Было больно, так больно нам
Там…
в днях…
Ах!
Не надо!
Под небом сияющей правды,
На просторах полей святых —
Отпущаеши ныне рабов своих,
Время!
Ибо видели муку твою —
И верили в радость!
Ибо видим радость твою —
Замученные…
И нам скажут тогда: отдохните!
……………………………
Ах, ночь гробовая!
На глазах почернела, внимая
Бесконечной моей болтовне.
Растворились в твоей глубине —
Окна.
Ты прости мне, что так охотно
Распускаю свой длинный язык:
Третий год уж как безработный,
Вот язык чесать и привык.
И признаться — интеллигент…
Ну, и всякие там слова…
А к тому же в данный момент
Не в порядке моя голова.
Малокровие, что ли… Заморыш…
Много ли хлеба — полфунта?
Поговорку такую помнишь:
«Transit gloria mundi…»
Впрочем, все это вздор, небылицы!
Просто больно сердцу, так больно!
Спите, люди, — кому еще спится,
Сны смотрите спокойно!
Не замедлят мгновенья свой бег,
А минуты, часы — тем более…
Дела нет им, что человек
Не находит места себе от боли.
Ну чего я? Что за потреба?
Есть вот угол, постель и примус…
Даже латка осеннего неба
К дымоходной трубе прилепилась!
Нет, я очень, очень спокойный!
Ах, бессмертная эта гармония —
Революция, голод, и войны,
И усталого сердца людского агония!
Эй ты, сердце! Уж как ни тесно,—
Бейся в клетке своей, тук-тук…
Между всеми поделены честно
Крохи счастья и бездны мук!
И плыву в неизвестность с планетой своею
По орбите, что чертит она!
А над нею,
под нею,
за нею —
тишина,
тишина,
тишина…
А этаж мой — шестой, но только
Не гляжу я на жизнь свысока.
Помаленьку живу, потихоньку,
Так, слегка…
Выхожу раз в неделю из дома
И бреду мимо тусклых огней
По дороге, что многим знакома —
Всех желудок ведет по ней,
Отмечаюсь на бирже труда и сразу
Возвращаюсь,
в свой угол иду,
Где на твердом, бессонном матрасе
Передумано столько дум,
Что, когда подойду среди ночи
Я к окну и взгляну из окна,
Видят полные боли очи
Тишину до последнего дна!
Город спит. И на кровли ржавые
Воет ветер, войдя в азарт…
И, как в каждой культурной державе,
Кое-где фонари горят…
Часовые, зевая украдкой,
Сон людской стерегут и добро:
Там, в столовых, порций остатки,
А в витринах — калоши, вино…
А за стенами — с храпом и свистом
Спят в поту и в грязи они —
Кто под светлое завтра неистово
Удобряет, навозит дни.
И плывут они вместе с планетой своею
По орбите, что чертит она…
А над нею,
под нею,
за нею —
тишина,
тишина,
тишина…
А повыше, в туманном пространстве,
То ли в рай, то ли в тартарары
В златотканом своем убранстве
Проплывают другие миры…
Кто я? Что я? Пылинка разве…
Что все муки, вся боль моя,
От которой на жестком матрасе
Дохожу, погибаю я!
О грядущие! Кто из вас знает,
Через что нам пришлось пройти?
Не для вас ли мой век посыпает
Свой терновый венец — конфетти?
…Изорвет тьму ночную в клочья —
Смех не смех, гроза не гроза,—
Песня дикая, песня волчья:
Просыпается где-то базар.
Снова чьи-то кровавые лапы,
Тени творческой вечно руки,
На шелка сеют и на заплаты
медяки,
медяки,
медяки…
На посады… На храм…
В рестораны…
Жрут… Потеют…
Сквозь зубы плюют
В неомытые, жуткие раны…
Живут!