это...
Изумленный Гриша делает – обеими руками – непристойный жест и с трудом успевает подхватить спадающие брюки. Юрик невозмутимо ухаживает за ногтями.
– Лично я всю ночь работал. А вот чем ты здесь занимался – это еще вопрос.
– Ну ладно, ладно – ворчит Гриша, застегивая пуговицы. – Охота тебе по ночам шастать. Ну, как эпилепсия? Был приступ? – И, не дождавшись ответа, поворачивается к Юрику.
– Слушай, тебе жена сухой паек выдала? Выкладывай! А то у меня от здешнего буфета уже изжога началась.
Если бы он так работал, как ест! Впрочем, пока к нему – никаких претензий.
На «Микротехнологию» я подъезжаю в пятнадцать с копейками. Представляюсь, как и положено, директору, он показывает меня начальнику ихнего ВЦ – энергичной женщине лет сорока пяти с угловатыми, как у школьницы, движениями.
Получив у нее «в полное и безраздельное распоряжение», как она выразилась, терминал, я начинаю рутинную проверку. На этот раз – с сетевого драйвера. Но он чист и прозрачен, как слеза младенца. Теперь – объектная библиотека...
За соседними терминалами появляются и исчезают какие-то тени, «петушок» трижды отмечает часовые интервалы, а я все запускаю в чрева компьютеров вирус-детекторы. И все они возвращаются ни с чем. Проверки по контрольным суммам и размерам тоже ничего не дают. Может быть, зря я все это делаю? Нет здесь никакого вируса...
Да, но почему директор ГИВЦа не вызвал нашего представителя и даже не сообщил о неполадках? И что там за странные нерасшифровываемые изображения гуляют по каналам обмена? И почему все приступы начинаются ровно в полночь, словно нечистая сила вселяется в компьютеры? А прекращаются они что, по крику петуха? Или все-таки по властному движению могучей, хотя пока и невидимой, руки?
Нет, не зря я сижу здесь с покрасневшими от перенапряжения и недосыпания глазами, не зря горблюсь над клавиатурой до онемения шейных мышц. Прежде, чем принимать решительные меры, – а без них, кажется, не обойтись, – я должен быть абсолютно уверен, что это все-таки не вирус. По крайней мере – не вирус уже известного типа.
Еще через час, когда дисплей покрывают мелкие серые мурашки, не исчезающие даже после зажмуривания глаз, я встаю со стула, разминаю затекшие мышцы и покидаю полупустое здание. Тусклые фонари отражаются в так и не высохших после вчерашнего дождя лужах. Теперь бы – самое время погулять с Элли. Слушать ее щебетанье, острить по поводу и без повода, наслаждаться стуком вышедших из моды каблучков... Невзначай коснуться руки – раз, другой. Потом, в полутемном переулке, вдруг плотно прижать к себе и поцеловать... Мечты, мечты...
Остановившись у ближайшего отделения связи, я звоню жене. Узнаю, какая погода в Москве, выслушиваю последние домашние новости. Маришка разбила хрустальное блюдо – ну, то, которое на нижней полке серванта стояло. Витька получил двойку по литературе, а за что конкретно – не говорит. На кухне перестал закрываться кран. Вот, пожалуй, и все. Ах, да, еще они все по мне скучают. Я по ним, естественно, тоже.